... / ...

Non d'une pipe en bois ! m'écris-je du fond de mon canapé... C'est l'apocalypse... La grosse catastrophe promise par tous les Nimbus du Messager Boiteux... Le jour d'après ou la fonte des glaces... Paraphrasant le fabuliste, mais prudent tout de même, je lance un avertissement destiné à la Chose qui vibrionne dans la cuistance... < Qui te rend si hardi de troubler mon breuvage ? > jolie façon de questionner l'intrus qui, si j'en juge par le bordel ambiant, n'a que faire de mes prétentions littéraires comme de mes élucubrations post-coïtales ( ?  )... " Pourquoi donc, franchir mon système de sécurité et venir perturber mes protections immunitaires ? " redis-je en m'avançant d'un pas de cambrioleur ( bravo ! s'écrie le jury ! ) vers le chantier. Parvenu à mes fin, pire que le vieux qui veut s'taper une jeunette, j'aperçois, avec soulagement ( comme toi, lecteur inquiet de tant de suspense ! ) un t'it piaf de rien du tout, un moineau écarlate * venu s'écrabouiller sur ma porte de placard, battant des ailes comme l'autre à la proue du Titanic pendant que la Céline fait ses vocalises... Il est pas fier, l'étourneau... Regrette sûrement d'avoir acheté un GPS made in China qui l'a envoyé chez Plumeau quand il pensait retrouver son nid douillet... Faut jamais faire confiance aux Chinetoques et aux marchands du Temple ! c'est connu dans tous les poulaillers ! m'entends-je dire d'un ton sentencieux au volatile apeuré... Faut dire que ce cucul n'a rien trouvé de mieux que de se planquer entre le frigo et la cuisinière ( où mijote encore ma langue de veau, je vous le rappelle ! ) endroit nauséabond où même ma serpillière qui pourtant n'a peur de rien, ne s'aventure jamais...
Quel pastis ! Mes enfants ! Comment sortir d'une telle situation si tu n'as pas le profil de Sherlock...
Le piaf, la langue de veau et ma pomme... Trilogie innommable... Même le Sphinx ou Kamel le Magicien n'ont pas songé à une telle énigme...
" La suite serait délectable, malheureusement, je ne peux... La dire et c'est regrettable... ** " L'histoire se termine par un déménagement en règle avec jet de serviette pour choper le moricaud et le renvoyer dans ses pénates, après lui avoir fait écouter quelques strophes de notre trublion préféré...
* Charles Bukowski Pulpe.
** Singe en rut.