L'obtention du Certificat d'Etudes Primaires ne fut pas une mince affaire... Il avait perdu une année dans un lycée même pas mixte, à s'estourbir contre les murs latino-teutons et les formules algébric à brac ( coucou Marcel ! ) pour finir in-extremis devant le petit Michel, ( qu'était pas un enfant de choeur, plutôt un fils de pute ! ), recorman des heures de colle et des absences injustifiées... Inutile de vous dire qu'il n'en était pas peu fier... Battu sur le fil, le Michel se vengerait plus tard de tant d'avanies. Il ferait de hautes études, parlerait anglisch couramment, finirait sous-préfet de cette république de gaullistes et ferait trois lardons à une pouffe qui disparaitrait petit à petit - comme une ile qui s'enfonce dans la flotte - sous les rondeurs post-natales et les triples mentons... ( C'est la jalousie qui parle ! murmure Madame Suzanne... ). A cette époque de blouses grises et de panards mal lavés, il vivait dans un monde rempli de France Gall ( poupée de cire, poupée de son ) et n'était pas insensible aux effluves venues d'outre-manche qui lui promettaient des Beatles tout neufs et d'autres pingouins plus cabossés qui s'échinaient sur les partoches usées de Muddy Waters et consorts... On imagine facilement, sans trop se fouler les neurones, qu'il devait ressembler à une asperge mal finie, les binocles de traviole et la sous-ventrière en émoi, ( la petite blondasse de SLC n'y étant pas pour rien... ). Il lorgnait sous les jupes, finissait les verres de gnôles oubliés sur la table, clopait en cachette et piquait en douce des anciens francs dans le larfeuille de sa mère pour s'acheter des rouleaux de réglisse qui " vous niquent les dents " ( plagiat ! s'écrie le vieux Renaud ) et des tubes de colle qu'il sniffait comme un damné entre la poire et le fromage...
Son retour à la communale fut salué par un magistral coup de pied au cul donné par le directeur de la boite, qui lui fit dévaler les dernières marches de l'escalier où se nichaient encore ses dernières illusions sur le genre humain... Rappelons que cette époque ignorait les " parents d'élèves " hargneux, pratiquait allègrement les châtiments corporels, fumait des Gauloises sans filtre et vous envoyait in petto devant le dirlo ou le curé en soutane à la moindre incartade... Fallait pas trop se plaindre non plus... C'était pas Germinal... On ignorait l'usage de la kalach aux terrasses des cafés, le cancer colo-rectal, les zombies enturbannés et Christophe Mahé n'était pas encore né... Tout allait bien finalement...
N'empêche... Pour éviter l'usine et le diplôme d'ajusteur-fraiseur, ( un job en vogue dans sa famille ! ), il a gratté comme un con sa plume sur les robinets qui coulent du pif, les trains jamais à l'heure et il l'a eu ce foutu papelard, les doigts dans le nez, et le nez tu sais où... D'un coup, c'était Hannibal traversant les Alpes, Bobby au hit-parade... Il grattait Anquetil au sommet du Mont Ventoux, remplaçait Brian chez les Mauvais Garçons, et si son entrée à l'Académie n'était pas envisageable, c'est qu'il était trop jeune... La famille toute fière se cotisa pour lui offrir un suspensoir, une mobylette, un électrophone, une troisième main pour se gratter les balloches quand il attendait le bus et une certaine Madeleine qui venait jamais, la salope ! On lui promit un avenir de Gardien de square, des lendemains sans plumes et sans goudron, ce qui était une première dans cet univers de prolos qui préféraient le PMU au Bal des Débutantes - ce marché aux gigots qu'organise un fois l'an la Haute pour placer ses futures rombières à perlouzes -. Admiratif devant le petit papier comme Machin devant le Saint Suaire... La baguette en extension comme celle d'une majorette au défilé, il eut droit à une deuxième part de tarte... En prime ( et en douce ), il roula des galoches à la future femme du petit Michel pendant que ce benêt préparait son entrée en " terminale " Y'avait donc une justice immanente ( refusé ! ) dans ce monde... Heureux comme un migrant qui retrouve la terre ferme, il s'envola vers de nouvelles aventures, en sifflotant " The Times they are-A-Changin "... Mais vous vous en doutiez je suppose...
Comment j'ai marché sur l'eau.
Editions Aqua.
Son retour à la communale fut salué par un magistral coup de pied au cul donné par le directeur de la boite, qui lui fit dévaler les dernières marches de l'escalier où se nichaient encore ses dernières illusions sur le genre humain... Rappelons que cette époque ignorait les " parents d'élèves " hargneux, pratiquait allègrement les châtiments corporels, fumait des Gauloises sans filtre et vous envoyait in petto devant le dirlo ou le curé en soutane à la moindre incartade... Fallait pas trop se plaindre non plus... C'était pas Germinal... On ignorait l'usage de la kalach aux terrasses des cafés, le cancer colo-rectal, les zombies enturbannés et Christophe Mahé n'était pas encore né... Tout allait bien finalement...
N'empêche... Pour éviter l'usine et le diplôme d'ajusteur-fraiseur, ( un job en vogue dans sa famille ! ), il a gratté comme un con sa plume sur les robinets qui coulent du pif, les trains jamais à l'heure et il l'a eu ce foutu papelard, les doigts dans le nez, et le nez tu sais où... D'un coup, c'était Hannibal traversant les Alpes, Bobby au hit-parade... Il grattait Anquetil au sommet du Mont Ventoux, remplaçait Brian chez les Mauvais Garçons, et si son entrée à l'Académie n'était pas envisageable, c'est qu'il était trop jeune... La famille toute fière se cotisa pour lui offrir un suspensoir, une mobylette, un électrophone, une troisième main pour se gratter les balloches quand il attendait le bus et une certaine Madeleine qui venait jamais, la salope ! On lui promit un avenir de Gardien de square, des lendemains sans plumes et sans goudron, ce qui était une première dans cet univers de prolos qui préféraient le PMU au Bal des Débutantes - ce marché aux gigots qu'organise un fois l'an la Haute pour placer ses futures rombières à perlouzes -. Admiratif devant le petit papier comme Machin devant le Saint Suaire... La baguette en extension comme celle d'une majorette au défilé, il eut droit à une deuxième part de tarte... En prime ( et en douce ), il roula des galoches à la future femme du petit Michel pendant que ce benêt préparait son entrée en " terminale " Y'avait donc une justice immanente ( refusé ! ) dans ce monde... Heureux comme un migrant qui retrouve la terre ferme, il s'envola vers de nouvelles aventures, en sifflotant " The Times they are-A-Changin "... Mais vous vous en doutiez je suppose...
Comment j'ai marché sur l'eau.
Editions Aqua.
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