Les morts sont tous nos cousins. Certains plus éloignés que d'autres. Ils font partie de notre famille. Cousins germains, cousins par alliance, petits cousins, que vivants, nous ne rencontrons que rarement... Lors de cérémonies funèbres ou maritales peut-être... A l'enterrement de l'Oncle Archibald ou aux noces de Jeannette, me souffle un vieux tonton... Il est curieux de constater que le peu d'espace que nous occupons durant notre vie, se transforme, une fois devenus morts, en éternité, immuable, ou dans le meilleur des cas, en souvenirs prostrés dans le coeur des vivants. Les fins de banquets ou les déjeuners sur l'herbe évoqueront sans passion, l'arrière grand-père qui voyagea en calèche, connut des guerres et assista à la naissance du Jazz quand au cousin Jules, ce vieil ivrogne paillard, il s'accoudera toujours contre le soufflet de l'accordéon - du cousin Mathias, celui qui a fait le conservatoire, l'artiste de la famille ! - pour tripoter nos pianos à bretelles en fredonnant une rengaine des jours passés. Les morts nous attendent sur les bancs de l'éternité, devant la porte de notre " dernière demeure ", nous aménagent par avance un petit pré carré, et quand, lassés du temps, de notre chemise salie, pleine d'intempéries, charnelles ou non, nous sauterons du pont, ils seront là, attentifs à bien nous recevoir...
- Ah te voilà enfin ! On t'attendait... Regarde, ils sont tous là...
Manquait plus que toi...
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