Comme un morceau de barbaque qui attend qu'on le découpe...
Un quartier d'humanoïde qui mature doucement dans la chambre froide...
Vous verrez qu'à l'étal, je ferai bonne figure... Nettoyé et blanchi, les tradionnels brins de persil dans les narines... La langue rose et bien pendue, ressassant les potins dans la boutique, lorgnant sur mes vieux abbats et mes pieds panés posés sur le grand plat en faïence...
Si je devenais un jour, un histrion rigolo, un comique patenté, je vous parlerais de mes miches croustillantes à la devanture de la boulange... De ma brioche et des mes chaussons aux pommes...
Bien sûr...
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