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Je suis - comme on le dit familièrement - passé entre les gouttes... Glissé entre deux feuilles de papier  à cigarette, j'ai regardé tourner le monde... Une valse à l'endroit, une valse à l'envers... J'ai bien essuyé quelques larmes qui se sont vite buvarisées ( pourquoi pas ? ) sur l'écran noir des nuits blanches du vieux Nougaro,  sauté par-dessus des épines qui n'en voulaient au fond qu'à mes mollets de maigrichon, courut me cacher comme une ratte sous des couvertures moutonneuses ou des capes de super-héros... Mais rien de plus... J'ai appris à écrire avec une plume sergent-major, les doigts dans l'encrier et la tête dans le picotin de Burridan, toujours à hésiter sur le temps qu'il fait, la marche à suivre ou ce couillon de La Fontaine auquel je ne comprenais rien... J'avais le goût des histoires, mais pas celui des fables...

Comme toi, je n'ai jamais défilé pour la paix, les droits civiques ou pour réclamer la semaine des quatre jeudis... Je n'ai connu l'histoire et sa hache de guerre que par les actualités Pathé, puis par la télé, les médias, les rézos zozos,  puisqu'encore une fois, le monde filait bien plus vite que moi... Que veux-tu, c'est mon côté gastéropode, lamantin dans les eaux troubles... Alors, te raconter mes petites misères, mes gentilles turpitudes... Je pourrais peut-être te parler du Boeuf Ecorché, cette toile de Rembrandt,  que j'ai aperçu un jour d'hiver dans une galerie du Louvre et qui m'a explosé la tête,  de la musique d'Eric Satie...  Et puis quoi...