Sept heures du mat... Les écrans fusent, les plombs explosent et les durites sont en surchauffe... Vous dire l'activité dans le gourbi. Après les ablutions matinales, les vieux miasmes qu'on expectore ( refusé ! ) pareil aux mauvais rêves de la nuit, les poulies qu'on graisse et les tifs en bataille, j'apprends que le pays est sens dessus dessous... Le blizzard fout le bazar sur les boulevards, la pagaille sur les rails... Les bagnoles carambolent et des gars déguisés en yéti disent que " c'est beau, mais chiant pour aller au taf ! " J'aurais bien envie de leur dire de laisser courir... Que la mine se passera bien d'eux un jour ou deux... Que c'est l'occasion idéale pour s'inventer un pneu crevé, une gastro, une blenno, un rhume de cervo, d'enterrer pour la troisième fois leur pauvre grand-mère, et de s'en aller se mettre au chaud en sifflotant " Juste quelques flocons qui tombent " une rengaine du vieux grizzly des iles*... Mais bon, chacun ses affaires... La gamelle va pas se remplir toute seule, disait mon père en mettant ses pinces à vélo...
Ça laisse rêveur tout ce fourbi... D'habitude, c'est nous qui trinquons à cheval sur nos raquettes à faire des pissous dans la neige... Mais ici que dalle ! Températures en hausse et l'électro-cardio plus plat que ( j'en sais rien... remplissez les cases ! ). A croire que le malin de la météo s'ingénie à mettre le bocson chez les citadins et leurs mocassins à glands. Qu'il rigole, les voyant engueuler le chef de gare, qu'a bien d'autres soucis, et que tout à son affaire, il prévoit d'en remettre une couche demain, histoire de terminer le tableau...
Quand je pense que pas plus tard que hier, j'ai laissé tomber la liquette, et discuté avec une marmotte qui déshibernait ( ? ) en avance et s'étonnait de pas trouver de parasols et de slips bain-douche à la devanture des magas... Je vous parle même pas des joggeuses énamourées ( ? ) qui avaient fait péter le short... Toutes en sueur qu'elles étaient les coquines... Un oeil sur le ciel, l'autre sur le pétentiomètre de #Me Too au cas où... Comme on n'est pas des lampions, on s'est dit avec Suzanne " qui y'avait plus d'saison ! " et que la " prochaine " serait climatique... Tic, tic, tic...
* Antoine. Chanteur, navigateur, pour les plus jeunes.
Mercredi 7 février.
Ça laisse rêveur tout ce fourbi... D'habitude, c'est nous qui trinquons à cheval sur nos raquettes à faire des pissous dans la neige... Mais ici que dalle ! Températures en hausse et l'électro-cardio plus plat que ( j'en sais rien... remplissez les cases ! ). A croire que le malin de la météo s'ingénie à mettre le bocson chez les citadins et leurs mocassins à glands. Qu'il rigole, les voyant engueuler le chef de gare, qu'a bien d'autres soucis, et que tout à son affaire, il prévoit d'en remettre une couche demain, histoire de terminer le tableau...
Quand je pense que pas plus tard que hier, j'ai laissé tomber la liquette, et discuté avec une marmotte qui déshibernait ( ? ) en avance et s'étonnait de pas trouver de parasols et de slips bain-douche à la devanture des magas... Je vous parle même pas des joggeuses énamourées ( ? ) qui avaient fait péter le short... Toutes en sueur qu'elles étaient les coquines... Un oeil sur le ciel, l'autre sur le pétentiomètre de #Me Too au cas où... Comme on n'est pas des lampions, on s'est dit avec Suzanne " qui y'avait plus d'saison ! " et que la " prochaine " serait climatique... Tic, tic, tic...
* Antoine. Chanteur, navigateur, pour les plus jeunes.
Mercredi 7 février.
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