Il y a des matins où les choses se répètent comme les heures de colle que je collectionnais quand j'étais minot. Le type qui cause dans le poste m'empêche de me concentrer. Mes doigts dérapent sur le bouton " on " de la cafetière, laquelle glisse comme une pantoufle sur un parquet ciré pour protéger ses abbatis derrière le plan de travail. Comme si j'allais lui secouer le filtre, pareil à une vieille dans un ascenceur ( ? ). Evidemment, pendant ma gymnastique matinale, les nouvelles du monde coulent par les trous de la tartine.

Le sol est jonché ( refusé ! ) de morceaux de verre - sans doute une discute qui a mal tournée - et mes arpions, toujours prudents, s'imaginent déjà se faire bricoler par un urgentiste dans le cirage, et très en colère contre la Buzin qui ne veut rien lâcher ( C'est le type de la radio qui l'annonce, entre deux pubs et une chanson à la con ).
Rajoutez mes chéris ( ? ) qu'avant de mettre les doigts dans la prise d'une journée bien remplie ( ! ) me faut activer la fonction diesel de la carriole. Pensez tout de même pas que je saute dans mon slip comme un kangourou ! Les deux mains dans les poches, et le zigomètre en goguette ( ? ).
Tous les matins, je rêve d'une maison au fond des bois, d'un t'it verre de goutte appuyé contre le tas de bois, et je retourne me coucher.
A suivre...