Je vous l'avais bien dit. Absent pour cause d'absence... Envolé le perdreau... Volatilisé comme les tours d'il y a longtemps... Vite oublié comme une chanson à la mode... Désintégré, fondu au noir ( ? ), complètement cuit... Petit pet lâché à la sauvette pendant la messe, rototo à la mode de Caen... Liquide pire les cierges de Mélanie... Chiasseux... On l'entend plus tousser le bourricot... Le monde va trop vite. Remisé au fond du jardin entre la cisaille et la faux, le capitaine quitte le rafiot... En oublie sa Moby et quelques migrants qui restent à quai, le vieux Achab s'en bat les trompes. C'est un méchant.
< Les femmes et le pastis d'abord > chantera le Moustachu, toujours sur le feu. Comme la petite Nénette, qui ce matin, taille la bavette avec une copine. Faudrait que l'on écoute, qu'on épie, et qu'on délationne comme un morveux... Qu'on retranscrive pour la postérité, ce charabia urbain, ces soucis d'hirondelle... Mais on est à moitié sourd. C'est con...
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