Suite.

En prime, on ne fait pas dans la rigolade. Les napperons en dentelle, c'est pas le genre des scribouillards. Sérieux comme des pédos devant la cour de l'école ( pardon ! ) entre l'enfance maltraitée, le viol, l'inceste, les secrets de grand-papa planqués dans les chaussettes de l'archi-duchesse, les t'ites saloperies de la vie, les grandes pouilleries historiques, le linge sale en famille,

et les meilleures tisanes pour éviter la constipation, on se poile pas beaucoup. L'influence " Houellbecquienne " chez l'un ( doit bien se marrer le Michou ), " Proutienne " chez l'autre, " A la tienne Etienne " chez le troisième, les tire-laines de la critique s'en donnent à coeur joie, et fouillent nos larfeuilles à la recherche du dernier centime... Bref, la critike est Taizé, comme disait un moinillon de ma connaissance, et nous donne guère envie d'aller chialer avec tous ces plumitifs... Rien que des trucs à vous donner envie d'essayer le cyanure à l'apéro ou les tue-mouches au dessert... Déjà que Manu Jupi nous fait des misères, on va pas plonger au fond du puits, en matant un doc sur Arte, qui fait pas non plus dans la galéjade... La vie serait trop triste.
A bien.