Sont tous venus vers lui. Lui ont serré la louche, pris de ses nouvelles, comment il se sentait... Tous les jeunots qu'il avait mis au monde à grands coups de canards sauvages ( ? ) d'engueulades, de rigolades, de cuites réfractaires à tous les carabins de la planète, à tous les bien-pensants, et disons-le à tous les cathos, les intégros, les fachos, les zozos de tous poils qui noircissaient l'avenir d'hosties et de paters... Depuis qu'ils avaient succombé à un burn out de kalach, les vilains dessinaient des bites sur les murs de l'hospice, des fesses au frontispice du saint-machin en braillant les chansons gaillardes d'un autre moustachu célèbre en son temps ( ? ) qui se tapait sur le ventre, rêvant toujours d'une plage où les jolies baigneuses.... Vous connaissez la suite...
< Alors vieux singe ! Paraît que tu publies tes conneries à titre posthume maintenant ! C'est quoi l'embrouille ? Des drôlesses en détresse, des miochons vite faits sur le gaz qui veulent une dernière part du gâteau ? Du rab d'honneurs dans la boite à dominos ! J'vois bien que tu jouis comme une rombière devant le ti't barbichu, en frisant tes vieilles bacchantes de phoque parkinsonien ! Tu m'les auras toutes faites vieux saligaud ! >
- Ce Choron est impayable,  a dit un angelot qui passait, lorgnant sous la cornette d'une religieuse, pour voir si le diable y était...
Ne me dites pas... Si le Ciel existait vraiment, y'aurait de belles histoires à raconter...
Crève Ducon.
François Cavanna.