AD LITTERAM

- Je n'ai pas vocation à aimer mes frères, par bonheur, ils ne m'aiment pas non plus...
  Ca équilbre les débats.

BELLE VIE...

Le chien dans le gourbi;
le soleil dans la tronche et
la chopine... Si c'est pas la
belle vie ça !

NOUWS...

J'ai pas vu les images... Trop occupé à brouter le gazon de Vladimir, à grogner après les supporters qui m'insupportent ( cette manie de traverser le bled en braillant, le klaxon à donf passe que Machin a touché la lucarne ! )  la chaleur et le t'it rosé qui comme par hasard, l'été arrivant, a pris deux euros dans la calebasse... Moi je dis que le commerce se porte bien, quoi qu'en pense Méphisto-Philippe qui fait de la lêche aux chinetoques... Bref, Roro le manchot m'a dit que Manu Jupi et Guiguitte sont partis claquer la bise au Père François, et que comme Henri IV, notre pitre est tout fièrot d'être Chanoine... 

Roro toujours mauvaise langue, m'a dit qu'il s'en battait les Saintes Huiles. Le seul cureton qu'il connaisse, c'est le Chanoine Kir... On s'en serait douté...

NEWS

Voilà que les médias s'affolent... Les journaleux dépéchés partout dans le pays font leurs choux gras de l'actu... Le tirage des canards augmente plus vite que la retraite des vieux ( merci Pierrot ! ) et des manifestations fleurissent dans la Contrée... Les télégraphistes explosent, les kroniqueurs ne savent plus où donner de la plume... La marée-chaussée claque des gaudillots, les juges se déjugent, courent après les instructions bâclées... On appelle l'armée à la rescousse, et dans les chaumières, on astique les flinguots... L'ennemi est partout... Dans l'arrière-salle des bistrots, dans les salons en crinoline ou planqué derrière la meule de fouin... Déjà que la vie n'est pas facile, si faut regarder sous son lit chaque fois qu'on va se pieuter parce que la baronne crève de frousse, on est pas sorti des ronces...

Bref c'est la pagaille... Les dénonciations vont bon train, on se regarde en chien de faïence entre voisins, des fois, que l'Auguste sera mêlé à cette triste affaire... Même le sacristain de St Frusquin qu'a mauvaise mine depuis l'enfance devient suspect, quand il secoue ses burette pour demander au Bon Dieu d'intervenir... Comme d'hab, les ministères frétillent du croupion et promulgent ( refusé ! ) l'état d'urgence, le couvre-feu, et la soupe à cinq heures... 

Vous voyez bonnes gens, rien n'a vraiment changé. Cette histoire se passe en 1897 quand Joseph Vacher, l'éventreur, défrayait la chronique, et découpait les bergères en morceaux... Rien ne bouge je vous dis...

Singe Savant.

J. B.

On a loupé le samedi ! m'a dit le clebard... Si ça continue, tes trois lecteurs vont faire leurs valises pour s'en aller consulter des bloogs culinaires ou des sites que la morale réprouve...

C'est vrai qu'à gazoner sur les terrains de fout, à assaiyer ( pourquoi pas ? ), de comprendre les règles et à choisir quel drapeau accrocher à sa fenêtre, on ne voit pas le temps passer... ( Fait chier ce Ferrat ! ).

Alors ce matin, on ratrappppe ( j'aime les pépés ! ) le temps perdu... Un peu de Bach, ça peut pas faire de mal... Quelques cantates nous changent agréablement de la Solitude du Gardien de But au moment du Pénalty. Hein Wim !

SELF PORTRAIT

Ce qui me fait le plus peur dans le futur,
c'est l'avenir...
Mme Irma.

mercredi

J'ai zappé le mardi. Ce jour terrible où l'on s'aperçoit que le lundi n'a servi à rien, et que la semaine ne fait que commencer... Cette semaine qui ne sera jamais celle des " quatre jeudis " n'en déplaise aux poêtes fainéants, aux tripatouilleurs de rimes et bien sûr à mon boucher qui reçoit sa barbaque le vendredi,  jour de prière mahometant, dernière journée avant les libations et les agapes d'un week-end bien mérité par les classes laborieuses, et par grand-mère que les enfants invitent au restau pour fêter un anniversaire dont elle ne se souvient plus...

J'aurais aimé l'occulter ce mercredi, jour des mioches et des pains au chocolat. Passer direct au jeudi, jour de marché et de bonimenteur, mais le chien - toujours finaud - et l'ennui - toujours présent - m'ont donné un os à ronger...

Bien à vous.

lundi

Il y a deux sortes d'hommes.
Les hommes petits,
Et ceux qui ne savent pas encore
qu'ils vont devenir petits...
Que voulez-vous, cher public, c'est l'épreuve de philo...
Si j'aurais su, j'maurais présenté au bac, seulement j'é
des praublèmes avec l'autografe.
Le Merle Bûcheur.

C'EST DIT...

- J'aime moins les mots qu'avant. Chacun est comme une tombe où reposent mes amis - odeurs de putréfaction des adjectifs et le verbe être comme un gros ver blanc escaladant le corps à la recherche des yeux -

Malcolm Lowry.

Ben merde !

Le Merle Ecriveur.

EPHEMERE

Il s'activa dés le matin. Lissa ses moustaches, et se fit la raie de côté qui avait enchanté de tout temps ses ancêtres... Il consulta ses fiches. Mit à jour la liste des femelles à engrosser au plus vite que lui avait légué son paternel avant de calancher sous les coups vachards d'une tapette à mouches. Il réserva une table au Panier Fleuri pour un gueuleton mémorable qui ferait date dans les annales - en terrasse si le temps le permettait - et se promit, entre la poire et le fromage, d'honorer au plus vite ses glorieux aînés. 

Le malheur fût, que sur le chemin du gastos, il rencontra une saleté de moucheron, qui l'embringua dans des tours de cartes, des affaires politiques et des matchs de foot qui ne finissaient jamais.

La journée se déroula néanmoins sous les meilleurs auspices. On s'installa peinards sur une crotte de chien toute fraîche pour deviser des affaires du monde, et l'arrivée d'une colonie de gaillardes fourmis qui rentraient d'une expédition punitive chez les gardes-côtes italiens, ne gâcha en rien les agapes et quelques paillardes que l'assemblée reprit en choeur...

Quand le soir tomba, que la lumière blanche du réverbère l'attira vers le néant, il s'aperçut qu'il avait perdu les " bonnes adresses " de papa, et que pour la gambille, c'était râpé... Il était trop tard pour les pirouettes qui assureraient sa descendance et le versement des allocs qui mettaient bien de la joie dans les foyers.

Il disparut d'un coup en chouinant que vraiment la vie est trop courte...

NONOS

Le jeudi 14/06/2018 le monde astique ses maillots. Les footeux sont en émoi ( et moi... et moi... et moi... ). Vladimir se frotte les pognes, on parle plus de Bachard et les paris vont bon train. Quelque part en Méditerrannée, l'Europe prend l'eau et personne n'écope. Manu Jupi, ce Kennedy du pauvre, fait le zouave sur les zéros zozos, nous fait du Audiard... A quand une sextapes avec Guiguite ? Machin rallume un clop en chassant les mouches, les cafards et autres cancrelats que ce foutu temps amène dans le Presbytère ( ? ) et la petite fille chante une contine. Il attend la visite de la " vieille Canaille ". Faudra prévoir une provision de nonos...Le chat étant absent pour raisons de santé, les souris dansent. Gageons que notre Canaille va remettre de l'ordre dans tout celà, et que les migrants arriveront à bon port...

MENU

Je sais ça fout la trouille...
On ne sait pas si c'est une pasta-fouchtras
ou le quatre heures de Kevin qu'est remonté à l'envers dans les tuyaux...
Faut avoir l'estomac bien accroché ( on ne sait où ? ), des viscères en béton
pour avaler un truc pareil...
Ou peut-être la faim...

METEO

Ce matin, je suis passé entre les gouttes... Essayez, vous verrez, c'est pas si simple...
Le Merle Mouillé.

ENFANCE MALHEUREUSE

J'ai glissé sur une vieille peau que sa banane avait sans doute quitté pour rejoindre l'estomac affamé d'un mioche qui miaulait pour aller à la fête foraine.
Et que même que si papa buvait pas tout l'argent du ménage, on pourrait faire un tour de manège, se goinfrer de barbe à papa et tirer la queue du mickey.
Le Merle Forain.

CAHIER D'ECOLIER

Ce matin, j'ai marché sur une mine. Je m'en suis tiré sans trop de bobos. Pas de panard arraché, pas de guibole en vrac ou d'explosion de la rate ( qui, je vous le rappelle, se dilate ! ).

Les services de secours, m'ont par contre, informé que le malheureux crayon qui pionçait peinard sur le tapis, n'a pas survécu à ses blessures...
C'est dommage, je voulais dessiner des petites femmes toutes nues sur mon cahier d'écolier...

Le Merle Moqueur.

C'EST VITE DIT...

                                              Rien à dire aujourd'hui...

ROUGE A FIEVRE

RUE DU PRE.

Pourquoi voudriez-vous que je me brise les noix à changer quelque chose ? Le monde tourne bien sans moi... Le sang palpite dans les veines du matin, quand Machin ouvre sa boutique de fruits et légumes et que le gars de la ville use ses pincettes à ramasser les mègots, les écouteurs sur les feuilles à prendre des déflagrations de Métallica ou la dernière goualante à la mode dans le ciboulot. Le ciel fait l'ardoise au-dessus de nos têtes, la paulisse municipale surveille ses orodateurs, et si je prenais par le bras cette girafe blonde qui, toutes voiles dehors, les yeux encore chargés de l'amour de la nuit, court vers le chagrin, que pourrais-je espérer ? Un torgnole sans doute ou des cris d'orfraie qui alimenteraient la rumeur publique et les clebs écrasés du coin... Alors, je pose mon derche sur le banc encore humide de rosée. Je surveille le grand gaillard, debout près du kiosque qui ouvre l'Equipe... Je l'envie un peu de pouvoir se tenir sur deux pattes sans prendre garde au temps qui passe - la jeunesse vous donne des options incoupçonnables - d'ouvrir, les bras bien tendus,  les pages du canard qui débordent de la prochaine Coupe du Monde des footeux ou des résultats de Roland-Garros... Le monde tourne je vous dis... Le sport n'est-il pas le nouvel " Opium du peuple " ? Faudra que je demande au vieux Karl...
Va bien falloir que je rentre au gourbi. Je vais pas me mettre à compter les gouttes de pluie qui d'un coup, me tombent sur le pif.... En plus, j'ai oublié mon rapapluie...

PREVENTION...

                                                                   ... / ...

Faudrait faire quelque chose aussi pour les pauvres Kiwis qui s'ennuient sur les boites de cirage... Et cette vache qui n'en peut plus de sourire... Mais celà n'a rien à voir....
Le Merle Truc.

PREVENTION ROUTIERE

Si les hérissons avaient un GPS pour éviter les carrioles qui filent à toute blinde vers le néant, un t'it girophare qui signale le passage d'un convoi exceptionnel aux foldingues du volant, y'aurait moins d'accidents... Moins de morts sur les routes... Surtout chez les hérissons. Ce ne serait que justice...

Le Merle Moqueur.

CE MATIN...

Tiens nous voilà repartis sur les routes avec Mischka,* le vieux pépère en robe de chambre " oublié " sur l'autoroute par sa famille frapadingue... Une longue dérive avec Gégène pas si en détox que ça, avec Jane et Léo son petit frèrot, au milieu des totomobiles, des camps de gitans et des gens du voyage qui ont le coeur sur la main et les mains dans la ferraille... On croisera des pêcheurs à la ligne, des tontons teutons et des filles avec des robes au-dessus du genou... Même Joony et son hélico sont de la partie, c'est vous dire...

Une belle partie de campagne... Et voilà que ce matin, le soleil brille comme un sous neuf, et qu'une rengaine du gaucho Béranger nous revient dans les feuilles, entre deux caouas bien noirs...

Si l'orage ne vient pas tout gâcher ( tant pis pour les vendeurs de parapluie et les amoureux du Moustachu ! ) la journée s'annonce belle...

Je vous embrasse pas. Je taille la route.

* J.P. Roussillon.

LA MEILLEURE FACON DE PARLER DE SOI,
C'EST ENCORE DE GARDER LE SILENCE.
Proverbe à deux balles.
Editions Quatre Sous.