Quand le Nani commence à me raconter sa vie, je sais que ça va être long...  Pensez, le bougre est né en 1930... Ca fait une sacrée balade sur les boulevards...

Journal confus.

                                                < On écrit, parce qu'on n'a pas su vivre >

Scène de crime (2)

 

 Voilà que j'ai encore perdu mes mots... Je les avais rangé avec mes clefs, Du coup, j'en viens à penser que j'ai perdu mes clefs... Sans doute au fond d'une poche... Faut que je cherche... C'est pas facile, les souvenirs... Me reste quelques sornettes dans ma boite à lunettes (j'ai aussi égaré le mot étui), quelques mots assassins dans un vieux maroquin, même des adverbes en vrac dans mon sac de courses, mais ça ne sert pas à grand-chose, si tu n'as pas les mots qui vont avec. C'est un café sans sucre, un Brassens sans moustaches, un Macron sans Guiguitte... Bref, une page blanche...

 Et puis sans mots, sans clefs... Sans mots-clefs, comment ouvrir les écrans, faire coucou à Mirabelle sur les zéros, réserver sa chambre à l'hosto, chercher le Bouboustan sur la carte ? J'hésite pour un nouveau mot de passe, mais ça me tracasse...

                                                                  Non, mais t'as vu

                                                                  c'qui passe

                                                                  j'veux l'feuilleton

                                                                  à la place...

French connection.

                                                                 Un vieus mégot

                                                                 au coin d'la bouche

                                                                 sous le chapeau

                                                                 des idées louches.

                                                                 Des mains baladeuses

                                                                 qui touchent

                                                                 des danseuses aux airs

                                                                 de manouches.

Vieux mégot.

A propos...

 Si l'on se replonge dans les archives, que l'on conjugue le passé au présent, on s'aperçoit très vite, que Bidon, dans ses premières années,  n'a rien du Gros qu'il deviendra plus tard. Ne cherchez pas d'esplications ( j'aime bien esplication ndlo) si ce n'est qu'être né dans les années d'abondance qui ont suivi la deuxième pouillerie bien surfaite selon certains, (moi, mon colon, celle que j'préfère...) vous font apprécier (les années) tous les bienfaits des patisseries crèmeuses à souhait, les charcuteries qui font ripailles, les triperies du marché couvert, les volailles, les veaux sous la mère (qu'elles donnent du vin, j'irai traire enfin les vaches) parce que, évidemment, côté grands crus, ou piquettes de comptoir, on n'est pas fainéants non plus. Ca goulaie (aye ?) à tous les coins de rue, dans les vignes d'un dieu rigolo, aux terrasses de Pagnol. Les gosiers en pente, les pompes à bascule des ivrognes, rois de la rue, sont les ardents défenseurs des causes nationales, et des chansons à boire...  Bref, toutes ces joyeusetés qui font braire les carabins d'aujourd'hui... Les tristounets qui bouffent des graines en vapotant des ronds de fumée qui ne servent à rien. Nous vivons des vies insipides de vapeurs, en regrettant les locomotives qui tchoutchoutaient notre enfance... Le pognon des Ricains coule à flots. On s'arsouille de coca, de clops à bouts dorés, de pin up's néons, de cowboys en décapotables, de Marylin's en tutu, et bientôt de musique crincrin. De quoi faire sortir du dessous de son képi le sauveur du pays, qui ne porte pas ces yankees dans son coeur.. Longtemps, Bidon restera au garde à vous sous l'ombre du Commandeur, avant que la chienlit le prenne par surprise entre deux bâtons de réglisse, et les couettes d'une péronnelle (?), petite fille de français moyen qui, un matin de Sorbonne, découvre des pavés sous la plage...

 

 < Tant qu'il existera, par le fait des lois et des moeurs, une damnation sociale créant artificiellement, en pleine civilisation, des enfers, et compliquant d'une fatalité humaine la destinée qui est divine ; tant que les trois problèmes du siècle, la dégradation de l'homme par le prolétariat, la déchéance de la femme par la faim, l'atrophie de l'enfant par la nuit, ne seront pas résolus ; tant que, dans de certaines régions, l'asphyxie sociale sera possible ; en d'autres termes, et à un point de vue plus étendu encore, tant qu'il y aura sur la terre ignorance et misère, des livres de la nature de celui-ci pourront ne pas être inutiles >

Hauteville-House. 1 janvier 1862.

Voyez Victor, le visionnaire... Les Misérables n'ont guère changé; ils sont partout.

Nocturne

 

Mado...

 Comment dire... J'ai vu la mer, mais je n'ai pas dansé le long de golfes clairs... Pas vu une seule rombière embaguousée qui promenait ses vieux appâts le long de la Promenade... Rien que des gugus connectés qui courent on ne sait où, des trottinettes furieuses d'être là, des qui respirent en cadence en faisant le gros dos (?), et des interdictions de marcher sur la plage, de fumer sur la plage, de baiser sur la plage, j'en passe, et des moins bonnes... J'aurais aimé, mais je n'ai pas osé... La trouille du touriste, et puis les vagues sans cesse renouvellées, les lumières qui vous bouffent les yeux, les souvenirs de ce mois de Juillet 2016, quand la jolie Promenade laissa la place au Boulevard du crime... 

 De toute façon, je préfère mes vieux arbres, les sentiers de caillasses qui vous secouent les genoux, les ciels qui ne font pas de cadeaux... Et puis, je n'ai même pas rencontré Mado la Niçoise ou Livo santini, le gars qui faisait une salade avec trois bouts de ficelle... C'est dommage...

Escapade.

 " Ca brille pas fort l'espérance, une mince bobèche au fin bout d'un infini corridor parfaitement hostile.

    On se contente ".

  Ferdinand. Guerre.

Scène de crime

 

A propos...

 Installés au fond de la salle du bar tabac de la rue du Mime Marceau*, là où le stationnement est gratuit, et illimité, pour les défenseurs du savoir-faire, du savoir vivre, les ceusses qui tiennent permanence par tous les temps, guerres ou pas, Gros bidon, et le Chat lancent les dés. 

 Le premier double six en est d'une chopine dit le gravosse en se grattant la panse. Paul Minet (dit le Chat) se frise les moustaches, réchauffe ses paluches de chaudronnier, et sifflote l'Internationale pour énerver l'autre, et s'éviter le double un, qui vous fait passer pour un rapiat, mauvais joueur près de ses sous, voir tricheur, pire un ministre des finances qui bidouille le budget. 

 On ne va pas s'appesantir ici sur les méfaits des Rapetous du portefeuille qui défraient la chronique, ni sur la petite pluie qui mouille le chapeau de Mireille, le temps nous est compté. Dans quelques jours (ne soyons pas trop précis, le suspense en souffrirait ) Paul le matou (ou Minet, ou le Chat, comme vous voulez) imbibé de bonnes intenttions, et de six double-six réussis à la file indienne (un record) traversera la rue Mime sans le savoir, et se prendra les pieds dans une carriole qui n'en mènera pas large devant le juge des cabosseurs de piétons. Ce même jour, Gros bidon, chargé comme un bison à la caisse de l'Intermocheté, apprenant la triste nouvelle colportée (la nouvelle) par la rumeur, et un sms rageur de l'hôpital de jour en grève, rencontrera fortuitement (refusé !) sa vieille copine la Vérole une ex du ruban, au chômage depuis les dernieres fourberies du ministre du travail, et du MLF (Mouvement des libations forcenées). Rencontre inopinée qui augurerait de nouvelles aventures, des Unes dans la gazette, et des rebondissemnts incroyables (mais vrais) au point que le lecteur assommé par tant de péripéties, en perdrait son latin, et vous le savez bien, c'est nocif pour le déroulement de la messe. Hostie ,soit qui mal y pense.

* Les noms ont été changé.

                                                                 J'suis tout pt'it

                                                                 dans mon trou d'souris

                                                                 rabougri au fond

                                                                 du gourbi.

                                                                 Mais faut m'voir dehors

                                                                 j'ai l'air d'un vrai

                                                                 pécore...

Populaire.

                                                                 STAND

                                                                 BY.

Anglicisme.

En arrêt, en suspend;

en veilleuse...

 

 Tous les morts au tombeau, les cadavres tombés pour l'horreur, les enfants martyrs, les estropiés, les démembrés, les enterrés vivants sous les décombres des villes (pays) en miettes, ont secoué en vrac leurs osselets, applaudi sous leurs crânes ouverts la bonne blague... Voilà qu'une assemblée de pingouins sûrs de leur banquise, du droit divin a accrocher des médailles au plus méritant des comiques-troupiers de la planète, attribuait aujourd'hui le Prix Nobel de la Paix...

 C'est d'la dynamite ! a ricané un macchabée qui trouvait ça rigolo... Pourquoi pas la fleur au fusil a renchéri un autre qui ne voulait pas être en reste... Un bon mot chasse l'autre...

                                                                 Vous ne me verrez pas

                                                                 aujourd'hui,

                                                                 je passe entre les gouttes

                                                                 de pluie.

Les gens qui broutent*

 J'aime pas les gens qui broutent dans la même caverne

 Les gens qui finissent leurs phrases par "j'ai hâte..."

 Les gens qui ne me connaissent pas, mais demandent de mes nouvelles

 J'aime pas les gens qui broutent le même coin de luzerne

 Les gens qui se chicotent avec la politique

 J'aime pas les gens de droite, les gens de gauche, les gens du centre

 J'aime pas les gens qui ne m'aiment pas

 Les gens qui portent une montre, mais ne sont jamais à l'heure

 J'aime pas les vieilles croûtes, les vieilles badernes

 Les gens qui te questionnent, ou se taisent, ça me met mal à l'aise

 Les gens qui disent "j'ai fait ce que j'ai pu"

 J'aime pas les gens casse-croute sur les aires d'autoroute

 J'aime pas les gens qui Proust, les gens qui Picassotent

 Les gens qui disent "j'y connais rien à tes trucs"

 Les gens genrés, les gens qui disent "les gens"

 Mais... J'aime les gens qui doutent

 Les gens qui disent biroute , qui disent "j'ai fait un prout"

 Tous les gens qui s'en foutent...

* Anne Sylvestre. Les gens qui doutent.

 

 

 

 Recevez en cadeau de bienvenue, si l'andro prose ne vous chagrine pas trop, la tête à toto dédicacée gracieusement par les gabelous de Rotaïaut, taïaut, après un contrôle d'identité musclé, un délit de faciès, uune erreur de jeunesse, qui vous replongeront illico dans les bouqins moisis que vous aimiez tant,  vieux corrompu que vous êtes.

 Cher client,

 Pour compenser la perte soudaine des mots, des chiffres, des dents de lait, des à qui zozos, et du gras de jambon (?) vous avons le plaisir de vous offrir gratuitement, et ce, pour le temps qui vous est imparti, un large éventail de formules alambiquettes, locutions latrines, et autres saintes taxes, qui feront de vous un des participants les plus chanceux de la ponction publique inscrits sur l'annulaire des bons ou mauvais mots (maux). Il vous suffit de renvoyer le formulaire ci-joint, de remplir les cases idoines en lettres minus-cul pour retrouver in petto l'enthousiasme des années passées au coin du feu, quand chauffé par le subjonctif, vous empruntiez le tire-fesses qui vous emmenait tout en haut de la montagne.

Bien à vous.

 H                                                                                                           U                                                     M

Hum...Hum...

La rentrée s'annonce difficile...

Faut que je prépare mon discours

de politicolique générale...

                                                                  Chut...

                                                                  Je rêve que 

                                                                  je dors...