Hier, un type a sonné à ma porte. Il voulait me vendre des matelas à prix sacrifiés... Moi qui dort sur un paquet d'étoiles, je n'étais pas intéressé vous pensez... Et puis je n'avais pas trop envie de taper la discute sur le palier avec un gonze mouillé par la pluie du matin et les difficultés de la vie... Devait voyouter sur la lande comme Frank Poupart - battu d'avance - à chercher le gogo qui allongerait quelques biffetons pour adoucir son lit d'épines...
Comme j'avais mis mes peintures de guerre, il n'a pas insisté... Il a pris l'escalier, a croisé madame Bobinneau qui l'a soupçonné d'en vouloir à son cabas... Un étranger dans le bunker.... Pensez on se méfie...
J'ai pensé un instant que j'aurais peut-être pu me fendre d'un café, lui offrir une cigarette, lui poser quelques questions sur ses matelas ( 50 % du prix affiché ), mais j'avais mes vitres à finir et ce saucisson à la pistache qui me tendait ses rondeurs toutes en rondelles... J'ai replié soigneusement mes idées et entamé la Danse de l'Ours... Au loin, la Cavalerie faisait un boucan d'enfer... Salaud de Custer...
Fallait faire fissa...
** Journal Confus.
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