Il pleuvait dru. J'étais trempé, parce qu'encore une fois sans parapluie, et sans toit pour m'abriter. Je me demandais en traversant le pont, de la flotte plein les yeux, façon Nougaro, s'il était bien convenable de commencer la journée par " il pleuvait dru ". Un autre plus à cheval sur le style, plus talentueux aussi, aurait écrit " il pleuvait fort "... Encore une histoire de pébroque, de donzelle sur la grand'route. Pas besoin de vous faire un dessin, vous connaissez l'histoire. Sinon tant pis. Vous serez recalés, mais au ban de ma société. Parce que même rincé, éclaboussé de partout, sachez que je ne perds jamais de vue les histoires de Paradis....

Journal Confus.

Page 134.

L'hiver sera
froid.

 

 Avant mon sevrage, je me couchais tôt, fatigué d'avoir picolé toute la journée.

 J'ai loupé un nombre incalculable de films que je voulais voir, qui sont sortis de ma mémoire.

 Devenu sobre, je me couche tôt. Les films déroulent toujours leur peloche sans moi.

 J'apprends à mes dépens que l'alcool n'était pour rien dans mes absences...

 C'est le cinéma qui m'ennuyait...

 Jean Foutre.

                                                                   C'est dans les vieux clébards

                                                                   qu'on trouve les meilleurs

                                                                   os.

Noireccombes (2)

 

                                                                           Ne me cherchez pas 

                                                                           des poux dans la paille

                                                                           sinon, je fous le feu

                                                                           à la grange...

De circonstance...

 " Il faisait si chaud le lendemain qu'on avait fermé les écoles. Dans les rues, où l'air ne bougeait pas plus que l'eau d'une mare, on voyait les hommes porter leur veston sur le bras, des traînées de sueur assombrir les robes des femmes dans le milieu du dos ; la vie de Paris s'était mise au ralenti, et les autobus semblaient coller au goudron amolli dont l'odeur prenait à la gorge. Ce qui m'a le plus frappé, c'est l'agent de police de la place Clichy qui avait déployé un mouchoir derrière son képi comme les fantassins en campagne pour se protéger la nuque "

Le Grand Bob.

Georges Simenon.

1954.

 Et que serions-nous sans les femmes ? A qui ferions-nous des simagrées sous le balcon. Roméo n'est qu'un âne sans Juliette, et Cyrano un baudet sans Roxanne, comme The Police qui fit de la donzelle un hit mondial. Et la classe par-dessus tout ça ! Les courbes de Vénus, le pif de Cléopâtre (des montagnes !), les gambettes de Mistinguett (e), les yeux de Garbo, la blondeur de Marylin, les tailleurs de Jackie, la voix de Janis, ou de Callas, les hanches de ma voisine de palier quand elle danse la rumba, sans parler des poulets d'Yvonne De Gaulle... Quelle chance, et quelle malédiction à la fois ! Restons comme Notre Ami à tous, A l'ombre des maris...

Journal Confus.

Page 59.

Noirecombes (1)

 Journal Confus.

 Page 27.

                                                                            D'autres

                                                                            le font pour

                                                                            nous...

                                                                            Bon...

                                                                            On n'en parle

                                                                            pas...

                                                                            Bon...

                                                                            On parle de

                                                                            foot ?

 La géographie est ces temps-ci très bizarre. Les couillons à bombinettes voudraient se partager le monde, comme on coupe un pamplemousse en trois, en quatre... Vision apocalyptique d'un avenir en peau d'orange qui finira on ne sait comment. Le peu de vie qui me reste me serine de profiter pleinement, ou de la fermer carrément. Rester au fond de la niche à Médor avec quelques nonos à ronger, planqué sous une coquille anti-cons. Mais de l'escargot, je n'ai que les cornes, et la bave qui laisse des traces dans les mouchoirs de morve, l'hiver quand la grippe me prend.  Je mate, à droite, à gauche, en espérant que la salade ne soit jamais trop loin, que l'on nous laisse à moi, et aux autres, un coin de laitue qui ne soit pas trop pourri, plutôt que de nous rêver en persillade...

Journal Confus.

Page 172.

Vieille Galette

 Page 6..

 

Météo...

 32° prévus à Brive-la-Gaillarde...

 Gageons que quelques douzaines de gaillardes

 vont chauffer des gendarmes mal inspirés...

 Piqure de rappel.

 Voilà  que l'on nous parle des agriculteurs qui bloquent les routes. Les éleveurs crèvent la dalle sur leur tas de fumier, et le rouquemoute imbécile qui veut acheter le Groenland pour piller les phoques, et les ours blancs. Comment peut-on admettre une telle engeance à la tête d'un pays ? Mystère et boules de pus... Et les Chinetoques qui après Le Bon Marché lorgnent sur Taïwan... Vous allez voir qu'un jour, les Belges vont se payer la baraque à frites du clown Patate... Un jour on va se retrouver avec tous ces malfaisants au fond du plumard à faire gaffe à nos panards. Ces malotrus seraient capables de nous couper les pattes ! Vilaine mayonnaise ! Dans le déni, vaut mieux bafouiller des conneries dans son petit coin de coincoin, moitié chauve, la morve au pif, plutôt que se coltiner toutes les coiffures de Guerre des mondes, dixit Mr H. G. Wells...

Journal Confus.

Page 149.

                                                                  Ceci

                                                                  n'est pas

                                                                  une

                                                                  phrase.

                                                                            C'est quand tu ne peux

                                                                            plus monter sur l'arbre,

                                                                            qu'il te prends des envies

                                                                            de cerises...

Confusion.
Page 201.

 

 L'ennui est la pire des maladies pour le vieillard récalcitrant. Vous imaginez le kroumir qui tourne en rond dans la cambuse, qui va de la fenêtre aux cabinets parce que sa prostate lui joue des tours, du lit au fauteuil, et puis du lit au lit...

Rendons au Grand Jacques, ce qui est à Brel, et remercions le de nous avoir fait vibrer avec l'accordéon de Marcel, du côté de Vesoul...

Journal Confus.

Page 134.

C'est normal... *

 ARESKI BELKACEM.

 1940 - 2026.

 * Je ne connais pas cet homme.

 J'aime les humoristes, les caricaturistes, les chansons de corps de garde, les jeux de mots couillons, les surréalistes. Moins les philatélistes, je ne sais pourquoi. Sans doute parce que si j'étais un tibmbre-poste, je ne saurais jamais de quel côté me coller sur l'enveloppe.

Journal Confus.

Page 110.