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1 ) Ce matin, rien ne me force à pointer le museau dehors. " Cou- couche panier, pa-pattes en rond " c'est ce que me souffle la nuit qui pose sa grosse patte d'ébène ( refusé ! ) sur ma brouette au réveil. J'ai fait le tour de la cambuse. S'est rien passé cette nuit... Même pas le souvenir d'un rêve... D'un bandit de grand chemin ou d'une dégringolade dans l'escalier... Quand le zèbre ou le gnou se retournent dans leur savane, ils ne voient rien. Même pas les prédateurs qui rôdent...
2 ) Je caouate doucement en lisant un article intitulé " Le vieux Jim boit toujours ". Le gredin a fini par faire son trou auprès des " kritiques" qui adorent les auréoles vignassieuses des blablateurs amerlockes. On avait connu çà un peu plus tôt avec le vieux Chinaski alignant ses boutanches chez Pivot... Le garçon avait pu se payer une Maserati avec ses droits d'auteur... Chapeau l'artiste ! Je critique pas... Ces gars-là font partie de mon sérail ( re-refusé !!! ).
3 ) Devant la glace, j'ai la tronche de Lazare au sortir du tombeau ou de Ribery sans sa maquilleuse... Mais j'ai le palpitant qui se trémousse... Tagada, tagada... La Java des Bombes Atomiques... Bizarre... Bizarre... Je pense tellement à " Mon oncle un sacré bricoleur ", que j'en oublie d'esquiver la poubelle jamais avare d'un mauvais croche-pattes. Merde ! Ou est la serpillière... Ou est passé Boris ?
4 ) Hier, j'ai répondu à des questions que m'a posé une amie. Des trucs bateau... La capitale du Kakastan, l'homme politique de l'année... Quicéquadit " On ne naît pas femme, on le devient..". J'ai eu tout juste, comme à la communale quand je m'astiquais les neurones rêvant de devenir Bob Dylan. C'est le questionnaire - m'a dit la mignonne - qu'on envoie aux donzelles qui veulent devenir Miss France. Du coup, je suis qualifié... L'idée de me balader avee l'écharpe tricolore sur les miches, de boire des coups avec le maire à l'inauguration de la Foire Agricole et du plus beau cochon de l'année me plaît bien... Si j'écris un jour, je vous raconterai... Cà ressemblera sûrement à la prose de Jim Harrison... Les pèquenots, la cambrousse et le cul des vaches...
Bon Dimanche à vous.
Journal Confus.
Edition du Dimanche.
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