A. A .

L'Oteur aux abois chercha vainement quelques mots qui sortent de l'ordinaire... Une gentille ritournelle de voyelles qui se précipite sur la feuille banche comme une soubrette con-sonne,  coquine comme le sont toutes les soubrettes, et qui vous apporte un petit paragraphe tout chaud glougloutant encore dans la soupière ( ou la poussière c'est selon ). Il se voyait déjà Balzacien, attablé avec William B dit " La piquouse infernale " ( qu'importe les époques ! ), Victor à Jersey ou qui vous voulez ( complètez la légende .......... ) à écorcher une histoire de chats maigres, d'entourloupes dans le poulailler, de seringue mal lavée ( ? ) ou plus près de nous ( de vous ! ), de tailleur sur mesure...  Un scénar baltringue de Tarantino, des Idées Noires façon Franquin ou même une strophe de Charles l'Arménien auraient bien fait son affaire, mais tout celà était déjà dans le catalogue, et il se souvenait trop de cet instit plein de vice qui le punissait parce qu'il copiait sur son voisin...
L'écrivaillon espionna le fond de ses poches, la doublure de son pantalon, s'arracha quelques cheveux, rongea quelques ongles qu'il avait fort longs. Il caressa Aladin - le pôvre devenu nécessiteux avait vendu sa lampe à un mauvais génie - et, toutes Illusions perdues, décida de gribouiller des têtes à Toto...
Il pensa ( Sancho, pardon ! )  qu'il était bien dommage d'être sans Rose, sans Bouteille et sans Poignée de main ( Hum ! ), et s'inscrivit illico aux Abonnés Absents... Il songea un instant aux Alcooliques Anonymes, aux Autruches Anorexiques qui défilaient sur les podiums et à Térébenthine qui est quand même un drôle de prénom...
Quand le vieux Jim pointa son nez avec une fiole de pétrole, l'affaire était faite.
Térébenthine le mannequin maigrichon et alcoolique qui dessinait des têtes à Toto pendant les défilés, avait toutes les chances de figurer dans son bestiaire.