Il ne fallait surtout pas que la bécane tombe en panne. Qu'elle nous lâche dans la côte ou se pète une rotule dans le premier virolo venu. Que ses micro-processeurs fondent comme la banquise, que son écran tactile et ses icônes disparaissent comme - nous dit-on dans la gazette : les hérissons - mais nous aurons l'occasion de revenir sur le sort de ces pauvres bestioles, qui souffrent déjà bien assez de servir de casse-dale aux romanichels.

" Prudence est mère d'écriture " m'avait soufflé un vieux barbon de l'académie, alors on surveillait plus la techno que la syntaxe... La tour, le clavier, la souris qui lorgnait ( la souris ) sur les trognons de fromage d'un vieux sandwich oublié, à jamais rassis devant Qui vous savez et les hommes, faisaient l'objet de toute notre attention... On se cassait tout de même pas le dos et les méninges pour finir comme un con dans le fossé, à tripatouiller des fils, des machins, des alt-contrôle-sup, que l'on savait jamais comment remettre le bazar dans le bon ordre... On manquait d'idées, de subventions, bref de pognon pour reconstruire notre cathédrale, ce qui, vous en conviendrez, est plutôt croquinolesque quand on pense à tous les dons offerts, pour retaper une cambuse dont tout le monde se fout, alors que nous sonnions les cloches à tout berzingue pour régaler nos joyeux lecteurs...

" Pas juste " avait soupiré M. A. devant la guillotine, ce qui était une façon bien délicate et maligne de finir une histoire...
Quasimodo.