Bien campés au fond du court, au réveil, ce sont les écrans qui décident, qui dictent la prochaine journée. Sitôt le barbu de trois jours sorti de son pilou pilou, ils s'ébrouent ( les écrans, le barbu au choix...), se grattent les datas, et toujours furibonds, claquent la météo du jour dans la gueule du baudet... Les nouvelles du marché aux cornichons sont garanties toutes fraîches sorties des télescripteurs satellisés comme des poux dans la tonsure du monde virtuel, où pataugent les embouteillages sur le périph, les tueurs en série, les femmes battues, et la dernière série camembert qui fait fureur chez les ados du lendemain... 

Douché par les flots des " envoyés spéciaux ", verbiage intemporel de gugus derrière un micro sur fond de Blizkreig russkof ( qui n'aura pas lieu ), ou poireautant devant un palais présidentiel en attendant le Godot de la fable, les gugus récitent leur bréviaire sous l'oeil attentif des clebards, des caméras de surveillance, et des sbires de Tartarin*... Secoué par les tweet vengeurs de la toile en charpie, les injonctions gouvernementales, et les prévisions de Madame Soubirou qui n'en mène pas large devant les déserts médicaux, l'olibrius entrevoit une sortie de secours, une alerte qui vibrionne, un spam envoyé par le Gang de la clef à mollette... Fermer le clapet à tous ces machins qui polluent l'existence, reprendre l'étude du Dictionnaire de la geste amoureuse, s'en aller voir si les petits pois sont rouges au pays des bonnes blagues... 

Bien campées dans le gourbi ambiant, les makines renâclent... Du sol ( naissance ) au plafond ( mort ) elles feront leur office, organiseront le grand bazar du XXI, et personne ne leur mettra des bâtons dans les diodes... D'ailleurs, un message, et un émoji (?) rigolard annoncent le livreur de pizza... Nous vivons une drôle d'époque...

* Les noms ont été changé.