Oup's !

Rien à fair'

Rien a dire..

Sale affair'

pour l'avenir....

                                                                 Me vl'a complètement

                                                                 miraud,

                                                                 Je ne lis plus entre

                                                                 les lignes...

C'est dit...

 < Le vieux monde se meurt, le nouveau monde tarde à apparaître, et dans ce clair-obscur surgissent les monstres >

A. Gramsci.

                                                              Y'a rien de mieux

                                                               qu'un vieux

                                                               balai

                                                               pour dénicher

                                                               la poussière

                                                               du temps.

                                                               Qu'une brosse

                                                               a cheni pour

                                                               effacer tous vos

                                                               soucis...

Gisèle

femme de ménage.

 8°C

 Forte pluie.

 Comme qui dirait

 Forte dépression.

 J'ai rangé mes jumelles, ma longue vue, et mon périscope... La faute au temps. A cette nature qui explose soudain, qui ne se retient plus de faire monter la sève, le foutre (?) de la chlorophylle partout, de la verdure en pagaille, que même la tondeuse de Bébert se plante dans les touffes, renâcle comme un caddie dans les allées de Lidl...  Cette floraison imbécile m'emmerde. Elle me bouche la vue... Impossible de mater ma jolie voisine qui prend sa douche à la fenêtre d'en face... Quand la coquine se frotte, et se parfume, ça m'fait mousser le printemps... Ca me ravive les mortes saisons... C'est un coup de soleil gratos,qui n'engage à rien, si ce n'est à subir les foudres des pisses-vinaigre, et autres culs bénis, ce qui, à mon âge ne porte pas à conséquence... Au pire, si ce n'est pas chrétien, de regarder par-dessus le dos (qu'elle a fort joli) de Celle d'en face, je me dis qu'on n'a tellement peu de choses qui font rêver de nos jours... 

Mode d'emploi.

 Rangez-moi s'il vous plaît dans un joli carton, pour que mes osselets deviennent du charbon.

 Ne faites pas de frais pour ce dernier voyage, faut que l'éternité se fasse sans bagages....

 Rangez-moi je vous prie dans une boite un bocal, dans un trou de souris, entre les dents d'un squale.

 Vous faites pas de souci pour ce dernier voyage, du bout de l'infini, j'enverrai des messages...

 Regardez ces mutants qui regrettent parfois, que le mort en partant, n'aie pas voulu de croix.

 Et soyez indulgents pour Jésus, Jehovah, aux abonnés absents, comme ce bon vieux Allah...

 Rangez-moi s'il vous plaît, et séchez vos mouchoirs, dedans les bénitiers y'a pas grand-chose à voir

 Racontez je vous prie quelques bonnes histoires, le rire de Nini dans les chansons à boire...

 Rangez-moi s'il vous plaït dans une petite niche pour que mes osselets deviennent de la friche.

 Vaquez à vos affaires, et protégez vos miches, les morts sont sous la terre tout le monde s'en fiche...

 Rangez-moi je vous prie comme un grain de poussière, comme un brin d'eau de vie perdu dans le désert.

 Vous faites pas de souci pour ce dernier voyage, sur le calendrier, je resterai bien sage...

 Ne faites pas de frais, tournez vite la page

 Depuis l'Eternité, j'enverrai des messages...

 

 Y'a quatre vingt dix pour cent de réduc sur les sacs banane pour homme... Les plus jolies actrices du monde déclarent que la beauté ne fait rien à l'affaire, et le seuil de tolérance au-dessus des normales saisonnières fait des ravages sur les trottoirs de Manille (?), la faute à une invasion de crottes de chiens qui dépasse les prévisions de l'ONU. La nouvelle crème anti-rides connectée, fait des envieux chez les moins de dix-huit ans,  qui se demandent à quelle fréquence doit-on changer les draps, et la majorité des hommes de plus de cinquante ans rêvent au moins trois fois par nuit de Marine Lepene qui serait une fausse blonde non reconnue par les instances démocratiques, et les rêveurs en goguette. Les chameliers touareg bientôt remplacés par des drones. Plus efficaces, et plus rapides, pour les livraisons de sauces barbecues tant prisées dans les souks des bédouins, ils (les drones) font aussi la joie des populations dans les pays en conflit. Une starlette se prend les pieds dans le tapis du festival, et en fait tout un cinéma. Maxime Le Forestier, bûcheron retraité, et gardien du temple déclare dans nos colonnes, que comme beaucoup, s'il cesse ses activités, un fantôme viendra le persécuter, pendant que dans le poste posé sur la commode, Billie tacle les électeurs trumpistes, et leur conneries congénitale. Congénitale aussi était la fêlure, mais pas de digressions voulez-vous... 

 Résumons. Deux des affirmations citées plus haut, sont vraies, confirmées par nos sévices de presse. Saurez vous les retrouver ? Les gagnants recevrons un petit cadeau.

Karambolage.

 Qu'est-ce que vous emporteriez en urgence

 si votre maison brûlait ?

                                                                                               J'emportais le feu...

Jean Cocteau.

 

Comme a la radio*

 Chaque fois que j'entends un morceau d'Eric Satie, je pense au Velvet Underground... Va comprendre Alexandre.

*Brigittre Fontaine.

 A l'ombre sur la porte

 J'ai dit

 Que le diable

 t'emporte...

 Sacrée fi'd'garce  de pute borgne ! Je sais, c'est un peu fort... Voilà un juron, qu'on se gardera bien de brailler sur le tapis rouge du Festival... C'est vrai que d'habitude, je ne jure pas tant, même si j'ai eu un tonton charretier, et une enfance difficile (?). Mais ce matin, mes bons, un gouffre s'ouvre sous mes arpions... Un Padirac de première qui donne le vertige, pire certaines dévotions qui sont bien de chez nous*...  Le genre de crevasse dont tu ne vois pas le fond, qui fait penser (la crevasse) au grand huit, quand t'es sûr de dégobiller ta gauffre, tellement la pente est raide, et ton palpitant en ruine...

  Ce matin, mes chéris (es) j'ai plutôt envie de chasser le machaon du Poitou (?) ou le nasique de Bornéo, qui me fait marrer avec son pif en forme de teube... Je sais, faut pas se moquer, mais que voulez-vous, la vie est courte, la nature coquine, et, aujourd'hui, vaut mieux s'offrir un petit rire qu'un steack de mamouth. Ca coûte moins cher, en ces temps de disette, ou ces demps de tisette, selon qu'on rigole, ou pas...

 Bref, ce matin, j'ai pas la flamme...

* Qui vous savez.

 Y'a des joueurs d'accordéon

 Des buveurs qui foutent le boxon

 Et tous ceux qui bouffent les restes

 Ces filles qui vivent d'amour d'eau fraîche

 Sous des mantilles un peu revêches

 Des citrons on bouffe le zeste

 Joueurs de dés ou sdf

 Jolies poupées as de trèfle

 On vit tous à la même adresse

 Y'a des bals pop et des flonflons

 Des syncopes dans les pantalons

 Et nous qui tirons sur nos laisses

 Y'a des tontaines et des tontons

 Des fontaines pleines de poison

 Et des cocos qui manifestent

 Le roi est nu et la détresse

 Le soir venu montre ses fesses

 On se dit qu'au fond rien ne presse

 On meurt tous à la même adresse                                                 Comme dans une chanson de 

                                                                                                            Leprest.

 

 Pardon ?

 De quoi parle thon ?

 Du temps que je vivais dans le troisième dessous* quand j'étais ouvrier agricole dans les vignes du seigneur, je me souviens avoir trinqué avec le frèrot de ce Bernard Pivot qui croule sous les hommages post (Hum ! Voilà un beau macchab, se dit le gars qui tient le grand livre), dans le vignoble familial à Quincé. Le type était plutôt bougon, mais le beaujolpif gouleyant... J'en ai encore le goût au fond du gosier...

* Pour les spécialistes.

Memento.

 Je ne connaitrai jamais cette Cécile qui un jour de 1974 posa sa dédicace sur ce "modeste cadeau" à son papa... Anniversaire ? Noël ? Fête des pères, ou prompt rétablissement après cette opération délicate ? Je n'en saurai pas plus... Qu'est-elle devenue dans le grand bazar ? Une vie parmi les vies ? Un goutte d'eau dans la bassine, ou peut-être une chanson de Nougaro...

                                                                 Qui met de l'huile

                                                                  sur le feu

                                                                  récoltera

                                                                  la flamme.

J.O.

                                                                  

In fine...

 Entre les strophes,

 plus d'Apostrophe...

 La vie de fait pas de cadeau,

 chantait le gars de Bruxelles,

 La mort non plus.

 

Raymond...

 Quand je sors, j'allume la radio, mets de la musique pour que mon chien ne se sente pas seul...

 Je vais prévenir mon voisin, qu'il tienne compagnie à ma femme. Qu'elle ne se sente pas seule.

 Quand je rentre au gourbi, satisfait de mes petites affaires, mon chien me dit, tout heureux, "T'en a mis du temps !" Ma femme, et mon voisin soupirent " Te voilà déjà !" comme quoi, le temps n'est qu'une affaire de d'appréciation....

 Le bon Raymond aurait dit "On se sert de mes affaires"...Mais Raymond était un humoriste. Moi, je suis pas un gai-luron, alors, j'engueule le chien qui a dévalisé ma réserve de chouquettes, je mets une chasse aux députés, toujours ça de pris, pendant que ma femme, le dos tourné sous le voisin... 

Vous avouerez, c'est un mauvais quatrain...

Le Merle moqueur.

Le mystère du crayon jaune
dans la chambre.

Le Gaston, et son Rouletabille

en perdent leur latin...

Et sans le latin...

sans le latin...

 

 Mes premières années se passèrent sans encombre. Certifié très tôt, bon pour le service, malgré une légère claudication qui me faisait sans cesse déraper sur le plancher des vaches, mon enfance passa comme celle de Jacques Brel*.entre des femmes soucieuses, et des ivrognes en maillot. J'appris vite à me méfier de la mort qui emportait des vieux que je n'connaissais pas, et des vicieuses cousines qui me pinçaient les bras jusqu'au sang. Comme j'étais malingre, pas doué pour les bagarres de rue, je me suis adapté. J'ai observé le manège, un oeil sur le Mickey, l'autre sur un  avenir de gagneur, si les forains de la foire consentaient à ne pas me mettre au piquet. Soupesé le pour, et le contre, pendant que les petites fées m'aguichaient avec leurs sucres d'Orge.... Ca n'était pas très difficile. Mes congénères n'étaient pas très malins. Il suffisait de les brosser dans le sens du poil, de ne pas trop marcher sur leurs certitudes. Et si je poussais comme un champigon trop à l'étroit dans ses spores, il suffirait que je me courbe un peu, pour ne pas dépasser le dessus de la mélée. Je ne serais jamais, pour mes proches, mes voisins, ou mon boucher - ce brave homme qui me faisait goûter son saucisson à la pistache, ou son pâté croûte, d'où mon addiction précoce à la charcutaille - un miochon à croissants un morpion à sucettes...  Jamais je ne deviendrais le client chicaneur, le pointilleux de service, l'aiguillon qui titille le boeuf, ou la poussière qui vous fait cligner de l'oeil. Je grandirais dans l'ombre, toujours prêt à m'effacer dans le troupeau, à fuir les prédateurs, à choisir un coin de luzerne. Les choses vont comme elles vont. Mes cousines grandirent, ne pensèrent plus à me montrer leur grigris, à faire tourner bourrique ma pauvre tête, avec leurs chants de sirènes... Les derniers de la classe oublièrent les gnons sur mon pif, pour faire carrière, et comme toute la couvée, je m'appliquai à pousser de quelques centimètres sous la toise des années. 

Peu après, je rencontrai Bobby.

* Chanteur belge.

                                                                 Ca m'fait

                                                                 ni chaud, ni froid

                                                                 a dit

                                                                 le thermomètre.

                                                                 Ca m'fait ni haut

                                                                 ni bas a dit 

                                                                 le baromètre..

Un vrai temps de grenouilles !

Mais t'es ou,

Météo ?

   

                                                               

Manif...

                                                                 Parlez moi d'amour,

                                                                 redites- moi

                                                                 des choses

                                                                 tendres...

Lucienne Boyer.