Les guignols du "temps d'avant" nous faisaient-ils plus rire que ceux d'aujourd'hui ?

 La question se pose...  Même avec un Revolver sur la tempe on n'ose se prononcer....

 Comme on dit dans mon coin de luzerne : Il pleut des vaches... Alors s'il vous plaît, avant de lire ces quelques lignes, enfilez une pélerine (pour les plus jeunes : Il me couvrit de sa pélerine, joli mot plus guère usité aujourd'hui. T'imagines une influenceuse (eur) à Dubaï pointer son museau sur l'Aie phone en disant, j'ai mis ma pélerine... Quel chambard dans les zozos ! Personne n'y comprend plus rien ! Qu'est-ce qui dit Machin ? De quoi y cause ?  Faut être né avec le téléfon à touches, la Peugeot 404, et les lolos de Bridgida pour dire de pareilles âneries ! Bref, couvrez-vous, prenez un parapluie (sans doute volé à un ami), abritez-vous des gouttes, et si le gros temps vous emmerde, vous n'êtes même pas obligés de lire ces lignes. On ne va pas se noyer dans un vers d'O...

C'est dit...

 L'alcool est innocent

 C'est l'ivrogne qui est coupable.

music box.

 Il y a des matins rigolos... Comme ceux où tu écoutes en boucle, France Gall chanter poupée de cire,  poupée de son, en JAPONAIS... Fortement recommandée aux âmes tristes, meilleure que les recommandations des nimbus, les grands sorciers du savoir, la petite donzelle en tutu qui aimait les sucettes du vieux Gainsbourg vous réjouit le corps, et l'esprit..  Même les moustaches du Bon Maître en frémissent de plaisir... Vivement une version en JAVANAIS !!!!!!!!!!! On salive déjà !

                                                                 La truite dans la rivière

                                                                 pense à Monsieur Schubert.

                                                                 Le pêcheur aux aguets

                                                                 prépare ses filets...

Cette histoire

mes bons,

finira en qeue

de poisson.

Intérieur jour.

 

                                                                 Je suis heureux

                                                                 que les gens qui m'apprécient

                                                                 à ma juste valeur, n'aient

                                                                 pas beaucoup d'efforts

                                                                 à faire...

 Franchement, il est vraiment trop tôt pour commencer la journée. J'ai beau gueuler après mes yeux, les rappeler à l'ordre, ils restent au fond de la cour à mater la nuit qui s'étire pire un matou qui a fait la foire trop longtemps avec une armada de mulots. Le ciel chargé de nuages grognons a l'air de se foutre de J.B. qui couine dans la cambuse, pas décidé du tout (le ciel)  a s'esbaudir (refusé !) devant ce nouveau gouvernement fantoche qui fait grincer les dents, et mouiller le mouchoir (?).

Alors, je n'insiste pas, et comme tous les ans, je vous le dis tout net* le vingt deux septembre, aujourd'hui je m'en fous...

* Tonton Nestor.

 Je vous le dis, mes petits poulets. Suffit qu'on tourne le croupion un instant, pour que la basse-cour danse la java (du diable) dans le poulailler... Je suis allé "prendre les eaux" chez un ami... Ouais, j'ai UN ami... C'est suffisant, vous me direz. Ca évite les malentendus (la distraction favorite des malentendants), et on économise les mots, les cartes postales, et les commentçavadepuisletemps... Et pis, quand on y pense, on peut changer de femme, ça coûte pas grand-chose, il faut bien que le corps exulte, mais changer d'ami... Avec un pote de l'autre siècle, pas besoin de salamalecs, comme avec ses voisins, pas utile de se beurrer la tartine comme avec ses cousins, ou la moustache du père... Si on se chicane, on se souvient vite qu'on a usé nos fonds de culotte avec Mr tambourine man, les Vieux cailloux, ou les Gentils garçons, ça suffit bien à nos émois... Ca laisse une chance pour plus tard... Bref, j'ai retrouvé ma vieille Rossinante qui m'attendait à la gare, chassant les gabelous qui chassaient les mauvais citoyens qui stationnaient hors des clous, bien heureux de la retrouver inchangée après cette longue absence, bavarde pie voleuse qui ne craint pas la mauvaise réputation, et les quolibets des croquants, et des croquantes. On s'est envoyé le godet des retrouvailles, et quand  j'ai voulu l'embrasser sur le pouce, elle m'a dit, "j'y crois pas, on a un nouveau gouvernement. Une assemblée de raclures, t'imagines pas... On est mal Barnier, avec ces clampins... Vivement dimanche...". Elle est comme ça, machine... Un peu radicale, amoureuse de Truffaut, mais toujours sur le coup, à trouver les mots qui conviennent. Pas comme moi qui zésaye (?) pire le Président devant le monument aux morts un jour de toussaint, qui pense qu'il faudrait que je vous raconte quelques nouvelles salades, de celles qui réjouissent le corps, et l'esprit...

Bien à vous.

                                                                 Je m'endors

                                                                 avec des mots

                                                                 doux...

                                                                 C'est fou...

                                                                  Qu'importe que l'oiseau

                                                                  soit beau, s'il ne sait pas

                                                                  voler.

mixing

 

                                                                 Si tu flattes un âne,

                                                                 il se trouvera très beau.

                                                                 Si tu le traites de bourricot

                                                                 il te mettra un coup 

                                                                 de sabot...

Soufflaculs

 

 - Je me demande comment tu arrives à chanter

   en allumant clops sur clops...

 - Bof... Au fond, je suis plus fumeur que chanteur...

                                                                 Nous fûmes

                                                                 des jeunes gens

                                                                 insolents,

                                                                 filant comme

                                                                 des surfers d'argent...

 Si vous lisez ces lignes, vous entendrez la rivière, toute contente de faire enfin de la musique, après cette longue période de disette, quand les poiscailles bronzaient au ras de l'eau, le ventre à l'air, ce qui, vous le savez, n'est jamais bon pour le menu fretin. Vous entendrez le vieux dans sa cuisine qui frise des moustaches bien connues, cherche en vain d'autres roses dans la beauté des choses d'un poète coco... Les derniers pèquenots du Ht Jura, les rustiques vosgiens, les gardiens de brebis, le doigt levé comme à la communale, vous parleront de vieilles histoires sorties de derrière leurs fagots, des ragots de sorcières qui occupaient le long hiver. Les grives, le civet de lapin, ou de sanglier avalés d'un coup entre deux coupes de bois, parce que la faim vous chope le ventre quand le ratichon du village sonne la cloche. C'est vrai qu'à cette époque, y'avait que l'église, et le soleil pour donner l'heure du casse-croûte. Vous pousserez sans doute un gros soupir, entre tartine, et confiote, penserez que ces temps n'existent plus que dans les ronces d'un balourd, qui pour un peu, vous casserait les oreilles avec des chanteurs morts, des couettes en mini z'upes, des révolutions de pavés,  et des allumettes en boite (?), et vous auriez raison. Les pommes dans le tonneau, les premiers champis, les chiottes au fond du poulailler,  ce n'est plus des choses qui font rêver. Que voulez-vous, on fait avec... On a les souvenirs que l'on mérite, et puis, c'est la faute à la rivière...

Journal Confus.

                                                                 Rares sont les gâteaux

                                                                 qui s'ornent d'une cerise...

 Je me doute bien, que comme moi, vous êtes fatigués des ribouldingueries du monde. Lassés que vous êtes de l'aliboron de la Répu, qui comme l'âne farceur de Dorgeles peint n'importe quoi avec sa queue (Je parle de l'âne) pour avoir une autre carotte... Qu'importe, je voulais, pour vous détendre un peu, vous conter les aventures de Jo la Cédille, et de Pépin Cadavre... Mais les aficionados du cru, me seraient tombés dessus... M'auraient traité de vilain plagieur... Escroc à la solde du Grand coupeur de cheveux en quatre, et  mon amour pas si propre que ça, en aurait souffert. 

Tant pis.

 On ne naviguera pas "en père peinard" sur la grand'mare des canards...

 C'est dommage...

 Il y a des jours

 où je ne me reconnais pas.

 Vous parlez de moi,

 et j'ignore de qui il s'agit.

Grostuba.

 Le joyeux Grostuba, et sa marmaille sont rentrés de leurs escapades estivales. Les fanfares sur la place, les singeries de la fête nationale, où l'on a remarqué l'état d'ébriété avancé de la section de cuivres des pompiers, plus occupés à s'arroser les amygdales qu'a éteindre le feu qui couvait par manque de gouvernement, l'accordéoniste qui partait en sucette, et les trompettes de la renommée, qui couinaient sur les marchés (non pas de Brive la Gaillarde !), les bals pop, et cornets de frites, toutes ces fariboles de l'été, c'est fini. On reprend le taf. Les grands, les petits vont se ruiner les phalanges sur des claviers sournois, des cordes vicieuses. Les joues en mongolfière, pire le vieux Dizzy, les yeux exorbités  les trompetteurs (?) en perdront le souffle, et tout cela finira mal... Les petites violonistes en jupette, jalousées par les contrebasses libidineuses, qui envient leur taille fine, s'activent à nouveau, entourées des joueurs de flûtiaux enragés, reprennent leurs gammes, au grand dam des voisins de palier, restés plantés devant la Céline, à s'époumoner en Marseillaises déjantées, et comme d'hab, le Chef prendra une grosse caisse pour fêter la rentrée...

 Si l'Oteur, en manque de partoches, était finaud, plein d'entrain pour un bon mot, il vous soufferait dans les trompes, que tout ce bazar est à portée de main, vous assomerait avec cette Symphonie grabuge, que le grand Jeannot Vautrin aimait tant, mais le baudet est englué dans un vieux blues poisseux qui colle aux pattes, et fait mal au Do. 

 L'ostrogoth aurait aimé vous conter aussi la rentrée de l'infâme Grostabu, de sa mégère née Tutesvu, bien décidés à courir les foires au vin, les concours des mangeurs d'andouillettes, les clubs échangistes (?), bref, tous ces endroits où l'on s'arsouille gentiment en serrant la paluche du député qui promet un Beaujolais nouveau impec, et une rentrée sans problèmes, mais l'Académie pour des raisons sanitaires a mis son veto.

C'est dommage... 

  

L'usine des ombres (2)

 

Honni Soit... (2)

 On n'est pas des couillons patentés des couennes de jambon bonnes à jeter

 Fini de tondre toute la couvée fini de piller la maisonnée

 On a des heures de vol au compteur tant pis pour les bonimenteurs

 S'en est fini de toutes vos manigances et Honni Soit qui mal y pense.

 On va mettre cul par-dessus tête toutes vos promesses toutes vos sornettes

 Ca va chauffer dedans les ministères on va vous mettre les fesses à l'air

 On a des heures de vol au compteur c'est pas de bol pour tous les menteurs

 Dépêchez-vous de faire vos valises Y'a trop longtemps qu'on est dans la mouise

 On est là ça suffit

 Pour qu'on saute du lit

 Qu'on traverse la rue

 vous mettre le pied au cul.