- Les gens n'ont ^plus les moyens d'aller au concert dit le maestro des gris gris dans la voix. Du coup, les pianos s'ennuient, rêvent de bastringue, et les jazz band affamés font la retape derrière des donzelles à la mode qui se trémoussent sur les écrans toc toc, les miches à l'air... On écoute n'importe quoi tant que la machine à sous fonctionne. Tout comme on gobe toutes les conneries de la machine à tweet (enfin pas tout le monde, restent les irréductibles du poste, et de la discute...) Les con-positeurs du futur balancent des symphonies grabuge, de vrais tonnerres de brest qui renvoient les tutus dans la fosse. On organise un génocide de triangles, de harpes, et autres xylophones... Les t'ites clarinettes pourtant si mélodieuses, font le dos rond devant les bassons va-t-en guerre... Même les flutiaux tellement appréciés des bergères, et des blancs moutons, s'en retournent tête basse vers la frontière...
Les "dirigeants " du monde ne rêvent plus que de grosses caisses, de cuivres braillards, de tchac boum boum, et le Maestro est bien emmerdé avec sa baguette, et sa queue de pie qui n'ont jamais fait de mal à personne... Va loger une cantate dans tout ce binz !
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