les proverbes.

 Au four et au moulin on s'est tourné les pouces. Tous les fainéants du coin se la sont coulée douce.

Les mangeurs de bitume, les cloches, les croque-notes ont posé sur l'enclume un marteau de fausses notes.

Les chats de la voisine grimpés sur la gouttière ont maté la cuisine, et puis la cuisinière

Qui s'activait dare dare les mains dans la farine à mouler des batards, des choux, des tartes fines.

Tant va la cruche à l'eau qu'à la fin elle se casse, aux comptoirs des bistrots y'avait quelques fracasses

Qui parlaient en loucedé de faire des mauvais coups, de s'en aller braquer des coffiots de bijoux.

Y'avait quelques chinois des copains du père Brel, des voyous, des malfrats qui s'étaient fait la belle

Jeux de mains de vilains, y'avait des petites fées, celles qui rendent bredins les bourgeois enfumés

Qui remplissent leurs panses et gardent bonne mine, regardent à la dépense jusqu'au fond des usines.

Dans ce triste bestiaire, il y avait encore de très beaux militaires très fiers dans le décor

Au fond des cimetières on avait mis les morts qui du fond de la terre criaient encore encore !

Au four et au moulin, tous ces morts de misère faisaient pas les malins sous les croix des calvaires

De proverbes pas besoin, on n'en avait que faire, on savait que demain, 

Il y aurait la guerre.

 Ce petit couteau, n'aura servi à rien... Y'avait pas grand-chose non plus à la cantine.

Plutôt que de jeter le bébé, 

avec l'eau du bain,

laissons-le se noyer

tranquillement

(le bébé).

                                                                  La peau tannée

                                                                  par tant d'années,

                                                                  je fais de grands sauts

                                                                  en apnée.

Music box.

 C'est peut-être à cause de lui, qu'un jour, j'ai mis quelques mots sur du papier. Me suis ruiné les doigts sur une guitare à deux balles qui déraillait et soufflait dans le vent... A cause des chemises à pois, des costumes pieds de poule, des frisettes, des ray bans, et autres bottines pointues. Un air renfrogné, et une voix de canard sous amphétes, voilà le gars qu'il nous fallait pour faire péter nos boutons d'acnée. Minots, nous avalions bouche ouverte, et liquette à fleurs, les Hommes orchestre qui tambourinaient dans les petites tsf, qu'on appelait "transistors", comparions les méfaits des uns, des autres, et voilà que l'olibrius d'un coup de crincrin à pot, marquait au fer nos couennes de clebards affamés. 

  C'est sûrement à cause de lui, qu'un jour, à l'âge où s'amuser tout seul ne suffit plus, j'ai eu l'idée saugrenue de faire rimer amour, avec balourd... A cause de ce regard rigolard, de ce demi-sourire de tonton charmeur, des bons mots qui mettaient cul par-dessus tête les croquants, et les croquantes. Le gaillard en moustaches marcha sur mes plates bandes, me retourna comme une crêpe, et, comme le pt'it ch'val dans le mauvais temps, je sus qu'à tout jamais, ces deux-là seraient les lampes de chevet posées autour de ma paillasse, les loupiotes qui me rendraient les nuits meilleures. Qu'ils en soient remerciés, et tant pis pour les autres...

Amen...

 Le Bon dieu a des voies impénétrables... Celles du Papounet sont encombrées. On lui souhaite un prompt rétablissement. On ne va pas aller non plus prier au cul des vaches. C'est leur jour aux vaches, moutons, cochons, et couvées... Les mocassins à glands vont patauger dans le fumier du salon, et l'âme du grand Corrézien, roi de l'andouille, et de la tête de veau, planera au-dessus du petit Manu bien pâlot devant les cul-terreux en salopette... Soyons indulgents avec l'actu. Sourire devant un livarot du pays d'Auge nous console du monde en jachère, qui attend d'autres récoltes...

 Si la nuit tous les chats

 sont gris,

 les rêveries, insomnies,

 aussi.

 

 

 - Alors Vladi, t'as la poudre ?

 - Et toi, Luky, t'as les mèches ?    

 - Allez mes bons, faites péter les barils !

   Xi Jing.                                         

Un matin, on oublie le trou dans la chaussette. Le lit défait, la photo de Blanche dans le portefeuille, et les chansons de Brigitte Fontaine. D'un coup, les choses vous paraissent plus lointaines, les gens plus petits. Le temps qu'il fait importe peu, et si l'on signale quelques perturbations sanguinaires sur les écrans qu'on ne consulte plus que d'un oeil distrait, rien n'empêche de se tenir sur ses gardes. On ne sait trop ce que sera demain...

                                                                          Des mains baladeuses

                                                                          qui touchent

                                                                          des danseuses aux airs

                                                                          de manouches.

Fin.

                                                                      

                                                                         Un vieux mègot

                                                                         au coin d'la bouche

                                                                         Sous le chapeau

                                                                         des idées louches...

A suivre...

 Un grand coup de vent a secoué les volets, ouvert la fenêtre, et emporté les chiffons rouges des vieilles manifs, les gilets jaunes de vieilles colères, et cette boite rose bonbon qui contenait les amours d'antan, les mèches de cheveux, et les feuilles mortes... Une tornade Saturnéenne (mais si, vous savez, le Dieu morne, et taciturne) chargée de soixante dix années, et des poussières, qui valait bien qu'on cherche un abri. Qu'on se repose un peu, en attendant le beau temps. La météo n'était pas bonne, fallait se faire une raison... 

< J'ai mes vieilles bourses qui me remontent sous le pif > m'a dit Robert, un lascar qui ne faisait pas dans la prose à dix sous... Un amateur d'averses, d'orages, et de cumulonimbus...

                                                                 Il s'en fallait de peu

                                                                 mon cher,

                                                                 que ce quatrain

                                                                 ne fut

                                                                 amer.

Les plus avertis

auront compris...

C'est dit...

 - C'est au mois de février que les politiques font le moins de conneries...

   Parce que le mois n'a que vingt-huit jours...

                                                                                  Coluche.

Ca y est les gars ! Comme les ceusses du gouvernement, j'ai voté mon budget pour l'année. Ca n'a pas été facile... Hésitations, tergiversations, distribution de gnons, et patapon... D'un commun accord personne nétait décidé à laisser tomber son bout de gras, son pré carré, et les nombreux avantages que donne une place bien méritée au bas de la page. La pogne droite soudoyait la pogne gauche, pendant que le centre restait au milieu. Les extrèmes battaient les brèmes dans un poker menteur, et de Bastille à Madeleine, le peuple en fureur gueulait au voleur... 

 La décision fut prise, sans surprise, d'une restriction sans conditions de ces rimes à deux balles qui encombraient depuis trop longtemps la salle de bal. Qu'on ne propose plus que de la prose ! même si la prose c'est morose ! s'écria depuis le perchoir, un bavard, qui se croyait roi du prétoire...

                                                                  Je sais,

                                                                  c'est un mauvais

                                                                  prétexte.

                                                                  Mais j'ai oublié

                                                                  le texte.

Scène de crime (6)

 

Cousin.

 Depuis longtemps, Bob, et moi, avons une relation intime. Quand je dis intime, n'allez pas croire qu'on se raconte tous nos secrets au coin de la cheminée, n'imaginez pas des choses qui font le bonheur des trompettes. Cette relation si proche soit-elle restera platonique jusqu'au bout du concert. On se fricote depuis tant d'années... Sans que l'un ou l'autre n'y trouve à redire. Copains comme cochons quand tout va bien, quand la musique est bonne, mauvais coucheurs comme ronchons, quand le crincrin déraille.

 Bon, je la ramène pas trop... C'est quand même lui qui fait tout le boulot, et faut reconnaître qu'il n'est pas fainéant le bougre... Toujours sur la piste à renifler tout, et n'importe quoi. Qu'importe l'époque,  le "look", la voix, le prix d'Albert, nous sommes liés comme deux chamois sur la montagne. Je dois bien l'avouer... Depuis que j'ai perdu le goût des sucettes, et des caramels mous, j'ai fréquenté pas mal de ses congénères. Des brillants qui ont frôlé les cimes de ma chaîne pas numérique pour un sou, des frapadingues qui dérapaient sur les galettes, sans parler des pétroleuses en tutu, ou en cuir. Parlez moi de Dolly, de Susie, et tiens, de la pluie, du beau temps, parlez moi du Magical, ou du Sympathie for... et vous saurez à qui vous avez affaire (à faire ?). Bref toute la ribambelle des romanos qui swinguaient sur des caravanes de sons, et lumières. Mais un ostrogoth pareil... Un parfait inconnu qui tient chaud aux oreilles. Que je ne connaitrai jamais. Comme un lointain cousin des Amériques, et de mes jeunes années...

 T'es tout chiffon ce matin,

 Serpillière,

 Je dirais...

 Quand Gazette rentre dans la yourte, elle qui connaît tous les secrets de la steppe, faut que je tende mes oreilles de vieux yack, sinon je me prends une rouste. Comme quoi, je n'écoute rien, ne fais attention à rien, ne vois pas plus loin que le bout du museau des gnous, et autres bovins qui traînent dans nos prés, broutent la luzerne à Comté. Y'a même des bisons ! Sans indiens bien sûr... 

 La grisette me fait l'article. Une chanteuse morte dont les ancêtres fricotaient avec un baron de sinistre engeance au nom de lavabo, les crues des rivières qui font déborder l'eau des nouilles, la faute au dérèglement climatique, et aux Rolling Stones. Bobby qui compte les entrées devant le cinéma, un peu inquiet de la tournure des évènements.  François, Paul, et les autres qui s'agitent comme dans un mauvais Sautet (y'en a-t-il ?) pour récurer les fonds de tiroir du vieux pays...  Je vous parle même pas du prix du pain, de la météo, du jambon sans gras, de Blier calanché sans fleurs, ni couronnes, qui filmait tous les obsédés du quartier, qu'aujourd'hui, on oserait plus de pareilles saletés... Des vaches qui pètent, de la Joconde qui rit jaune, de Manu qui ne rit plus du tout, et tiens, si on remettait une t'ite couche de migrants pris en otage sous les missiles... Et tout le reste qui fait du vent sous ma chapka...

 Ca fait beaucoup d'infos pour mon moulin à prière... 

 Trop.

 Faits d'hiver.

                                                                 Il a tellement parlé

                                                                 qu'un matin, il s'est tu

                                                                 et que plus jamais,

                                                                 on ne l'a entendu.

                                                                 

Scène de crime (5)