Quand Gazette rentre dans la yourte, elle qui connaît tous les secrets de la steppe, faut que je tende mes oreilles de vieux yack, sinon je me prends une rouste. Comme quoi, je n'écoute rien, ne fais attention à rien, ne vois pas plus loin que le bout du museau des gnous, et autres bovins qui traînent dans nos prés, broutent la luzerne à Comté. Y'a même des bisons ! Sans indiens bien sûr... 

 La grisette me fait l'article. Une chanteuse morte dont les ancêtres fricotaient avec un baron de sinistre engeance au nom de lavabo, les crues des rivières qui font déborder l'eau des nouilles, la faute au dérèglement climatique, et aux Rolling Stones. Bobby qui compte les entrées devant le cinéma, un peu inquiet de la tournure des évènements.  François, Paul, et les autres qui s'agitent comme dans un mauvais Sautet (y'en a-t-il ?) pour récurer les fonds de tiroir du vieux pays...  Je vous parle même pas du prix du pain, de la météo, du jambon sans gras, de Blier calanché sans fleurs, ni couronnes, qui filmait tous les obsédés du quartier, qu'aujourd'hui, on oserait plus de pareilles saletés... Des vaches qui pètent, de la Joconde qui rit jaune, de Manu qui ne rit plus du tout, et tiens, si on remettait une t'ite couche de migrants pris en otage sous les missiles... Et tout le reste qui fait du vent sous ma chapka...

 Ca fait beaucoup d'infos pour mon moulin à prière... 

 Trop.

 Faits d'hiver.