Le Doc a dit : Patientez, il finira bien par se calmer... Déjà quand il prétend que le rock and roll lui casse les oreilles, que les souchonneries de la chanson française lui vrillent la moumoute, c'est bon signe... Il est sur le déclin... Mais docteur, il est de mauvaise foi ! Il nous enfume ! Nous faribole ! Nous l'a fait à l'envers le sagouin ! Pleurniche pour mieux vous mordre, l'engeance ! N'arrête pas de nous seriner avec ses chanteurs morts en frappant la mesure sur la tête du pt'it ! Vous savez les dégats que peuvent faire des Vieux Cailloux enragés sur un enfant biberonné à Tique et toque ! Le pôvre en a l'occiput tané pire les tambours du vieux Ginger* ! Il nous raconte ses cauchemards de psychomoteur, ses braquemards de moiteur au pt'it dèj, et croyez-le ou non, c'est pire que les aventures des soeurs Tatin, et leur foutue tarte... Quand il ne nous gâche pas la vie avec ses souvenirs de barbapapa, ses écrivaillons que plus personne ne lit, et toutes les drôlesses qui rodent dans les vers d'un Moustachu pornographe...

 Restez calmes dit le Doc en ouvrant sa sacoche. Je connais mon métier... Il sort une ordonnance, un toucher rectal en cours, et une flasque de vieil Armagnac qu'il sirote en loucedé pour oublier qu'il est bien seul dans ce désert médical... Les carabins n'ont pas la vie facile... Même leurs chansons ont du plomb dans l'aile... Si un matin de dèche, continue l'entremetteur, vous l'entendez fredonner Sans chemise, sans pantalon de Rika, ou brailler le Régiment de Sambre-et-Meuse sous les fenêtres du préfet, prévenez-moi. Je l'enverrai vers un confrère, spécialiste des bobos de la tête, un freudo-lacanien stalinien, et pâte à pain, qui traite les fortes-têtes, et possède une réserve de pilules qui vous envoient in the sky, à faire pâlir feux Pablo, et El Chapo réunis... Ca vous coûtera un bras, mais c'est efficace... Pour le reste, comblez le trou de la Sécu comme vous pourrez...

*Ginger Baker pour les curieux.