Copinage*

 Voilà le type venu de la salle qui grimpe sur la scène. Il est fringué comme un vieux privé de cinéma, ou un personnage du Chateau du vieux Franz, c'est vous qui voyez... On se doute bien que le bonhomme est comédien... Plutôt bon, connu, et respecté par ses pairs (pères ?). Le voilà qui s'emballe dans un baragouin de première... Loufoque, malin, à faire rigoler le public attentif, et bien élevé, parce qu'on n'est pas chez Gudule j't'encule non plus... Plutôt entre Kafka ou Beckett... Enfin, je suppose... Je laisse le soin aux nimbus de la kritique, aux "sachants" de décortiquer ces deux crevettes.. Ce téléphone qui sonne, ce François dont on ne saura pas grand-chose... Ca vous situe l'action... Comme les points de suspension... Notre gugus vient mettre le bazar dans une pièce qui se joue, autour d'un bar (le dernier avant la fin du monde). Une pièce dans la pièce, une "mise en abyme" diraient encore les spécialistes... Moi, je me régale de tous ces mots, des deux acteurs, parce qu'en fait, il sont deux... Les acteurs. Le meilleur film de Blier... Je m'égare... J'ai des souvenances qui se bousculent... Bref,

Notre Edouard monologue à qui mieux, mieux... En appelle au gentil Raymond bien connu des bons mots, récite le discours de Malraux au Panthéon, Jean Moulin, Jean Rochefort copinent gentiment autour d'une blagounette, et puis aussi le Je voudrais pas crever de Boris, les voix de P. Brasseur, de Trintigant venues du fond de la scène... Un éloge de Bukowski aussi...Ca faut oser... Mais je vous l'ai dit, on n'est pas chez Tic et Toc à Dubaï... Guignol et Gnafron s'irruptionnent (?) dans le public qui frappe des nageoires en cadence Une heure trente de parlote, et on s'ennuie même pas. C'est plutôt rare... Une bien belle soirée... Et pis, salutations, et ovations (du public) bien méritées... Et moi, je suis crevé... Pas né pour tenir la chandelle si longtemps...
Bien à vous.

* Edouard Bear.

   Les élucubrations d'un homme soudain frappé par la grâce..

 

                                                                    Je tombe

                                                                    dans des trous

                                                                    de mémoire

                                                                    précipices dérisoires

                                                                    qui ternissent

                                                                    le miroir...

Scène de crime (7)

 

                                                                    Je suis

                                                                    un éléphant de 

                                                                    porcelaine

                                                                    qui regarde

                                                                    sa vie

                                                                    en chien

                                                                    de faïence...

 Le facteur de Jour de fête, ça me rappelle une histoire... 

 Le Crêt c'est rien qu'une grosse bosse, que les rescapés de la Grande Boucle viennent grimper pour faire un peu d'oseille, et se taper le casse-croûte offert par l'assoc des cyclos du coin... Les plus connus, les ceusses qu'on a vu à la télé, signent des casquettes, donnent des bidons, font l'accolade à des grisonnants ventrus, filent une bise aux donzelles en maillot, font des "selfies" pour la postérité, avant les bombinettes sur la goule... Des Poulidor à la retraite, des blaireaux arthritiques que ces vieux là,. Toujours à chicaner parce que l'échappée n'est pas arrivée au bout... Y'a aussi les primes promises par tous les boutiquiers du coin, et mes bons, c'est là que ça devient rigolo... Voilà-t-y pas que le Coussin pèteur, le magasin de farces et attrapes, celui qui vend en loucedé des fumigènes, des pétards aux petits voyous du quatorze juillet, balance dans le cirque cinq cents euros à celui du peloton qui passera le dernier sur la ligne ! L'idée était bonne. Ca valait bien une tournée de bière tiède...

 Du coup, nos forcats de la route, qu'ont des lardons à nourrir, une barraque à payer, un plan retraite en carafe, commencent à s'épier pire des coucous dans le nid du voisin, ralentissent l'allure, pédalent en arrière... Les premiers de cordée reculent, ça pue le gruppetto,  ça se regroupe autour de la voiture balai, ça joue du dérailleur à l'envers... On se bouscule à se foutre dans le fossé, on saute son tour, et le sprint final devient un défilé de gastéropodes, qu'on appelle escargots chez les spécialistes de la persaillade, et de l'haleine chargée... Quand la nuit tombe, tant de temps passé à flemmarder, ils finissent tous bras dessus, bras dessous, préférant le ruissellement du capitalisme au bouquet d'fleurs de la mariée... Ce fut un chambard de tonnerre de brest ! comme dans la chanson... La bérézina des bicyclettes de Fernand, Firmin, Francis, et Sébastien, les cuculs qui courent aux fesses de Paulette dans la chanson du vieux Montand...

 Faut dire aussi qu'arriver dernier, c'est pas plus facile que de finir premier, contrairement à la fable bien connue, et qu'un peu d'artiche vaut bien la baisouille humide de la femme du maire...

                                                                Tant va la poudre aux yeux

                                                                qu'elle nous rend tous

                                                                aveugles.

                                                                   Je te tiens

                                                                   tu me tiens

                                                                   par la bombinette

                                                                   le premier qui

                                                                   tuera...

Découpez suivant

les pointillés, vous

obtiendrez de beaux

charniers....

En avant*

 Vous z'allez voir que faux-cul comme je suis, dimanche, je vais vous mensonger un reportage en direct de la place des Romanos, où se tenait la fameuse fête à neuneu, musicale en diable, qui fait mousser la guitare de Riri la mouscaille sur des vieux airs de poissognière (?), ou ma voisine d'en face (qui mousse aussi, les jours de grandes marées ) qui, les mains dans la farine, moule des batards, des tartes fines, monte dans les aigus avec une version inédite de Passez muscade, cette fameuse recette des iles qui nous brise les noix... Moi, le fanfaron des fanfares, le patapon des flonflons, je vous raconterai comment j'ai pécho une polonaise de Fredo le tubard, comment j'ai chopé des Variations de monsieur Goldberg dans le Bach à sable, ou un parfait inconnu dans un chef-d'oeuvre du vieux Bob...Vous m'entendrez brailler dans les coursives I can't get no Satisfaction parce que j'ai appris que ce vieux singe de Mick va faire le beau au mariage du milliardaire, et saloper les dessous de la Sérinissime qu'avait pas besoin de ces corniauds pour boire la tasse... Cinquante ans de glorieuse carrière pour finir comme un mickey, Mick tu me déçoit... 

 Et si par chance, je croise une paire de moustaches en ballade, là mes petits choux, vous n'êtes pas au bout de vos peines... Mais rassurez-vous, quand vous lirez ces lignes, le calme sera revenu, et ce n'est pas votre serviteur, fainéant affabulateur, qui dira le contraire.

 La fête de la Musique c'était hier... Aujourd'hui, y'a plus guère que le canon pour faire danser le monde..

* la zizique..

 Toute sa vie Loulou a été égouttier de Paris. Né le jour où Bruand, l'homme du Lapin agile cassait sa pipe, dans le bled où Céline exerçerait la médecine des pauvres au dispensaire après son retour du Cameroun, ça laissait un bel avenir au titi parigot. Ses parents, par inadvertance, ou bel optimisme, on ne sait pas. le prénommèrent Adolf. Pédigrée lourd à porter dans cette France de collabos, d'odeurs de choux, et de privations... Vous me direz doit bien y'avoir des Donald ou Vladimir qui naissent aujourd'hui devant des parents ahuris... Le gamin poussé en graine de canaille choisit le pseudo de Loulou, pour faire oublier l'autre, parce qu'il le "valait bien"... Et gare aux imprudents qui s'aventuraient à lui rappeler son blaze de naissance. Un loufiat de l'Etat Civil, pointilleux de la plume, en fit l'amère expérience... 

 Faut savoir qu'à cette époque, les chiottes sont dans la cour, au milieu des poules, des canards, des gaspards, et autres cafards qui tiennent le haut du pavé, l'eau pas si courante que ça, et les miochons du coin, plutôt voleurs de poules, que bouffeurs de madeleine chez Marcel... On ne choisit pas là où on se pose... Loulou voyoutera gentiment sur la lande, tâtera du bâton, et des geôles de la République, pour avoir joué du couteau sur les fort'ifs,  verra les Teutons défiler sur les Champs, se frottera aux pierreuses des boulevards, aux guingettes de Nogent, avant de s'enterrer pour vider les merdes parisiennes, chasser le raton-laveur (?), et les malheureux noyés de la Seine. Ca j'en aurai vu des saloperies défiler, c'était pas un métier facile, surtout pour le pif, mais on s'habitue à tout... T'as raison tonton...

 Un soir de beuverie, quand petit con de la dernière averse, je lui parlerai d'Henri Miller, et de ses Jours tranquilles à Clichy, il lèvera le sourcil, grattera ses tatouages, et reprendra une tranche de rillettes en bougonnant que tout ça c'est que des conneries d'banlieusard... J'oserai pas pousser le bouchon plus loin, d'ailleurs, Céline, il connaissait pas... C'est ça les égouttiers, pas littéraires pour un sou...

Vrac de souvenances.

Moi y'en vouloir des choux*

 * Voir Jean Yanne.

 Il faut voir tous ces gens du matin aux terrasses des bistrots... Il fait déjà chaud la bouillotte, mais à l'ombre du café-croissant, ça papote du monde comme il va, ou de Marcel Demer définitivement enterré dans le bestiaire d'un Oteur en jachère... Le loufiat, les bras nus, tatoué comme un rugbyman Samoan, se presse pas trop pour servir le chaland, et l'on n'en veut pas trop aux Violettes de faire des noeuds sur le trottoir, le caddie en folie, parce qu'on a trouvé un bras au fond de la rivière... Tu parles d'une affaire ! Pire les tags derrière le cimetière... On pousse gentiment les brins de paille qui piaillent, le gars du syndicat qui manifeste tout seul pour rameuter les troupes, et le banquier qu'en fume une dernière avant la crise économique...

 Les employés municipaux essayent la sono. Ce matin, c'est Marseillaise, c'est Sambre et Meuse, ces fies de garce qui résonnent chaque année pour fêter le grand tube du Général. Les hommes sont revenus de la guerre, et sur leur tête, le gazon repousse...* La Sous-préfète, et les pompiers, repassent le bleu de chauffe pour l'évènement, et les gosses de la crèche, qui ne se doutent de rien, attendent le feu d'artifice promis, le biberon de onze heures, et putain ! quand est-ce qu'on change ma couche ! Les beaux gosses se matent dans les vitrines sous l'oeil goguenard des tout vieux qui se promettent de changer leur couche aussi... Tout redevient mioche avec l'âge... Tout redevient moche... Dans une heure, ou deux, si le temps le permet, toute cette volaille sympatique rejoindra les abris ombragés, les passoires thermiques, les deux-pièces, cuisine au gaz, pour une sieste bien méritée, sauf la Sous-préfète qui essaiera des dessous coquins, rêvant de galipettes sous les ors de la Répu qu'en peut plus, les pompiers grognons appelés pour des feux de culottes, le loufiat qu'on retrouvera noyé dans une menthe à l'eau, et les lardons déçus du monde comme il va. On attendra des nouvelles du bras trouvé au fond de la rivière... Tu parles d'une affaire ! Une vraie misère...

* Brigitte Fontaine.

 Journal Confus. 18 juin 2025. 

Ronchon

 Evidemment, qu'on ne peut rabâcher que les mêmes trucs à longueur de chaos ! Vous voudriez quoi ? Que l'on chante A la claire fontaine sous des averses de missiles ? Qu'on sorte dans les rues pour embrasser nos frères humains vous qui mourrez, du vieux François, pendu tout là-haut pour n'avoir pas suivi les préceptes à la con d'une bande de kroumirs enturbannés ? Que l'on rejoigne le camp des deux sinistres ? L'un qui ouvre la Tora à la page Massacres, pour sauver ses miches, et l'autre qui jure sur la Bible en braillant YMCA, sous une casquette débile, connards assumés devant Dieu, qui faut bien le dire, se fout pas mal des z'hommes, et de leur image à son... On ne parle même pas des autres... Les incendiaires, les trucidaires (?) sanguinaires, qui mettent le pied dans la porte, soufflent sur les braises comme des derviches tueurs, vieillards cacochymes, hargneux, qui dansent pire Saint Guy autour des bûchers, et des camps d'internement... Bien entendu, les peuples s'enflamment, prêts à Mourir pour des idées, le fameux syndrome du martyr qui ne voit pas plus loin que le bout de sa croix, pendant que les marchands de canons rigolent... Les peuples devraient se rebiffer, faire chauffer les arpions des Dieux, les chasser de leur paradis à deux balles, pour danser la carmagnole sous les lampions avec Ninon, mais non... Ils allument leurs écrans, regardent les morts qui s'entassent, et passent à autre chose... Qu'est-ce qu'ils ont foutu Adam, et sa grognasse ? Et les gars du dessus qui mettent le chauffage à fond, s'inventent de nouveaux moustiques à ratiboiser, chaque jours, chaque heures, chaque minutes... Le Tango des bouchers ( faut qu'ça saigne !) remplace Fais dodo, t'auras du gâteau. Les grandes orgues, les Te deum, et plus tard, les commémorations au pied du monument, les plus jamais ça... Tant pis pour nous.

                                                                   Je suis

                                                                   un autre.

                                                                   Je suis

                                                                   une légende.

Mon oeil !

 

 Ces temps-ci, rien de bien folichon à se mettre sous la dent. L'histoire suit son cours. Les ogres ont la panse farcie. Ils piquent du nez sur leur assiette, n'ont plus envie de rien... L'horreur des guerres, la peau d'orange bleue couverte de furoncles, la tronche blafarde des envoyés spéciaux en direct sur le Boulevard du Crime deviennent d'une telle banalité que même le petit Toto, et ses blagues de cour d'école ne savent plus comment donner d'la joie dans les chiotte du collège... On ne fume plus en loucedé en matant les couettes des petites donzelles... On ne grimpe plus dans les trains sans tickets... On file à toute blinde dans des tubes sans destination, et si Marinette et sa pt'ite chanson nous chagrinent un peu, c'est tant pis pour nous...

 Chers z'oditeurs !

 Ce matin, notre qu'esse à quo se promène du côté de Francesco Zappa, un virtuose du violoncelle du XVIIIe, auteur de nombreuses pièces de musique de chambre, et autres concertos à faire lever la patte en cadence de tous les princes, et princesses qui en ces temps bénis*, où l'on se bagarrait à grands coups d'éventails, et de perruques poudrées, avaient les trompes alertes, et le sens du rythme... Saurez-vous chers z'abonnés retrouver le musicien rock,pop, ou l'homme célèbre qui écrivit une symphonie pour synthés en l'honneur du grand homme.

- Brian Wilson

- Rick Wakeman

- Raymond Barre

- Jules Bonnot

- Franck Zappa.

Les heureux gagnants recevront en cadeau une boite de coton-tige, un perce-oreille, ou un empécheur d'écouter en rond, selon les stocks disponibles...

* Ne disaient pas toujours nenni...

Rance Musique.

 - Votre boite de réception est vide...

 + Qu'est-ce qui vous faire dire ça ?

 - Vous le voyez, c'est marqué sur l'écran..

 + C'est bizarre... J'ai souvent l'impression

    que ma boite de déception déborde...

                                                                   Ce que l'on fait dans sa vie

                                                                   résonne dans l'éternité...

                                                                   Marc Aurèle.

Je sais pas qui c'est ce

Marcaurelle, mais l'a dû

Marquer son époque avec

cette philo à deux balles...

Roro.

 - J'ai mon "deuxième cerveau" qui a merdé, me dit ce brave Roro... Sans tambours, ni trompettes... Une vraie chiasse à courre ! Je compatis, étant moi-même souvent à court (d'arguments), devant la décrépitude d'une machine qui s'enraye... Je me pose quand même une question... Pourquoi deux cerveaux ? Déjà qu'un seul, Roro, ne sait pas quoi en foutre...

Lac sans cygnes.

 

                                                                 Paraît qu'on attend l'choléra

                                                                 la chose est positive.

                                                                 On sait pas quand il arrivera

                                                                 mais on sait qu'il arrive

Eric Mie.

 Plus j'écris,

 plus je me dis

 faut qu't'arrêtes...

 Moins je vis,

 plus je me dis,

 faut qu'tu t'entêtes...

 Bien sûr qu'après Bruxelles, et le grand belge, je pourrais vous raconter comment je suis parti à Zanzibar peler le cul des ouistitis... Je posterais (toute honte bue, hé! hé!) mes aventures sur un Tik et toc de zozos, et compagnies... Aventures suivies par des milliers (ça fait du monde !) de crétins certifiés par Elon, tous ceux qui croient que la terre est plate, que Brigitte est un travelo, ou que Vladimir oeuvre pour la paix dans le monde... Je deviendrais un fluenceur de Dubaî à la noix qui ferait la pluie, et le beau temps comme le Gillot-Pétré de la téloche dans l'ancien monde... J'aurais mon mot à dire sur les zéros. Une opinion bien tranchée sur l'apparition d'ovnis dans un village berrichon, sur les quataris du psg, l'entrisme des Frérots, ou la sinistre de la santé qui fume en loucedé dans les chiottes en égrenant ses grains de chapelet. Je lancerais une cagnotte pour sauver l'arrière train de mon clébard, qui ne peut plus lever la patte pour pisser, et j'en profiterais pour dépouiller quelques rombières à bichon, ravies de redonner de la joie à Médor... En insistant un peu, je me présenterais à la prochaine, embrocherait quelques amazones (de confort) et avouerais, pour faire chauffer l'audimat, que je sniffais de la colle à rustine pendant l'intronisation du nouveau Papounet... Emballé, c'est pesé, notoriété assurée...

 Mais je suis un gars honnête, et je vois bien que mes trois lecteurs attitrés froncent les sourcils. Menacent de quitter l'arène, lassés de tant de conneries qui ne font rire personne. Et franchement, sur le planisphère, va trouver Zanzibar... Et qu'est-ce que j'irais faire au fin fond du monde, moi, qui hésite à traverser la rue, de peur de me perdre... Sans parler des ouistitis... Y'en a sûrement pas sur ce caillou au milieu de l'océan... J'y connais rien à l'habitat des singes, à part le Gorille de ce bon Georges, qui me fait poiler, j'ai rien à dire sur ces bestiaux... Mais c'est quand même bon de savoir que n'importe quoi peut faire un tout, disait je ne sais plus quel Nimbus... Sur ce (?), je vous laisse. J'ai un souffé de breaking new dans le four, et ça c'est une vérité : Le soufflé ça n'attend pas...

Jamais content...*

 Nico est tout heureux. Son équipe a gagné la coupe aux grandes oreilles... Depuis le temps... Il fait des petits bonds, court dans toute la baraque... Faut dire que depuis qu'il a rendu son bracelet, il a repris un coup de jeune le garçon, que même Carla, lui dit de se ménager, de mange ta soupe, et va au lit petit gredin ! Bon, y'a bien eu quelques chamailleries dans le pays, quelques bagnoles cramées, quelques gueules cassées au nom de l'enthousiasme général, de la beauté du sport, et du prix des écrans plama, parce que les affaires sont les affaires.... Je leur avais bien dit de se débarrasser de la racaille, karchériser le gourbi braille le gugus... Que fait O'taïllau avec ses belles promesses ! 

 Mais ces kataris tout de même... Non contents de financer en loucedé des organisations qui prônent la joie, et la bonne humeur dans le monde, ils savent organiser de belles cérémonies !Je suis sûr que si ce bredin de Manu est d'accord, vont racheter la Tour Eiffel ! se pâme l'ex en reprenant des nouilles aux truffes... La vie continue, même pour les ex... Pendant ce temps-là, les Polack élisent un nationaliste, Vladimir rigole, et la denrée joue au golf...  La vie continue, je vous dis....

* A. Souchon.

                                                                  S'il fait noir

                                                                  ne panique pas.

                                                                  Ce n'est que la nuit.

                                                                  Le soleil se lèvera

                                                                  demain...