Toute sa vie Loulou a été égouttier de Paris. Né le jour où Bruand, l'homme du Lapin agile cassait sa pipe, dans le bled où Céline exerçerait la médecine des pauvres au dispensaire après son retour du Cameroun, ça laissait un bel avenir au titi parigot. Ses parents, par inadvertance, ou bel optimisme, on ne sait pas. le prénommèrent Adolf. Pédigrée lourd à porter dans cette France de collabos, d'odeurs de choux, et de privations... Vous me direz doit bien y'avoir des Donald ou Vladimir qui naissent aujourd'hui devant des parents ahuris... Le gamin poussé en graine de canaille choisit le pseudo de Loulou, pour faire oublier l'autre, parce qu'il le "valait bien"... Et gare aux imprudents qui s'aventuraient à lui rappeler son blaze de naissance. Un loufiat de l'Etat Civil, pointilleux de la plume, en fit l'amère expérience... 

 Faut savoir qu'à cette époque, les chiottes sont dans la cour, au milieu des poules, des canards, des gaspards, et autres cafards qui tiennent le haut du pavé, l'eau pas si courante que ça, et les miochons du coin, plutôt voleurs de poules, que bouffeurs de madeleine chez Marcel... On ne choisit pas là où on se pose... Loulou voyoutera gentiment sur la lande, tâtera du bâton, et des geôles de la République, pour avoir joué du couteau sur les fort'ifs,  verra les Teutons défiler sur les Champs, se frottera aux pierreuses des boulevards, aux guingettes de Nogent, avant de s'enterrer pour vider les merdes parisiennes, chasser le raton-laveur (?), et les malheureux noyés de la Seine. Ca j'en aurai vu des saloperies défiler, c'était pas un métier facile, surtout pour le pif, mais on s'habitue à tout... T'as raison tonton...

 Un soir de beuverie, quand petit con de la dernière averse, je lui parlerai d'Henri Miller, et de ses Jours tranquilles à Clichy, il lèvera le sourcil, grattera ses tatouages, et reprendra une tranche de rillettes en bougonnant que tout ça c'est que des conneries d'banlieusard... J'oserai pas pousser le bouchon plus loin, d'ailleurs, Céline, il connaissait pas... C'est ça les égouttiers, pas littéraires pour un sou...

Vrac de souvenances.