Je dois le reconnaître...
Je n'aime pas trop mes congénères, mes
"conscrits"...
Je parle de ceux qui voyagent en troupeaux,
les vieilleux, les vieilleuses, bossus, tordus,
ventrus, tondus, la canne au bord des lèvres
la bave au bord des yeux, le pif qui coule, moitié
bancroches, la banane posée sur la brioche, pour
s'en aller voir ailleurs...
Ca caquète, ça piaille pire les volailles
souchoniènes, ce Marcel qu'est-ce qu'il est
rigolo ! Regardez celui-là, mègoteux chat maigre,
et celui-ci, de la graisse plein les tifs,*poilu pire
sanglier, Marie dondon, sa robe à fleurs, tout ce monde
qui vote encore, nous envoie dans le décor, fait son
devoir, dans les burnes de la Répu, raison, pognon,
fonds de pension, sécurité, et coups de sifflets...
VOTE PAS !gueule du poulailler l'Amour Anarchie.
Le débris qui a encore une belles santé, malgré
l'eczéma, le choléra, la bouche puante, la
steppe mongolienne au-dessus du front bas,
tous bigleux, scrofuleux, tellement heureux de
pouvoir encore...
Les séjours chez le médecin, l'opération de la hanche,
de la cataracte, l'ongle incarné, noir goudron sur les
panards qui suitent dans les sandales de l'abbé, l'appareil
photo en bandoulière, Il suffit de passer le pont, clic clac,
le vide, les pierres qui grondent, comme un avant goût
de l'abîme,
et les enfants qui vont bien, même s'ils sont trop loin,
et Chaussette, la petie chatte que le voisin
nourrit pendant notre absence, le voisin qui monte
la garde, arrose les plantes, surveille les romanos,
le magot, ramasse le courrier, un bon bougre ce voisin
retraité des Postes, et Télécommunications... Foutre de
vilain ! Ne croyez pas aux seniors en grandes forme,
aux vieillards chenus, hugoliens, barbe blanche,, et la
sagesse en plus...
C'est balpeau, et compagnie !
Je pense à Beethoven, qu'était sourd, qu'elle chance !
Une vague de bavouille qui noierait le Radeau de la Méduse,
jaillit des lèvres de Josette, qui se prend les pieds dans le sac
à dos, s'étale comme une merde sous les hourras, les rires, et un
discret bien fait pour sa gueule ! Et Charlotte Salomon, entre les
pages du livre, morte trop tôt, chassée par les nazis, peinture, misère....
Partir ailleurs, c'est aller nulle part
faudrait que je le dise au troupeau,
mais je n'ai rien à faire avec eux. Même si, moisi, pourri, transi, moi aussi,
perverti de déni, je fuis...
Tant pis pour la bagarre. Le train entre
en gare.
* Merci Pierrot.
Journal Confus.
Le 18/07/2025.
