Je n'ai d'excuses à présenter à personne dans ce siècle de mirontons. Pas de sac de cailloux, pas de pénitents flagellants, ou de croix à porter sur le dos pour expier les années glorieuses. Les files devant les cinémas pornos des années 1975, les accidents de la route, parce que tonton conduisait bourré sans ceinture, ou les crimes passionnels devenus féminicides, comme les négros, devenus gens de couleur racisés... Si j'ai connu la télé naissante, l'homme sur la lune, et Dalida en pleine forme, je ne sue pas l'amertume pour autant, ni les dessous de bras puants, ou les pieds-bots pour marcher sur les plates-bandes de l'époque. Si je collectionne les tics, et les manies de gratter là où l'on ne s'aventure plus, c'est que je me garde des benêts du village, les trouducs qui ne jurent que par un pays rempli de fromages qui puent, d'Alsaciennes en costume, ou de danses folkloriques à la noix.

 Les bisons tapent de la corne, et les indiens ont foutu le camp, lassés des grandes plaines de l'enfance, où comme tout à chacun, j'ai chevauché des licornes, avalé des couleuvres.

Homo Erectus (2)