C'EST PARTI...

EPILOGUE...

- Bon d'accord... Ce Bob dont nous rebat les oreilles l'Oteur en mal d'inspiration, en perte de vitesse et en route pour de nouvelles aventures ( ? ), a fait une belle carrière... Rien à dire là-dessus... Folkeux ou poncif nobelisé, adulé par les foules ou honni ( refusé ! ) par la critique, j'admets que le bonhomme laissera une trace dans l'histoire,  qui en est tellement remplie ( de traces ! ),  qu'on sait plus où on met les panards, mais faut garder la tête froide et les savates au chaud, il est pas le seul à remuer les foules... Prenez mon cas... Question notoriété, je suis pas en reste... Et j'en fais pas tout un plat...

BOB L' EPONGE.

BOB ( LA FIN... )

Bien sûr que les Temps ont changés... Les vieux moujiks qui ont trempé leurs orteils dans la fontaine de jouvence le savent bien... Le scandaleux Sacre du Printemps, la Norma enrhumée, le fiasco d'Altamont, jusqu'au " Judas ! " de Birmingham, tous sont entrés dans l'histoire... Même le Diable s'en est mêlé ! Tu t'en souviens Bob ? Les vieilles bourriques ont eu leur dose de bluesmans maudits, de légendes à deux balles, de génies en herbe... Des petits soldats qui sont montés au front, la gratte en bandoulière et les tifs au ras du col...  Ont remplis leur besace de morts célèbres - tu t'en souviens Jim ? - et de tagadas en Mi bémol à n'en plus finir... Le vieux R & R tirait la patte des caves enfumées jusqu'au stades de foot... On le disait fini, crevé de sa belle mort, anobli par la Queen, vieille lune mitonnée aux petits oignons pour les anciens... Les ceusses d'avant la troisième guerre... Troquant ses tiags contre des pubs de bagnoles ou de parfums cacas boudins... Mais le coquin revenait toujours par la petite porte de la mémoire... Il gribouillait les monuments, taguait les stèles, et il n'était pas rare de croiser, revenant du marché, ou sortant du bistrot,  un kroumir qui sifflotait Mr Tambourine Man, rabâchant des litanies de vinyl noir, l'air toujours un peu ahuri devant cette histoire qui n'en finissait pas...
So long Bob !

BOB ( LA SUITE )...

Il a posé sa cervelle sur la table - si peu fournie, mais si lourde à porter - a remis le chauffage et quelques souvenirs à leur place... Là où ils doivent se tenir.... C'est à dire nulle part... Dehors le type est parti, laissant la fin du monde à d'autres que lui, et les donzelles se sont rabibochées, échangeant des nouvelles de leur animaux de compagnie et de ces prothèses mamaires, que vraiment, si on en avait besoin ça se saurait... Roro rentre chez lui en béquillant du moignon, s'en allant faire dormir les tripes et le Beaujolais Village ( Ets Pichon, mis en bouteille à la propriété ), râlant tout de même un peu après ce froid qui tombe sur le pauvre monde, parce que le baudet est un râleur, et que l'hiver ressuscite ses vieilles douleurs...
- Est-ce que les temps ont vraiment changés, soupire Bob en lorgnant sur sa longue carrière...
C'est une bonne question Baby...

BOB...

Assis au fond de son canapé, il prépare la troisième guerre mondiale, en écoutant une guitare tordue qui ne peut être que celle du blakos à frisettes... Ca bastonne dans les coursives, Trio Manic Depression, Makine électrique qui tourne à pleines chaudières... Après... Un café et l'addition.. Circulez, y'a rien à voir, comme on dit dans les salons populos ou dans la cuisine de Madame Suzanne, quand on jette les tickets perdants des vieilles carnes qui ont loupé le départ...

Dehors, un type piaille que la fin du monde est proche... Que l'important, c'est de savoir d'où viendra le prochain verre, pendant que deux donzelles s'harpient la couenne, se traitent de morues et de noms d'oiseaux pas répertoriés dans l'Encyclo... R & R Baby !

- Les bras m'en tombent ! dit Roro en torchant son assiette de tripes...
- Si Bob passe dans le coin, y va nous en faire une chanson !

                                                 CEUX QUI VOUDRONT ME POURSUIVRE
                                                 DEVRONT APPRENDRE A COURIR
                                                 TRES VITE...

AVANT LA PLUIE...

On s'est arrêté au-dessus de la bosse pour allumer un clop, étaler nos guibolles dans l'herbe mouillée et compter nos orteils, qu'on pensait bien en avoir perdu quelques uns en cours de route ( quel charabia ! ). Le Bon Dieu a l'air tout riquiqui dans sa cambuse au milieu du patelin... Ça nous change  de son omni-potence proverbiale... Fait moins le malin le Pater quand on le regarde de haut...

A vrai dire ( refusé ! ), on n'est pas bien loin de l'épicerie-bar-tabac ( pain sur commande ) dite " des Couloirs ". N'importe quel piaf qui joue en seconde division pourrait d'un coup d'aile rejoindre la base en moins de temps qu'il n'en faut à votre Serviteur pour écrire ses bêtises... Mais nous, sur nos pattes d'équilibristes, faudra qu'on se cogne le sentier, qu'on dévale le pierrier où même les chamois ne s'aventurent guère... On traîne la gravité comme un boulet... L'étourneau en rigole encore...

- Y'a plus d'saison !  dit Madame Bobinneau en retirant son pull qui s'accroche après sa montre, que ça devient un vrai fourbi pour qu'elle se déloque... Le temps qu'elle dise trois gros mots, et perde une boucle d'oreille dans son col roulé, j'imagine la Suzanne, Topless sur la butte en plein mois de Novembre... Vision vite emportée par un coup de bise frisquet qui se lève comme pour me remettre dans le droit chemin... Dans l'ordre des choses... Revenir à la gravité...

- Bon, on y va... J'commence à me cailler...

J'opine du chef ( tiens... tiens... ), rhabille Madame Suzanne au fond de ma poche, et nous voilà partis pour la grande descente avant que le givre nous colle sur la paroi... Au moins, on est sûrs d'une chose... Il ne pleuvra pas...

- Pourquoi tu rigoles ?

- Pour rien... Je pensais à un truc...
Journal Confus.
22/11/2017.