Bon, voilà que les fenêtres à peine ouvertes, un piaf s'engouffre dans le gourbi. Va se poser sur la porte, et quand il voit ma tronche, il maudit son Gps qui a encore déconné. C'est farceur un Gps. Farceur, et souvent inutile. Con pour tout dire... Vous cherchez la route du port, et il vous envoie à la foire aux cochons... On en vient à regretter les vieilles cartes routières, qu'on ne sait jamais comme les replier, une fois dépliées, mais qui vous annoncent qu'après Rochebiotte, et le carrefour des vaches, vous ne serez plus bien loin de l'arrivée.  Le moineau a fait trois petits tours, s'est étonné devant ma collection de plumes de paon, avant de s'envoler prévenir les potes qu'un drôle d'oiseau vivait dans un drôle de nid.

Le bougre m'a rendu service. Je n'avais rien à écrire, pas envie de me secouer les crins. Mais devant un tel évènement, j'en avais pour la journée à gribouiller des aventures à tire d'ailes. Les lecteurs seraient contents... 

Journal Confus.

Ce jour. 7h25.

Marque de fabrique...

 

 J'ai jeté par le fenêtre le papillon qui faisait la danse de St Guy dans la gourbi. Un piaf qui faisait ses courses l'a gobé d'un coup de bec, et s'est posé sur le mur, où le matou de la Mère Michelle faisait le guet. On se doute de la suite... D'un coup de griffe, le greffier salaud a mis fin à la digestion du moineau. Rappelez-vous, il  avait boulotté le papillon...

Y'a que ce benêt de clebard qui n'a pas profité de la chaîne alimentaire... Faut dire, qu'il (le chien) s'était gavé de croquettes bon marché, et d'un restant d'os de cochon, découpé par la feuille d'un artisan-boucher sûr de son fait... La vie suit son cours, et la camarde rigole...

Conte à rebours.

Necro...

 - La mort est une punition qui nous ampute des gens qu'on aime...

 - Voilà bien une phrase à Neuneu... Tu veux parler de Philippe Bouvard ?

 - Non... De Dolly Parton. La cheftaine de l'Amérique qu'on adorait avant

   qu'elle ne devienne (l'Amérique) le tas de boue que l'on connais...

   Bye bye Dolly...

Copinage...

 La naissance, cette engouffrance dans la vie, on ne s'en remet jamais.

 Les seules vacances de l'homme sont les neuf mois qu'il passe dans le sein maternel.

 Frédéric Dard.

 Je le jure.

 Au secours ! Ils reviennent ! Après les incendies, et les pompiers qui disaient de faire gaffe à nos mégots, le soleil qui a cramé nos couennes, et asséché nos rivières, les zinzins pyromanes de la politique recommencent leur danse de la pluie, les pitreries habituelles des " Universités " qui tous les ans nous bassinent du même blabla. Rien qu'à voir leurs tronches, j'en ai la bouillabaisse qui me monte...

J'm'en vais me refaire l'intégrale de Tournez manège... Au moins les gogos qui s'affichent sur l'écran, me font rigoler...

Journal Confus.

Ce jour.

 Qu'on le veuille ou non, je suis un mâle blanc, vacciné au jus de poireaux, pommes de terre, et vin rouge. Je fais les yeux doux dans le bouillon du gros Bruno tord-boyaux, du vieux, mais néamoins sympathique Perret... Je reste un goujat mal dégrossi, pas déconstruit du tout, ronchon qui grince des dents, sceptique devant la connerie ambiante. Planté dans mon champ de navets, je compulse des grimoires, des Bagatelles de chien mouillé qui lorgne depuis sa fenêtre des caracos, des mini-zupes, des engeances féminines d'avant l'ère Me Too.

Je n'ai pas les biscotos des couillons masculinistses, la barbe des hipsters, et les roustons qui vont avec. Pas plus que je n'ai la tronche livide des bouffeurs de tofu, des amateurs de lentilles, buveurs de jus de luzerne. Disons que je conserve dans mes placards les relents du XXe quand on fumait dans les trains, que l'on vendait les peaux de lapins au bout d'un bâton, et les politiques au bout d'une pique. Quand les tricots de corps, les "marcel" un peu crades, racontaient l'histoire des marlous qui se lavaient à la fontainre, tenaient permanence au comptoir, quand la bigote Yvonne, la donzelle du Général aux grandes oreilles, voulait interdire une chanson rigolote du gentil Pierrot... Notons, pour les étourdis, que notre Vénéré fut lui aussi victime des ciseaux de la censure, mais c'est une autre histoire... Pour résumer, le temps des scoubidous, et des doigts dans le pif. J'ai des chaussettes tire-bouchon, des culottes qui flottent dans le gaz honteux des bouffeurs de tripes, et la tonsure d'un moinillon défroqué. Les bisons tapent de la corne, et les indiens ont foutu le camp, lassés des grandes plaines de l'enfance, ou comme tout à chacun, j'ai chevauché des licornes, avalé des couleuvres...

Après, vous savez ce que l'on dit " Petits cons de la dernière averse, vieux cons des neiges d'antan..."

Journal Confus.

Page 1.

                                                                                   On lit

                                                                                   comme

                                                                                   on se

                                                                                   couche...

 J'ai résilié mon contrat

 de vie éternelle.

 Avec une lettre accusé

 de déception. Bien sûr...

 

 Ce matin, vous me voyez très en retard. Cette nuit, j'ai pioncé comme un chacal repu, charognard qui digère une journée d'antilope. Vieille charogne éteinte, ou bougie vacillante dans le noir. Sans doute des rêves à ranger au fond du garage, une absence prolongée, une prise de bec au néant. Un rab d'éternité pris en loucedé sur ce qu'il nous reste à être éveillé.

Journal Confus.

Page 172.

                                                                            Je n'ai jamais eu

                                                                            grand-chose, mais,

                                                                            je n'ai jamais

                                                                            manqué de rien.

                                                                          J'écris des textes          

                                                                          sans tête, dont je

                                                                          n'arrive pas à 

                                                                          tirer

                                                                          la queue.

Mémento...

 Je me souviens de Dieppe. D'un matin glacial, pluvieux.  D'une petite place, et d'une rue venteuse qui menait au port. Je revois la marchande de fruits, et légumes, qui se gelait dans sa doudoune, mais gardait le sourire... Le ciel bas, chargé de mouettes criardes, et les façades pauvres, grises comme l'ennui. On pense à Fellini, à Bergman, pour la tristesse des choses... A un paysage bizarre, où les personnages se déplacent au ralenti. Nous avons acheté deux pommes, une pour chacun... Je m'en souviens bien...

Mais foutre dieu, où sont passées mes cigarettes ! Quel est le nom du type qui m'a serré la louche sur le pont ?

Al, remets le compteur au présent , où je te raconte les grandes falaises, et la mer, toujours recommencée...

Al.

Ce jour.

Fou chantant...

 Allez, on le tente...

 On ose...

 " Le soleil a rendez-vous avec la lune "

 Et puis, on s'éclipse vite fait...

 A part ça, mon lardon, ça chie partout ! On prépare la guerre, on astique les pétoires, chauds comme des têtes de missiles ! On ne compte plus les cataclysmes, les épidémies, les incendies qui crament les écureuils, les coups de chaud, et les migrants qui flottent !

 Ne changez rien, la nature se chargera du reste !

 Autres Contes.

 Page 32.

 - Que fait Julien quand il a un point noir

    sur le nez ?                                                                                                   

                                                                                                                                        Julien

                                                                                                                                        Lepers.

Burger Quiz.

  

 Les forêts brulent.

 Les moustiques pètent,

 La grenouille météo fait le

 boeuf dans la mare asséchée,

 et les champignons poussent

 dans les pots de fleur.

 Y'a plus de climat !

                                                                           Avouez

                                                                           qu'un ogre

                                                                           anorexique

                                                                           cela n'est pas

                                                                           courant. Mais que,

                                                                           ça ne manque pas

                                                                           de charme...

Le jour se lève.

 

 Quand Gazette entre dans la yourte, faut que je fasse gaffe à mes abatis de vieux yack. Elle qui connaît tout de la steppe d'Oulan Bator aux bleds les plus paumés du pays, ceux où jamais un homme censé ne mettra les pieds, serait bien capable de me lancer un sort qui me transformerait en nain mongol, pendant que le gand Khan rase la moitié du monde.

Journal Confus.

Page 10.