Les loufiats s'activent. Pantalon noir, gilet noir, sur chemise blanche. La main gauche sous le plateau, l'autre farfouillant dans la petite poche située au desssus, dans le pli de droite pour rendre la monnaie... Un boulot d'équilibriste.... Danseurs mondains aux pompes cirées qui glissent sur le sol mouillé. D'une table l'autre ( Ha ! ha !), ils gigolottent entre des rombières couvertes de fourrure et de sacs Hermès, et des jeunettes dont les mains fines aux ongles nickel allument des cigarettes à bout doré...
Au bar, le pied négligemment posé sur la longue barre brillante qui longe le bas du comptoir les habitués se mirent dans le flou des glaces et du percolateur... On pense à la chanson de Léo " Richard - Hé ! Monsieur Richard ! Un dernier... Pour la route ". Leurs mains crochues accrochent des cacahuètes, des oeufs durs, des tickets de jeux de grattage... Se croisent entre deux verres à pied et les bocks de bière ou les petits " communards " laissent des traces vite effacées par la mouillette du barman qui souffre du dos depuis si longtemps...
C'est chaud, humide, bruyant... Ca sent le cuir des banquettes fatiguées, les parfums orientaux et la fumée qui colle sur les imperméables mouillés qu'on pose à côté de soi comme pour se débarrasser d'une vilaine peau... Des silhouettes fantômes entrent et sortent sans cesse happées par le tourniquet de l'entrée - Je peux téléphoner ? - liquides dans les gouttelettes de buée qui glissent sur la devanture et qui finissent par faire un léger sillon de moisi au bas du mur où est accrochée une reproduction d'Aristide Bruand peint par Toulouse-Lautrec...
Je griffonne quelques mots dans ma tête en comptant ma monnaie... Qu'est-ce qu'elle fout ?
La Une d'un Libération oublié titre sur la fin de Ceausescu et la mort de Samuel Beckett.
Paris, le 27 décembre 1989.
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