COCHON...

C'est moi qui pousse le caddie. Qui prend la file pour la visite du Temple... Le chuintement ( refusé ! ) des portes électroniques, les capteurs qui bipent quand vous entrez dans le sas, sous le regard d'un vigile un peu hagard qui s'ennuie, pense à ses crédits, à l'anniversaire du petit dernier, mais veille  au grain, ça vous met dans l'ambiance tout de suite... On craint l'attentat... Le martyr décérébré... La bombinette artisanale pleine de clous et de boulons qui redessine le monde de Jérôme Bosch entre deux annonces de lessive qui lave plus blanc... Se retrouver avec une tronche de Picasso parce qu'un abruti a voulu chatouiller quelques vierges ou qu'un créationniste à la con veut faire la nique au petit père Darwin à grands coups de fusil à pompe, ça gâcherait les promos, ça mettrait le bazar dans les têtes de gondoles... Alors, les mafieux de ma grand' distri font gaffe... Sans compter les punks à chiens près des poubelles - à ne pas confondre avec les clochards qui chopinent du vinaigre entre deux palettes - les chapardeurs de vieilles dames, les Evangélistes qui font des listes ( ? ), les Témoins que rien toujours sur le pont, les vendeurs de grille-pain à la sauvette, les gueules cassées de la grand guerre,  cet honnête homme sans malice qui rêve de contempler l'nombril d'la femme d'un agent de police (... / ... ) et tout le reste, la faune, la flore... Tous ces gens que je connais même pas... Qui lorgnent sur mes envies de munster, de Sirop Typhon ( voir Richard Antony ) et ma carte bleue qui chope la tremblote et se renfrogne au fond de mon cabbas... Bébert Kevlar a du boulot pour gérer tout ce petit monde... Heureusement, les caméras de surveillance surveillent ( c'est leur boulot après tout ! ) le troupeau qui fait le pied de grue devant le stand de cochonnailles du Pays, parce que dans le cochon tout est bon, et que, dans notre beau pays, la foire à la saucisse n'est jamais bien loin...
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