BRYAN...

Allez, soyez chics !
Prenez soin de Jerry pendant mon absence, et n'allez pas vous faire des idées,
Cette sirène ne fraye qu'avec des gros poissons...

CANAILLE

Bon, faut que je regagne mes pénates...
Je voudrais pas rater l'arrivée du Tour sur les Champs Epuisés...
Je vous lèche pas,
Je filoche....

MARIE...

Il a neigé sur Yesterday
Le soir où ils nous ont quitté...
Cherchez pas, Marie la Couinneuse
nous refait le coup de la nostalgie, et
des hits-parades, quand le vynil était roi,
et nous des petis garçons...

GARDE A VUE

La bique a dit au commissaire,
qu'elle voulait pas dev'nir
un bouc émissaire...

LOGIQUE

Vaut mieux perdre ses clefs que la mémoire... C'est bien connu.
D'ailleurs, c'est parce que tu as perdu la mémoire, que tu ne retrouves plus tes clefs...
Logique.
Je vous embrasse pas,
Je cherche...

JEUX DE L'ETE

MENHIR VU DU CIEL

Oeuf mollet sur son lit en bois de chêne.
Pellicule mahousse tombée d'un crâne de piaf.
Exo-planète bavouilleuse.
Larme de Dino.
Choisissez...

CHO CHO...

Le chien transpire des oreilles, le patron de la sous-ventrière. Le four fait de la résistance aux glaçons qu'ils enfournent ( ben oui... dans un four tu enfournes, c'est comme ça ! ) pour rafraîchir les neurones qui bouillonnent aussitôt dans la poêle planétaire, et se recroquevillent comme des nouilles chinetoques dans l'eau bouillante... Paraît que plus haut dans le Nord, les Dieux préparent un barbuque d'enfer et font réchauffer leurs gamelles dans la toundra... Dérèglement climatique...
Dérèglement macronique aussi. Son Altesse Manu se noie dans le gaspacho des embrouilles du pouvoir, des nervis qui se croient tous permis... Il reprendrait bien un tranche de pizza, mais ça lui reste sur le coeur...
- Tu parles d'un été ! ronchonne Guiguite ent trempant ses abbatis dans la piscine... R'heureusement qu'on est champions, sinon on nous faisait un procès...
Pendant ce temps-là, Grand-père se tape la bonne et les Dieux rallument les braises... J'écoute une chanson d'Annie Cordy... Un peu de fraîcheur dans ce monde de brutes...
Le Merle Moqueur.

ANNIV...

Le 23 juillet 1888, dans un bouge dont on a oublié le nom, un ouvrier belge crée sur son harmonium un petit air qui réjouira les masses laborieuses...
Une décennie plus tard ( 1978 ) Sting fait pèter Roxanne dans les esgourdes des ex-punks et danser les minettes qui découvrent le percing et Cyrano de Bergerac..

Le 23 juillet 2018, devrait pas se passer grand-chose... En tout cas, on ne signale pas une composition  musicale qui restera dans l'Histoire...

Le Merle Chanteur.

CESARS...

L'OCCASE  DU JOUR

- M'en va te compresser tout ça !
  a dit le vieux César qui passait par là...
- Aléa... a renchérit Jules comme d'hab...

JEUX D'ETE

A chaque citation, son auteur. Retrouvez-le dans la liste suivante :
- Mon cher Jean-Hedern, vous n'êtes pas Victor Hugo, et c'est tant pis pour vous.
  Je ne suis pas Napoléon III, et c'est tant mieux pour moi.
- En blondes, j'ai des lacunes.
- Ben mon Colomb, on est dans la mouise...
Maximilen Robespierre / Paul Pogba / Félix le Chat / François Mitterrand / Sam Suffit /
Emmanuel Macron / Le chien Canaille / Nanard L'Anarchiste / Le Boucher de la Villette /
Georges Brassens / Samson et Dalida / Fidel Gastro / Alain Souchon / Olympe de Gouges /
Rajoutez qui vous voulez ( Ndlo ).

ECRAN...

+ K'esse-tu- fais ?
- Ben.. Tu vois, je gribouille...
+ Des conneries comme dab..
- J'm'applique...
+ Dépêches-toi, je vais bugger...

BIG MAMA

Ah mes amis ! Quand France Musique écarte les z'orteils, s'offre une grille d'été parasol et deux boules, qu'elle range cantates, symphos et menuets, comme ma grand-mère ses pots de confiote dans l'armoire de l'hiver, ça réjouit le Bébert du Gourbi ( particule en solde à la foire-fouille ! ) qui laisse tomber illico les oeuvres complètes de Monte-Erland ( le cousin de Monte-en-l'Air, le tonton de Monte-Là-D'ssus, tu verras Montmartre, un air bien connu de tous les rapins ) pour tendre une oreille attentive quoique fatiguée... Qu'on ne six trompes pas, Charlie Mingus dans la savane fait autant de boucan que six éléphants, et Big Mama allume des feux de brousses dans tous les coins de la chambrée...

A par celà, j'ai demandé à la cabote si elle ne voulait pas faire une ballade ou un poker, histoire de passer le temps... La vilaine m'a répondu que vraiment, faisait trop cagnard et que la prochaine chanson programmée étaient Release Me, un gospel gnangnan d'Esther Philips,  qui lui foutait les poils...  Elle a rajouté en se frisant les babines, qu'aujourd'hui y'avait une étape de montagne laborieuse, et que pour finir, elle s'en battait le maillot de mes simagrées, vu qu'elle était Championne du Monde !  J'ai pas insisté, ( avec quand même une forte envie de l'envoyer direct chez Vladimir et ses goulags préférés ) et j'ai pensé que je navet ( Brassica Rapa )  toujours pas retrouvé ma gourmette ( Kronique du 12/07/2018 ).

TOURISTE...

VERDOYANT ET MERDOYANT...

MILLENAIRE

Bon... On va lâcher un peu de leste... Dégonfler la mongolfière et pioncer au fond de la nacelle...

Si vous le voulez bien, prenons RDV quelque part dans le troisième millénaire. Si la bête bouge encore, vous la retrouverez sur l'esplanade des Trous Noirs ( ancienne Place du Marché ) attablée à la terrasse du Clone Joyeux ( ancien Panier Fleuri ). On s'emmêlera les tentacules comme jadis, on se faisait la bise, et comme le temps ne fait rien à l'affaire, on reposera la question qui tue : 

Salut ! Comment ça va depuis le temps !

Ben moi... Ca va...

Et toi ?

Pareil....

SALE JOURNEE...

Ici, comme à Mochekou, quand on a sifflé la fin du match, que les petits z'hommes se sont mis à sauter dans tous les sens, à mettre le feu dans la fourmillière et sur la place du Veau qui doute, le Grand Manitou, sans doute déçu de voir tant de païens adorer d'autres idoles que son insubmersible pomme, a bombardé la contrée de quelques coups de saton bien sentis... Il a déclenché les canons à flotte, les badaboums zip boum et balancé des éclairs, que même ma boulangère qui touche sa miche en matière de choco-vanille en est restée sur le flan ( humour ! ). On prétend de source bien informée, que deux épicéas et trois marmottes qui mataient la remise de la coupe ont pris la foudre, et que Deschamps ont été inondés dans le bas-village, noyant quelques morpions au passage pire les t'its chats de ma grand-mère, qui avait des idées bien arrêtées sur la régularisation de la natalité...

Evidemment, un tel déluge a calmé toutes les ardeurs... Gigi a fini trempée comme la soupe de ma grand-mère ( encore ! ) qui était fine cuisinière. Dans la cohue, elle s'est prise une main au panier et s'est fait piquer son phone de nouvelle génération. C'est ballot, elle venait d'installer une appli " anti-vol " sur son machin à huit cents boules... Comme elle venait de twetter " J'adopte un bleu et lui offre ma touffe " tous ses projets d'avenir sont tombés à l'eau... Vraiment une sale journée pour la donzelle... R'heureusement qu'aujourd'hui, le salon est fermé, et que le merlan-chef est en vacance, sinon elle avait droit au crèpage de chignon... Une coupe bien dégagée derrière les oreilles...

Le Merle Champion.

                                                  R   I   E   N....
On ne prévoit pas d'évènements
particuliers en ce jour...

GIGI

Gigi, notre gentille shampouigneuse a déclaré forfait pour la " petite finale " entre les Belges et les Rosbifs... Elle s'est mise en plis dans un trou de verdure cher au Poête, pour regarder les beaux militaires, les spahis, les légionnaires et Manu Jupiter, le grand chef des petits soldats de plomb.

Elle zappera également la finale femmes de Vimbledon ( en français dans le texte ! ), l'étape du Tour et prendra de son temps pour faire une couleur à sa soeur qui a, ce n'est un secret pour personne, la main qui traîne toujours partout... Peut-être s'en ira-t-elle voir le feu d'arti-père et fils, guinchera une jolie valse au bal du 14 dans les bras d'un partenaire poilu, supporter de notre équipe nationale, qui rêve de mettre une peignée aux Croates et de bouter hors de France les Sarrazins ( ceci n'ayant rien à voir avec celà ).
De toute façon, faut qu'elle se repose la donzelle... Demain c'est la finale à Mochekou, à Vimbledon, et les pavés de Roubaix risquent bien de l'envoyer au fossé, avec son gandin de poilu qui veut botter le derche aux Sarrazins et à notre sélectionneur si on se prend une raclée... Il rêve aussi de renvoyer les migrants chez Plumeau ( ? ), mais c'est une autre histoire...
Le Merle Moqueur.

FOOT ( La suite... )

Gigi, apprentie coiffeuse chez Rasemoilepoil, préparant la grande finale sur la plage
de Beurk-les-Croates...
On installe des écrans géants et l'on sert des oeufs-maillots pour faire passer la bière...

FOOT...

Zizou se souvient plus de ce qu'il a fait des ses pompes à crampons de 98. Son maillot tout poisseux, il l'a balancé dans la tribune prézidentielle, et son " ballon d'or " est posé sur une étagère chez sa môman... Vous z'allez me dire on s'en fout un peu... C'est de l'histoire ancienne...

Moi, ce jour-là,  j'ai perdu ma gourmette de premier communiant dans la cornette d'une bonne soeur,  et une ratiche dans une pizza trop cuite... Après la bataille, j'ai sauvé du lynchage un benêt qui portait le maillot du Brésil, un zozo à qui la foule quelque peu énervée, promettait une samba d'enfer... J'ai zappé le défilé sur les Champs et cette andouille de Chichi qui faisait le zouave dans les vestiaires... Paraît qu'il y a eu une épidémie de gueules de bois bien méritées, des lendemains qui déchantent, et des nanas qui gueulaient à loilpé qu'elles aussi étaient des Championnes ( ça on n'est moins sûr ! ndlr ).

Vingt ans que je cherche ma gourmette, et depuis j'ai perdu d'autres crocs... Comme le temps passe...

Le Merle Zozoteur.

CHUUUTTTT......

Calmez-vous ! C'est fini !
Bien sûr qu'on est contents !
Mais gardez-en un peu pour Dimanche...

MATCH

Ah ! La sinistre bedaine ! La panse de boucher ! L'outre pleine d'un adjudant-chef des anciennes colonies ! Le profil d'un Père Ubu Depardieuresque ( ? )... L'image entrevue dans la vitrine de la boutique de lingerie féminine et la bousculade des tryglis et autres machins qui finissent en cérides, vous donnent une sérieuse envie de contracter une mutuelle-santé, de faire le cheik-up de l'année et un régime sans sel et sans dessus-dessous...

- On commence demain ! a dit Bébert. Ce soir y'a match et la pompe à bière est branchée...

Le Merle Tirs au but.

BLUES

C'est bien connu des spécialistes en zizique et en électo-ménager, un nègro qui joue le blues, n'est pas forcément blanc comme neige.
A l'inverse, un blanc qui joue le blues, et broie du noir, n'est pas forcément raciste non plus...
Johnny " Moqueur " Winter.

LE TOUR

BORNE KILEROTIQUE

- Avec cette pente à plus de 10 %
tu penses pas vraiment à faire des galipettes !
Le Froom Moqueur.

BAS-COTE

J'suis parti en travers dans le dernier virage. Dérapage incontrôlé sur les gravillons que ces fainéants de la DDE avaient laissé traîné, histoire de rentrer plus vite chez eux voir le match et de ranger au plus vite ces foutues pelles qui donnent des cals aux mains et des courbatures dans le dos. J'ai ribouldingué contre le talus, tapé les balustrades et sauté sans parachute le parapet comme les frapadingues qui pratiquent la chute libre, font des figures que même les piafs rigolent, et jouent à la roulette russe avec la fumeuse théorie d'Isaac... J'ai entendu au loin une voix qui disait de ne pas oublier le pain et croisé dans la descente pareille au grand-huit de la fête à Neuneu, Serge Lama qui s'en allait voir les pt'ites femmes de Pigalles. Blackboulé ( trappeur de rap ! ), dans le goulot d'une chopine qui sentait fort la piquette, j'ai croisé quelques créatures qui comme moi, dévalaient la pente à toute blinde. J'ai aperçu des aïeux de ma lignée, des fumeurs de pipe célèbres, des Jagger en tutu, la Madelon et le Zouave qui s'en revenaient bras dessus bras dessous, d'une rave partie ou Manu Jupi notre vénéré président, avait fait une apparition remarquée.

Après le grand trou noir. Improbable pire un film de Godard... Rempli de bestioles qui couinaient que la nouvelle grille d'été de la radio publique c'était de la denrée pour des auditeurs sourdingues et que si, les Rolling-Stones n'étaient pas si vieux, le monde tournerait autrement... Pas de quoi se réjouir. Les jeunots et les vieilles badernes prenaient des allures de photos de l'an quarante, et quand, pour me rassurer, j'ai gueulé que Saint Eloi n'est pas mort, une voix d'outre-tombe m'a répondu,

- Toi non plus Ducon ! Tu rêves !

Du coup, j'ai pas vu la lumière blanche et les séraphins qui dansent le cancan. J'ai sauté dans mon bol de caoua, et tout fièrot de tenir sur mes guibolles, me suis promis de ne plus sortir des sentiers battus et de ne plus fréquenter les bas-côtés.

CRENON !

DE DIEU ! Tout ça, c'est que menteries, billevesées et fantasmagorie... Un air de flute joué par un chicaneur de mots ! Les canassons on les voit rarement... Ils font ce qu'ils veulent, voyoutent sur la lande, cavalent sur le terrain pire une armée de footeux en folie... C'est pas le grand ouest non plus, on croise pas John Ford ou Jolly Jumper... On a le western malingre, le flinguot bien rangé et les quelques sioux qui maraudent par-là fument des tarpets en rêvant d'un monde meilleur. Mais on s'en fout, on respire le bon air et avec un peu d'imaginaire, et une paire de jambes en bois,  qu'est-ce qu'il ferait pas Bébert pour atteindre la " Queue de l'Ane "mouiller le maillot et chasser les mouches devant ses yeux...

Sur le chemin du retour, il est content Bébert. Il croise quelques marcheurs, discute de la République et du mollet de Cavanni, des orages et des prix qui flambent... Se demande tout le temps ce qu'ils peuvent avoir dans leur sac à dos, ces bipèdes en grosses chaussures de montagne, lui qui n'a dans son short qu'un peu de tabac à rouler et quelques rimes du Moustachu, une pince à ongles, un trombone qui coulisse et du papier toilette pour les grandes occasions...

Une dernière chose : Les canassons sont formels. C'est pas demain qu'on les verra faire les zouaves aux courtines avec un guignol sur le dos. Y sont trop bien là-haut...

Crénon de Crésus.

CRESUS.

J'ai beau m'accrocher à la paroi, je glisse... Et y'a peu de chance que les premiers de cordée, les blindés du coffiot, les potes à Manu me donnent un coup de main. Couperaient plutôt les cordes de rappel avec leurs canifs aiguisés comme la crête des punks de jadis... Tout le monde au fond du trou ! Y'en aura plus pour nous ! Je leur en veux pas pour autant, j'ai vu sur les Roches un faucon pélerin qui tournait bourrique dans la bourrasque, et un mulot qui faisait un bras d'honneur à son voisin de campagnole qui s'était garé en double file... Ca m'a donné un coup de fouet et j'ai pensé à Zoé, mon poiscaille adoré dans son bocal, qui réclame un peu de glaçons pour rafraîchir ses écailles en plastoc. Veut pas que je lui rajoute du caviar dans sa pâtée, quelques gouttes de Loréal dans les branchies, histoire qu'elle ressemble aux pouffes qui hantent les champs de courses, qu'un esprit sain et réactionnaire comme le mien réprouve ! Morue va ! Tout ce pognon pour rien ! tempête Jupiter !

Demain, je vous montrerai comment retrouver le sentier qui mène au lieu-dit " Les Gens du dehors " quand votre gps et vos idées s'embrouillent, et si vous insistez, vous présenteré ( mineur ) les chevaux sauvages du Becquet qui passent leur temps à se crêper la crinière, et se foutent pas mal des " Ultra-riches " de leurs châteaux en Chanel, et de leurs redingotes de Crésus.

Je vous embrasse pas.

Je spécule.

BARBA PAPA.

BIBI

Un drôle de type ce Bibi. Moitié indien, moitié kébékois, il sirote du whisky pour emmerder la polio qui lui bouffe la couenne. Parce que minot, les vaccins n'avaient pas prise sur lui, il prétend avoir du sang de cochon qui coule dans ses veines et la tête qui va avec. Conchie volontiers ses géniteurs, la sainte famille, les burettes de Monsieur l'Abbé et les Canadiens, parce que c'est connu depuis le Général, nos cousins d'Amérique sont toujours en brisbille avec les yankees...

Clapote d'un continent à l'autre, traverse l'Afrique pour aller chez le vieux Négus, parce qu'une donzelle aux yeux de biche trempés dans le bleu de je ne sais plus quel peintre ( quel couillon cet Oteur ! ) lui a donné rencard dans un bouge que même Cendrillon qu'est pas regardante sur le ménage, pousserait des cris de mouettes moitié mazoutées en voyant le fourbi.

Le gredin chiassieux et priapique à la fois, convoque pour ses écritures des mecs pas très jolis. A longueur de page, il nous serine avec Kafka, Artaud, Beckett... Des types qu'il ne fait pas bon lire au fond de la mine, because les coups de grisou probables... Si à la plage, coincé entre deux olives et une dondon les miches à l'air, vous lisez queques lignes de ces malapris, c'est le tsunami assuré, la marée qui submerge le camping et affole les métérologues... Vous voyez le genre...

R'heureusement, que dans le gourbi, moi et mes doigts de pieds à l'air, on risque rien... C'est que Au-dessous du Volcan, y'a Malcom...

Je vous embrasse pas, je bronze.

Bibi. 

Victor-Lévy Beaulieu.

lundi

La fuite en avant est bien la seule chose
qui échappe au sourire du plombier.
Leroy Merlin.

BON TEMPS !

BONNES VACANCES
A VOUS AUSSI...
En cas de bouchons, n'hésitez pas,
fracassez le goulot !!!
Prenez les départementales ( à 80 à l'heure ! ),
et surtout prenez du bon temps...