The Bridge...

Chaque jour où la pluie s'invite sur les vitres, je pense au t'it Claude qui chantait qu'elle ( la pluie ) faisait des claquettes sur le trottoir à minuit. Sauf qu'en général ( de brigade ! ) à minuit, je pionce et que les trottoirs de par ici, sont déserts. Y'a bien quelques jambons qui traînent leur couenne, quelques Rolling-stones qui gambillent Midnight Rambler, mais c'est rare que l'on rencontre Albert Desalvo en quête de chair fraîche... Les cloches ne sonnent plus. Le Bon Dieu roupille. La marée-chaussée se repose, compte ses sous et tape le carton.  Les pochards finissent leur fine, et, Marinette éteint la téloche, passe que vraiment, y'a que des conneries, et que se faire plumer par la redevance, bla bla bla...
Bref, vous l'avez compris... Depuis hier soir, il flotte, j'ai la tremblote, et Sonny Rollins souffle dans son bignou, comme pour chasser les gouttes de pluie ( qui rappelons-le font des claquettes, sur le trottoir à Minuit, bien évidemment... ).
Je vous embrasse pas,
Je suis sur le pont.