Tu penses bien que sur la terrasse du Rince Cochon, on ne va pas te demander de quel côté tu poses ta crotte... D'ailleurs, de terrasse, il n'y a point. Juste deux chaises posées sur le trottoir, autour d'une toile cirée qui a vu passer bien des averses. Le loufiat, croyant bien faire, avait installé un parasol, mais un crapaud du coin s'est pris une baleine dans l'oeil, alors, il a retiré le machin, replié ses gaules, et depuis, y'a plus que Madame Suzanne qui s'installe, en rentrant du marché devant un cassis, la seule chose capable de remette en route ses vieilles jambes.

Nous sommes, dans la Contrée, des zigotos pas connectés du tout. Des vieux fourneaux d'une cordée ignorée des instances de la Répu en mocassins ( ou en marche arrière, comme vous voulez ), des bavards assoiffés comme des buvards, qui savent comment passer un message, sans se mettre en quatre devant une makine qui vous regarde de l'air ballot qu'ont toutes les makines du monde, qu'on le veuille, ou non... Si l'on a quelque chose à dire, on ouvre grand sa boite à gants, et puis, c'est marre ! C'est pas nous qu'on irait dire du mal de son voisin planqués derrière un mot de pass ( sanitaire ou non ), montrer notre derrière pour faire le buzz comme ils disent... Des buses, y'en a plein les gazettes, des guignols qui nous imaginent incapables de savoir où nichent les corneilles, qui nous croient pas foutus de mettre un pied devant l'autre... Z'ont bien de la prétention ces jocrisses des villes... On s'en va, on s'en vient, on s'en retourne d'où on vient,  et si par hasard, nos tomates chopent le mildiou, c'est que le diable s'en mêle, dit le ratichon en sifflant son vin de messe. D'ailleurs, de messe, il n'y a plus... L'église sert de pot de chambre à une armada de pigeons des villes, qui ont investi dans la pierre, faute de dépenser leur pognon chez la Madame Andrée qui a éteint sa lanterne depuis que les gabelous ne vont plus à con-fesse (?). 

A suivre ( peut-être )