Planqués dans un fourré à Central Park, pour éviter les travelos, dealers, et autres sanguinaires de la Grosse Pomme, avec Bobby, on taillait la bavette. Il (Bobby) avait gardé ses bouclettes de Blonde on Blonde, et semblait se planquer sous un blouson de cuir, un gros badge au revers qui disait Elvis is alive. Le Boss, fan de la première heure, afficherait quelques années plus tard, ce même badge sur la pochette de Born to run, l'album mythique qui ferait de lui le gardien du temple érigé par le gars du Mississipi, et les autres blanc becs qui mettraient une pagaille sans nom chez les culs bénis de l'Oncle Sam. Le rock tournait bourrique comme un derviche, prenait du muscle, et s'affichait partout pire une fille de mauvaise vie, et Bobby n'en faisait qu'à sa tête. C'est vrai que depuis Rosa Parks, et les reprises de Woody, le coquin avait mis cul par-dessus tête toute la planète. Elevé au rang d'icone folk, chantre d'une génération protest-song, il avait vite retourné sa veste à franges, pour flirter avec de nouveaux horizons, qui feraient de lui le grain de sable qui empêchait de tourner rond la grosse meule du prévisible. Les spécialistes savent mieux que moi, je n'insisterai pas...

Le bougre entre deux lampées d'un scotch douteux, sortait d'un concert de Patti Smth au Max's avec comme invité surprise le Boss, justement, venu pousser une gueulante sur Gloria, entre deux incantations de la donzelle hystérique. Tom Verlaine était aussi de la partie faisant ses grimaces habituelles, Lenny Kaye, le coquin de toujours assurant l'essentiel.  Il me raconta en rigolant, comment Patti avait failli faire dans son froc quand elle l'avait aperçu dans le public. Il était resté discret, discutant avec Lou, complètement barré, et le vieux Burroughs au bout du rouleau. Tous ces cons me vénèrent, tu verras qu'un jour, ils me fileront le Nobel qu'il m'a dit en soupirant, pendant que je matais ces bottines qui m'avaient fait tant flipper quand j'étais minot. J'aurais  pu lui dire qu'il faudrait un peu de temps, mais que cela arriverait. Il deviendrait un foutu monument, momifié dans le respectable des bouffons suédois, mais je n'étais pas certain que cela lui plaise. J'allais pas gâcher une si belle soirée... Au réveil, j'étais moins sûr de moi... Quel drôle de rêve. Faudrait que j'évite les tripes au repas du soir. C'est hallucinogène, les tripes...

Uncle Rock.