Allez on peut en parler... Aujourd'hui que le Festival est terminé. Laissons le chant libre à l'oiseau, au corbeau railleur, au merle moqueur, et à la mouette rieuse pour commenter" la montée des marches" des donzelles en rideau de douche de luxe, des gugus en noeuds pap, et autres producteurs à cigare qui font rigoler tous les chats du quartier. Les pégus derrière les barrières, bavent devant la vie qu'ils auraient dû avoir s'ils étaient nés à Holly, plutôt qu'à Chevillard les bouzoukis, et comme le pégu est envieux, méchant, et d'humeur changeante, ils rêvent qu'une de ces sylphides en bras grésille se prenne les pieds dans le tapis, s'étale les pattes en l'air devant le parterre hilare... Ca nous aurait fait rire un peu... Ne m'intéressant plus au cinéma depuis Mon curé chez les nudistes, je me garderai de toute opinion devant le palmares. Un chose m'interlope pourtant. Le titre de la Palme d'Or. Anatomie d'une chute. Ca me rappelle quelque chose...