J'aime tes airs d'épouvantail
Tes humeurs de citron
Comme l'arbre que l'on taille
qui redresse le tronc, et se rêve
futaille
dans la cave,
d'un dieu, rigolard, paillard,
soiffard, et bienheureux.
Inscription à :
Publier les commentaires (Atom)
Un lecteur imbécile m'a tiré de la page 238 du livre où je finissais mes jours peinarde. Je ne saurai jamais si le commissaire Moifor...
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire