- Chéri, tu pourras arroser le poulet, et voir si la tarte est cuite ! Fais gaffe en mettant la table, tu sais que ta mère (cette vieille peau) ne supporte pas qu'on mélange les torchons, et les serviettes.
Allez, on rembobine ! On rallume le chaudron des souvenances, le catalogue Manufrance, et les tricots de corps qui régalaient les poilus, bien avant les grimaces de Freddy... Au diable les têtes à claques, les têtes nucléaires, et autres joyeusetés de ce siècle en charpie ! Manquerait plus qu'on se surprenne à fredonner une chanson de Guy Béart, ou que la moustache du père s'enflamme en entendant dans le poste sonner les fameuses trompettes, croquignolesques en diable qui ravissaient tous les mécréants du quartier. On n'est d'ailleurs pas sûr que la renommée des trompettes ait franchi le mur du son des radios du dimanche... La censure tapedure, et le Grand Charles veillaient. Pas de gros mots, et autres bistouquettes qui ternissent la volaille du dimanche. Les oies blanches, qui aujourd'hui, s'effarouchent au moindre pet lancé sur les zéros, seraient étonnées des zéro de conduite assénés par les pères Fouettards du Ministère. Et si parfois, ça swinguait au fond des alcôves, si les taloches tombaient comme à gravelotte, on restait de bonne humeur.
On prenait de l'avance sur l'apéro en attendant les invités, et on chantonnait Vous permettez Monsieur ? la gentille fredaine qui faisait déborder les spaghettis...
Au bout de la table, les morpions ricanaient devant tant d'insouciance. 1965 serait une bonne année. Salvatore ferait une belle carrière, et Bob gagnerait le gros lot.
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