DANS L'JOURNAL ( BIS )

RENCONTRE AU SOMMET

ET PIF !

A suivre... A suivre... Il a bonne mine ( pas tant que ça ! ) l'écrivaillon... Quand tu mélanges le jour et la nuit, que t'es froissé pire que le torchon à poussière de madame Bobinneau... Plus chafouin et énervé qu'un ministre qu'est viré du gouvernement, t'as plus qu'une solution : Consulter l'homme-médecine, le vilain qui va te soulever la menteuse en te gratouillant le fond du clapet comme Mommo le garagiste quand il ouvre le capot de la 4O4  pour changer le delco...

Un spécialiste de la tox m'avait bien conseillé quelques pilules magiques qui feraient reculer le marteau-piqueur et rendraient les jours meilleurs, mais j't'en fous... Rien n'y faisait... Y'a bien fallu sonner à la porte de l'ondologue ( enfin du dentiste ) en souhaitant qu'il n'ait pas un méchant coup de blues ( Voir Salvador Henri ).

Comme monsieur le curé cajolant ses burettes, le bougre masqué a sorti ses crochets, aiguilles et stylets pour fourrager dans le grand vide aux remugles incertains... Tu parles d'un boulot que je me suis dit avant de tomber dans les vapes...
PS : L'Oteur après un coma qui s'est avéré éthilique est rentré bien peinard dans son gourbi en pensant que décidé - ment ( comme un arracheur de dents ) personne ne croirait à cette histoire...
Bonne consulte à vous.

ET PAF !

Bon, je sais il vous est tous arrivé de faire le hibou au milieu de la nuit en écoutant les ratiches danser la bourrée... " L'intérieur mal pavé " comme il dit le Pierrot quand ça se met à fissurer des jointures, a laisser passer les courants d'air et refuser le mironton de madame Bobineau qui pourtant est excellent, je vous le rappelle. Ca donne des envies de se taper la tronche contre les murs ( qui n'y sont pour rien les pôvres... ) ou de relire l'intégrale de BHl, histoire de penser à autre chose qu' à ce tam-tam qui vous électrise du sol au plafond...

Et paf !
 Trois jours et trois nuits à compter les petits carreaux de la cuisine dans tous les sens... Trois jours et trois nuits à chouiner tous les ave maria du monde, a promettre au vieux Dab de lui brûler un cierge les dimanches et jours fériés s'il met fin à la sarabande... Qu'il convoque la fureur divine, tout le tabernacle des Dieux qui tapent la belote et qu'il leur dise que le pt'it gars du d'ssous, y tourne bourrique... Serait prêt à vendre sa mère et ses vieux disques, à prendre sa carte à l'Ump, à reconnaître que François a raison de nous serrer les burnes,  si on voulait bien s'occuper de son cas... Qu'il promet d'être bien sage à l'avenir, de plus courir après les matous, de ne plus dénoncer ses petits camarades aux agents du guet,  de ne plus mater les saint-frusquettes... Bref de faire pénitence et de se consacrer aux pauvres de la paroisse...
A suivre...

DANS L'JOURNAL...

WORKING CLASS HERO

MORTE SAISON **

Mercredi.
Toujours la pluie.
Et le vieil homme immobile derrière la vitre dans la maison d'en face.
Si un jour je retourne à Paris, j'irai sur la tombe de Blaise Cendrars au
cimetière des Batignolles...
** Journal Confus.

CALME PLAT...

RETOUR

- Ca y est il est revenu ?
- Ouais, j'crois bien, j'ai entendu de la musique...
- Ah ben ! ma pôvre Lucienne s'en est fini de la tranquillité...
- Il était où d'abord ?

- J'en sais rien... Paraît qu'on l'a vu faire le coweboy du côté du café des Amis.. Tous les matins, y promenait son Rintintin vers les poubelles, là où les mioches s'écorchent les genoux à trottinette...

- C'est quand même bizarre, lui qui se prend pour Crazy Horse, faire le zouave en ville... Faut croire que ses histoires d'indiens c'est du vent... Pt'ête qu'il a tourné casaque et qu'il rêve d'être le shériff du canton... On sait pas avec des argousins comme ça...

- Cherche pas Lucienne... T'as mis du sucre dans l'café...