Vieille souche

 

 INTERLUDE (3)

 n)ù%)

Aujourd'hui, froisser la page blanche autour de la photocopieuse, ne me pose pas de problème, mais me laisse le goût amer des petits noirs pris sur le pouce au Grand Café Lyonnais, quand devenu marlou de comptoir, je voyais Bob traverser la rue mouillée, une Télécaster sous le bras, et que le chef de la bande nous faisait des mots d'excuse de ne pas être les premiers de la classe.

Il faudrait tout mettre dans la broyeuse à papier.  Brûler les négatifs des photos du maître-chanteur, décrocher les posters du mur des lamentations ordinaires. Ma vie ne vaut pas tripette, mais reste accrrochée dans le rétro d'une Cadillac qui file sur la Route 66, capote baissée, et Maybellene assise sur le siège arrière qui refait son rouge à fièvre...

Que l'oubli se charge du reste...

                      

        

Ronchon...

 Les cloches ont sonné si fort, qu'elles ont fait frissonner le petit Mozart dans la boite à musique, rendu foldingues les sangliers qui campaient dans le parc, et les mécréants qui buvaient leur vin de fesses au bar des Touristes, lesquels touristes, ont déserté la contrée depuis la séparation de l'Eglise, et de l'Etat... Dans nos vertes campagnes, les vaches ont bousé des paroles d'évangile, accompagnées des mostiquos toujours gaillards, qui ont entamé un Ave Maria tonitruant...

La faute au Vieux Léon venu dans le pays faire la nique question audience à Céline Dondon, la Madone du Titanic. Et tout le monde de se rallier à sa blanche calotte, comme si le Papounet allait faire des miracles, changer l'eau en essence pas chère, ressusciter John Lennon, rendre Vladimir Kgb plus conciliant, ou Trump moins con. Ne blâmons pourtant pas trop les "croyants". Paraît que le diable se niche dans les détails. Nous attendons la suite avec impatience...

 Vieillir,

 c'est garder un oeil vif

 sur la jeunesse

 qui se fane.

 INTERLUDE (2)

 L*))?

 Comme je ne passais pas les vacances en bord de mer, que jamais je ne poserais sur la commode un galet ramené de l'océan, ou un grain de sable de la plage de Sète, pas plus que je ne traînais autour des souvenirs d'une grand-mère à tricot, tarte aux pommes, baisers cafouilleux... A demain mon chéri, dors bien, fais de beaux rêves... Je n'avais pas grand-chose à raconter. Mes pauvres géniteurs, coincés dans des cambuses de fortune, ne m'inspiraient pas plus, qu'ils ne m'emmenaient en camping, m'apprenaient le piano, ou me faisaient faire des balades en forêt pour reconnaître les champignons. Nous avions la vie au ras du gravier, l'ignorance crasse des gens de peu, et les étoiles n'étaient pour nous que des lucioles qu'on regardait parfois en levant le nez, parce que la Grande Ourse faisait des siennes dans nos rêves tartempions...

                                                                               ... / ...

 

                                                                 La mort donne des ailes.

                                                                 Laissons tomber

                                                                 les anges.

Journal Confus.

Page 135.

Ronchon...

 Voilà qu'on nous bassine avec la prochaine rave-party du papounet qui cache des Nike sous sa soutane... Les culs-bénis de la paroisse vont être à la fête, mais gageons qu'il n'y aura pas de miracles....

 INTERLUDE (1)

 ('rsW.

 J'ai laissé tomber dans ma corbeille au pied du bureau des mots incongrus. Des mouchoirs en papier à lettre, des locutions latrines, des bafouilles amoureuses en feuilles mortes de l'automne, des fabouilles coincées dans la porte du bonhomme, des quatrains, axelandrins, et autres tagadas tsouin tsouin, plus un morceau de Saint-Axe qu'un vieil instituteur gris utilisait pour me tirer les oreilles quand ma plume Sergent Pepper's faisait des pâtés sur la première rédac de la rentrée. Le vieux grigou me tapait sur les doigts, m'apostrophait en petits poings à la ligne, pour finir s'en retourner chez lui boire des petits godets de vin doux à la santé de l'Honoré De... ou du Père Hugo.

                                                                          ...  / ...

 

 

Vieille galette.

 

 J'ai profité des "Journées du Patrimoine" pour faire visiter mon gourbi. Cuisine, salle de bain, et plus si affinités... J'avais des envies de changement, de déménagement... De terrasse ombragée, ou d'un petit lopin de luzerne pour faire brouter les biques que j'achèterais au Père Seguin, histoire de faire quelques fromages que je vendrais à prix d'or à tous les zozos qui ne jurent que par les produits du terroir...

 Emoustillé pire S. Berne devant la paire de balloches flapies d'un descendant de Louis Machin, j'envisageais aussi de céder ma vieille compagne encore guillerette, qui n'avait pas servi depuis le dernier millénaire, et restait enjouée, et bonne cuisinière. Et puis j'ai réfléchi... Comme le glorieux Moustachu qui regrettait son arbre, sa vieille pipe en bois, et celle qui avait le nez au milieu de la figure, qu'après toutes ces années, ça n'était pas une sinécure, si je lâchais le peu, je n'aurais plus rien...

 J'ai donc refermé ma porte aux importuns, aux touristes en goguette, et aux amateurs de fesses d'antan...

 Et c'est très bien ainsi.

 Le cheik Omar Sel Demer a quitté son royaume du Kelsaltan, parti à la recherche de matrones à deux bosses... Ne m'en demandez plus, c'est la reprise...

Ce matin le réveil est plus foutraque que les singeries de Céline Fion devant ses fans décérébrés...

Heureusement, nous reste dans le coeur le souvenir de Catherine Mitsouko...

 Ce matin,

 il pleut des vaches.

 Les arbres et les parapluies

 sont contents.

 Les vaches moins,

 elles tombent

 de haut...

 Paraît qu'on a changé de fréquence. Que la radio publique (qu'en reste-t-il ?) améliore l'écoute, mais sabre allègrement dans le merdier audio. La preuve, mes petits musiciens du matin, les zozos qui s'échinaient à nous pondre des symphonies, et autres barcaroles, les gars en perruque qui me faisaient swinguer ont disparu, remplacés par une radio-jambon qui braille des animateurs sous coke dans ma tsf anémique. C'est con comme mes pieds, et encore mes pieds quelquefois réfléchissent quand je marche. Ils me disent, va plus loin... Maudits soient tous ces malfaisants du bien-vivre !

 Paraît qu'on peut grace à l'I.A. s'inventer une bite de mammmouth, la poster sur les zéros, et faire l'admiration des micro-pénis.

 Parait que ça bombarde partout dans le monde, que les néo-nazis arrivent petit à petit (Deutschland Uber Alles !) partout en Europe (On est chez nous !)...

 Parait que les glaciers du Népal fondent comme des sucettes, et ratiboisent les vallées. Que les mers montent, que les mouches piquent, et que les moustiques pètent...

 Nous vivons une époque épique disait Monsieur Porc-épic !

 Et Dieu dans tout ça ? rigolait un humoriste mort y'a bien longtemps...

 Journal Confus.

 Ce jour.

 Est-ce que je suis devenu ce petit vieux qui fait chier tout le monde dans la file à la boulange  ? Parce que je voudrais une demi baguette pas trop cuite, mais bien brune quand même. Le débris qui cherche sa monnaie, combien vous m'avez dit ? Pardon, je vous retarde hein... Ou ce ronchon qui râle après tout, qui bave un peu, et maudit les morpions en trottinette qui lui foutent la trouille sur le trottoir...

 Si c'est le cas, je vous assure. Je n'y suis pour rien...

Journal Confus.

Page 82.

  

Sans légende...

 

 Si tu n'es pas autour de la table,

 c'est que tu es au menu...

 Sage conseil...

 Pardi !

 Un cercueil

 garanti 

 à vie. 

 C'est de 

l'arnaque ou

du déni...