Pas de réforme des retraites pour les vieux "borderline" du rock. Pas de défilés, pas de syndicats moustachus, ou de grève générale. Le pays peut compter sur eux pour sauver la Reine...

 

                                                                  L'oeil poché,

                                                                  et l'oeuf poché

                                                                  ne font pas bon

                                                                  ménage...

                                                                  Reste l'oeil

                                                                  au beurre noir

                                                                  et l'oeuf miroir,

                                                                  mais c'est une

                                                                  autre histoire.

Pensées

du matin.

Wink for Droopy.

 < Un samedi soir au bar du Dôme, je rencontre Joan Mitchell, et son mari, en pleine forme en train de mijoter une chasse au sanglier en Sologne pour le lendemain. Je veux aller au cirque avec eux un de ces soirs, peut-être y a-t-il un avenir pour moi... > S. Beckett.

D'après Philippe Lançon.

 Je me suis réveillé tout froissé. Le genre de réveil où tu crois avoir fait la foire avec un humoriste chauffard, ou avoir échappé à la troisième guerre mondiale. Pourtant ni l'un, ni l'autre ne sont ma tasse de T. D'habitude, je suis un type plutôt tranquille qui pionce en père peinard dans des nuits sans histoire, qui flotte en apesanteur pire un bébé baigneur dans la piscine de maman, ou plus prosaïquement (refusé !) comme une olive au fond d'un Martini bien corsé. J'avais les oreilles de Gainsbourg* qui trépignaient d'impatience, me démangeaient furieusement ( signe de beau temps ? ) et quand j'ai voulu mettre fin au supplice avec ma patte arrière, j'ai tout juste réussi à faire un trou de plus dans la couette que Babette m'avait offert à la Saint Valentin. Vous parlez d'un cadeau ! Pourquoi pas un aspirateur à gonzesses (?), une brosse à reluire, ou l'intégrale de Daniel Guichard. Ca m'a fait penser à mon père qui avait aussi un vieux par-dessus râpé, et à des gonzesses mal aspirées, pire ! Mal inspirées ! J'avais les yeux collés au mur comme une affiche électorale, la langue honteuse et ma foi, je n'aurais pu l'a tourner sept fois dans ma bouche pâteuse, ce qui n'arrangeait pas mes affaires. J'espérais seulement qu'un étudiant miteux ne s'en prenne pas à ma liquette, et si vous trouvez que mes allusions à l'Oeuvre du Vénéré deviennent lourdingues, tant pis pour vous, gens de peu de foi ! Finalement, après avoir renversé la loupiote, deux bouquins hors d'usage, un tire-jus en papier, et le cours du temps, j'ai eu comme un Vertige de l'amour. qui m'a foutu la gerbe... J'ai dû rêver trop fort que j'ai pensé. La boucle était bouclée...

* Pépée.

Instant Karma.

 Le corps sans vie du Chef a été retrouvé dans la fosse de l'orchestre. La Cantatrice chauve a un alibi en béton.  Elle était sans voix ce soir là, occupée à refaire le mouchti de sa datcha, répudiée par la direction du corps de balais, au prétexte futile qu'elle était Russe. Russe, aphone, les mains dans le cambouis, vous avouerez que l'on touche de près l'Opéra Comique, et ce n'est pas Vladimir, ce salopard qui mériterait de finir les deux pieds dans une bassine de ciment, qui dira le contraire...

 Désiré Mineur, le premier violon qui rêvait de prendre la place du Maestro, reste le suspect numéro Un.

 L'enquête est en cours...

Faits d'hiver.

D'après le gugus qui m'ouvre les oreilles, le matin, celui qui, parfois me fait tousser avec ses fumerolles de premier de la classe qui sait tout, voilà que le Dark Side entre dans l'Histoire, entre Debussy, et Chantal Goya... C'est vrai, qu'un demi siècle, ça fait un bail, et que cette galette à Money est montée aux étoiles, et nous a fait planer sous la boule à facettes...

Je me demande, freluquets que nous étions à cette époque, si nous aussi rêvions de la face obscure de la lune... Est-ce que l'Ami Pierrot nous a prêté sa plume comme dans la comptine pour les mioches ? Rien n'est moins sûr...

P.S : La poussière, et les gratouillis sont d'époque.

Music Box.

Ronchon.

 Faites pas chier les fumeurs, faites chier les dictateurs ! Faites pas chier les buveurs, faites chier les dictateurs ! Faites pas chier les rondeurs, faites chier tous les menteurs ! Faites pas chier les rêveurs, faites chier les dictateurs ! Faites pas chier les dormeurs, faites chier les mitrailleurs ! A grands coups d'gueule, à grands coups d'coeur, faites chier les dictateurs !