Vous cherchez l'embrouille ? Carabistouilles et Compagnie... Voulez nous faire prendre le premier violon de l'Orchestre pour la guitare à Jimi ? Le triangle qui remplacerait la caisse claire de Charlie... Vous manquez pas de souffle ! On n'est pas des perdreaux de l'année, et toutes vos simagrées n'y changeront rien... Nous voilà bien embarrassés devant tant de mauvaise foi, pas rassurés du tout sur votre avenir... Ne le niez pas... Vous avez même déserté les champs de coton chers aux vieux négros bluesmans, et par la même occase, tous les blanc becs ( Voir pièce jointe ) qui reprirent le flambeau pour mettre le feu aux poudres. Une amnésie fatale ! Pour ne rien arranger, les souvenirs des brass bands qui swinguaient le jazz d'avant et après guerre, les souffleurs de bignou, joueurs de tam tam, et compagnie, toutes les chatteries de Billie, et de ses soeurs,  ne semblent pas vous faire gambiller plus que ça ! Quant à, répétons le, laisser passer le temps ( qui ne fait rien à l'affaire ) sans jeter la moindre oreille au Sètois Magnifique, cela relève de l'atteinte à l'ordre musique... Nous n'insisterons pas.... Ne vous justifiez pas ! Vos perruques poudrées, crinolines, et queues de pie, promenées à longueur de temps dans des fosses pleines de mignardises, et de chapeaux à plumes, n'excusent rien...

Alors, une dernière fois, nous vous conjurons de rentrer dans le rang, de revenir à vos premières amours, sous peine de perdre à tout jamais, la confiance accordée, à toutes vos pantomimes d'avant le grand silence... Ce ne doit pas être si difficile, nom d'une clarinette !

It's only Rock and Roll après tout...

 Bien sûr qu'il faudrait dire quelques mots de la grande bellezza... Mais une mise en garde s'impose. Les pirouettes matinales de L'Empreinte qui émoustillent chaque matin les trois neurones de l'Oteur, ont elles une quelconque valeur critique ? Un droit au blabla comme le feraient les professionnels de la profession ? Rien n'est moins sûr... Lançons nous quand même, aurait dit David devant Goliath, sa t'ite fronde dans la main droite, ses illusions dans la gauche ( qui n'en n'a plus guère, la gauche, des illusions... ). Ce joli film de Paolo Sorrentino, rejeton assumé du grand Federico, pourfendeur de l'ordre établi, raconte les miasmes de l'Italie Viscontienne plombée par les Brigades Rouges, ces joyeux gugus qui firent vaciller Giulio Andreotti, et sa Démocratie Chrétienne ( il divo, un autre film de Paolo qui mérite l'attention ). Vous dire comme ça swingue, pire un vieux boogie en chaleur, dans les palais décadents de Rome, serait un euphémisme ( refusé ! ). C'est baroque, foutraque, outrancier... La Dolce Vita sous speed... Les narines pleines de substances illicites... La moulinette va bon train. Tout y passe... Les intellos, l'art contemporain, la religion... Les "performances" qui ne performent que du vide.... Les fêtes qui s'éternisent dans les chiottes de la House music (?)... Tout ce beau monde défile ( et se délite ) sous l'oeil désabusé de Jep, écrivain en mal de tout. Toni Servillo avec sa tronche fripée de vieux basset, est formidable ( fort minable ? ) comme souvent dans les opus du cinéaste rital.  Bref, une péloche qui ne vous fait pas ronfler dans le canapé comme bien souvent. Du coup, j'ai bien envie de me refaire The Young Pope, la série magistrale, et quelque peu déjantée, bien sûr...

Arrêt minute.

 Vous nous voyez navré de vous faire porter le chapeau... Un bonnet d'âne, que d'ailleurs, en des temps plus anciens, vous n'hésitiez pas à coiffer sur la tête de vos petits camarades, qui préféraient écouter le grand Johnny (le lecteur averti choisira le Johnny qui lui convient ) pendant que vous brailliez Street Fighting Man dans les couloirs du lycée... Petit impudent ! Chahuter une institution qui ne vous voulait que du bien ! Faire le malheur de vos chers parents, outrés par les gros mots de Jim, ou les déboires capillaires de Brian...

Et voilà qu'aujourd'hui, il nous faudrait vous absoudre d'avoir oublié le Sergent Poivre, et ses Valeureux, les moustaches de Frankie, ou encore le gentil Donovan qui faisait chavirer les coeurs des midinettes, sa bobine angélique faisant ricaner le diablotin Bobby dans un film bien connu des spécialistes...

Nous comprenons que vous laissiez sur la touche tous les guignols du Chamboule tout national. Sont pas foutus d'écrire un refrain correct... Que vous soulagiez vos envies de grand air dans d'épineuses balades ( Of thin man ), ou que vous chassiez le dahu dans d'éthyliques libations, mais là, y'a maldonne, disait la madone... L'addition risque d'être salée, si vous vous obstinez à faire le vide dans votre tête de piaf, et vous risquez de gros ennuis à éviter la maestria de Notre Vénéré... 

Mourir pour des idées est une grande chanson, mais mourir sans la moindre idée, est une idiotie... Souvenez vous de l'adage :

La mort sera la preuve que nous avons vécu...

Bien à vous.

 Ne boudons pas notre plaisir... La guerre en Ukraine vous désespère, comme les couillonnades des candidats au Château vous exaspèrent ? Vous regrettez le Front Populaire ? Votre larfeuille a des envies de meurtre à la pompe, et les légumes sont si tellement chers, ma chère, que l'on boufferait volontiers de la terre,  si nos ratiches n'étaient pas que poussière... Le réchauffement climatique vous fait froid dans le dos ? Pas de panique les loustics... Sachez qu'en ce jour de félicité, ce matin où le soleil couine un peu, mais promet de gentilles choses, ma petite radio, et moi même, vous annonçons que c'est Marie de Dunkerque, qui a gagné le Championnat du monde du cri de la mouette...

Honni soit qui mal y pense.

Arrêt minute.

 Faut se rendre à l'évidence... Ca fait un bail que vous n'avez pas lorgné du côté de chez Bobby... Les yeux dans le vague, perdus sur le flou de la pochette de Blonde on Blonde. Cette écharpe autour du cou qui laisse entrevoir bien des choses... Ou encore la trogne sur Bringing Il All... celle du gars qui a rendez-vous chez le dentiste, prêt à bouffer le matou qu'il tient dans les bras... Ca n'augurait déjà rien de bon... On dirait que vous vous en battez les genoux pire les Présidentielles. Z'êtes pas tout seul remarquez, paraît que la Foire aux Affaires n'attire plus grand monde... Que le bon peuple ira volontiers à la pêche s'il fait beau temps, ou au bistrot s'il fait mauvais ( temps ).  Ces " Times They Are  " traînent des pieds, et le vieux Zimmerman n'y peut plus grand chose... A part zoner dans la discothèque vieillotte d'un trompe la mort aux côtés d'un Mick toujours rigolard, ou d'un Neil Young aux cheveux crades... C'est déjà pas si mal, vous me direz... 

N'empêche, faut vous reprendre Alexandre... Déjà que la saison n'est pas propice aux rigolades, si vous laissez tomber les monuments, la fanfare, et les pompiers ( Rainy day... ) on se demande ce que l'on va faire de vous... Et le fait que vous soyez moitié sourdingue, n'excuse rien. Un plumitif dur de la feuille se doit de rester à la page, qu'on se le dise !

Les mauvaises langues prétendent même que vous seriez en froid avec Notre Ami à tous... Qu'est-ce qu'il se passe Jonas ? Quelle mouche vous pique, vieille bourrique ? Nous allons devoir prendre des mesures, sanctionner ces écarts, peut-être vous priver de dessert, et de boisson, vous envoyez chez Vladimir avec ce pauvre Alexeï... Bref, vous en faire voir pis que pendre, en espérant que vous rentrerez vite fait, bien fait ( pour vous ) dans le droit chemin, retrouverez, persistant, regrettant, et pleurnichant (?) le " bon vieux temps" comme à votre habiture... . 

Like a rolling stone comme disait l'autre.

 Vous savez ce qui chagrine les vieux tromblons, les mous ridés, les vieilles badernes joufflues, ou dépenaillées ? 

Ce qui fait frétiller les gosiers des vieux pélicans Balladuriens, des perruques en peau de fesse, et des  mous du genou ?                                                                                                                                                                                                                                                               Le sentiment d'urgence...

                                                                                                               ou le goutte à goutte du

                                                                                                               silence...

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