Avec l'âge, on pense plus souvent au temps qu'il fait, qu'au temps qui passe. C'est vrai que "le temps qu'il fait" est changeant, et souvent farceur avec les prévisionnistes météo, et les promeneurs sans parapluie... "Le temps qui passe" lui, reste immobile, fond gouttes à gouttes comme la banquise, et c'est nous qui passons dans nos petits kayaks, regrettant sa brillance d'autrefois...

 A part ça, notre personnel est en grève, nos fins de mois difficiles, et nos kroniques deviennent aléatoires. Nous avons bien essayé de mettre la clef sous la porte, mais, d'abord, c'est terriblement difficile, et le temps qu'il nous reste, a protesté que c'était du temps perdu, d'essayer de fourrer un machin sous un truc, de passer à travers les gouttes, ou de perdre le nord quand les girouettes font la gueule (?).  Notre porte restera donc ouverte à toute proposition, et selon la formule consacrée, "En raison d'un appel à la grève de tous les syndicats représentatifs etc..." vous connaissez la suite.

 C'est d'une brutalité inouïe. Un patacaisse incroyable ! Pire le coup de boule de Zidane, les résultats de votre dernière analyse d'urine. Une chose inconcevable comme la réforme des retraites, un pays "bordelisé" dirait le bouffon Tarmarin, parce que les gugus qui se cassent le dos au purgatoire, aimeraient grimper un peu plus haut dans leurs dernières années... Bref, ce matin, ma dernière boule fracasse le cochonnet. Pourtant, avec Bébert, on était à deux points du match...

 Vous l'aurez compris, chers paroissiens, ce matin, je n'ai rien à dire. Mais rien de rien...

 Je suis un gars sans histoires...

                                                                                       A raconter...

                                                                                       C'est dommage,

                                                                                       J'adore

                                                                                       les histoires...

                                                                                     

                                                                  Plutôt que de dire

                                                                  C'était mieux avant

                                                                  Dites

                                                                  C'était pas d'la tarte non plus...

                                                                  C'est plus juste.

                                                                  Plutôt que de me dire

                                                                  Vous ne faîtes pas votre âge

                                                                  Dites-moi

                                                                  Vous avez de beaux restes,

                                                                  C'est plus

                                                                  Gentil.

INTERIEUR JOUR

 

 Comment délier le vrai du faux ! On peut supposer qu'il n'y a jamais eu de pavés sous la plage, jamais de p'tits bateaux qu'auraient des ailes, encore moins une donzelle qui pionce cent ans, et un crapaud qui se transforme en beau gosse, mais qui pourrait l'affirmer, sans imaginer que la terre fût plate. Comme il est dit en fin de page, les noms ont été changés, ainsi que les endroits, les jours, et les années. Me ferez pas croire que ce morpion qui se gratte la nouille au fond de la classe en comptant les mouches, et en lorgnant les filles, parce que le désir est un grand mystère, racontera un jour ses déboires à trois loquedus chopés au saut du pucier. Loquedus qui savent désormais, que l'amour n'est qu'un leurre, et le désir une manivelle à dégommer les papillons (?). Bien sûr qu'une Carabosse (Cette fille est trop vilaine...) restera une Carabosse, et un plombier zingueur ne deviendra jamais Marquis de Carabas... Tous ces auteurs (trices) penchés sur leur nombril, comme votre serviteur devant un bloc de foie gras qui rêvent d'un monde meilleur (?)  gavent un peu le paysage, vous font baver d'envie, mais vous ennuient très vite... Seuls les meilleurs de la couvée s'en sortent les cuisses propres, et ils ne sont pas nombreux.

 Ne reste qu'une chose importante, et maligne... Une évidence chère Clémence.

 L'écriture a le mérite étrange, et un peu sournois, faut l'avouer, de falsifier le monde, de remodeler les êtres, de bousculer les géographies. Bref, de rhabiller le temps qui passe, et c'est déjà quelque chose...

 

 Tous les matins, je choisis trois mots dans mon dico, pour les mémoriser, et faire le malin devant mes copains de bistrot, qui ont la foi, mais sont con comme un panier.

 Aujourd'hui, je bûche sur Paradigme

                                          Eponyme

                                          et

                                          Fessée.

                                          Sûr que ce dernier mot là, je m'en souviendrai.

                                          Il me rappelle une chanson, et de bons souvenirs...