1) - J'irai conquérir l'intérieur de ton gigantesque corps...
J'ai cru un instant que la Régine était revenue parmi nous. Qu'elle nous refourguait ses vieilles lunes érotico-littéraires sur son vélo... Je l'aimais bien moi la Régine. Elle me faisait rigoler avec ses douilles frisées comme un qu'a mis les doigts dans la prise, ses colifichets, ses tuniques babas des années soixante-dix. J'suis sûr qu'elle devait fumer des pétards en douce la donzelle... Et puis écrire un manuel sur le Point de Croix, ça tombe vite dans le surréalisme... Dada peut aller se rhabiller...
2) La vie est incertaine comme une séance de tirs au but entre le Brésil et le Chili. Encore un truc qu'a dû faire disjoncter un bon nombre de pelots sur leur canapé. Je suis tombé dessus par hasard en zappant pour éviter de pioncer devant Fort Boyard... Et j'ai pas regretté... La tension... Cent mille volts dans les guitares... Les types à genoux pour que le Bon Dieu enfile le maillot... A se tripoter les gris gris... A lorgner le ciel pour voir si par hasard la foudre ou le sifflet de l'arbitre allaient pas tout foutre en l'air... Comme la petite balle jaune qui accroche le filet à la fin du match... Même la téloche en pouvait plus, elle suintait l'adrénaline, la trouille du vieux baron qu'a tout miser sur le rouge...
Et ce matin, dans la grisaille, la chronique du reporter qui se prend pour Ernest :
- J'irai conquérir l'intérieur de ton gigantesque corps...
Surréaliste le mec non ?
3) Je suis malade. Y'a des mouches qui se baladent devant mes yeux. La citrouille qui veut pas se transformer en carrosse... Je mate une Carabosse qui traverse la rue sous la pluie ( enfin non sous le parapluie.. ). Ça repose tout ce gris. Ça change du soleil qui vous tape dans la gueule tôt le matin et vous fend l'âme comme le poteau qui renvoie le dernier tir de la Séance de Tirs au but...
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