Je suis rentré dans le labo. J'ai ouvert une boite de conserve - des haricots blancs - que j'ai mangé froids debout contre l'évier en sirotant un fond de vin rouge qui mijotait dans une bouteille en plastique... Le velours de l'estomac... Le marteau-piqueur des boyaux... Les gars de ce temps-là n'étaient pas des fragiles de la sous-ventrière, je me suis dit, en flageolant sur mes guibolles, tellement la mixture vous retournait la plastique et vous broyait les osselets...
La turne sentait le tabac froid, le vieux pet et avait le visage froissé des draps qu'on abandonne. C'était celà... Le sentiment d'abandon qui imprégnait les murs, le plancher... L'humeur des traces louches dans la cuvette des chiottes, comme celles qui fleurissent au bout des doigts des mègoteurs impénitents... Y'a belle lurette qu'on n'a pas livré bataille entre ces murs, j'ai pensé en repoussant les flux gastriques de la piquette et les relents de fayot qui, l'Oteur ne le précise pas, étaient à la saue tomate... Les petits scribouilleurs du bas de l'échelle, ceux qui croupissent au fond de l'impasse, auraient volontiers parlé de < lumière glauque > de < teinte blafarde > ou de < suicide programmé > pour qualifier les trois ampoules qui faisaient les gros yeux globuleux au bout de leur fil. Les loupiotes faisaient pitié. Manifestement, elles dataient d''avant les " led " et autres fourberies électroniques qui encombrent notre espace nous rendent plus beaux devant la glace, et auraient fait dresser les cheveux d'un agent d'assurance consciencieux... Pas à dire, ça puait le XXe... Comme la photo du grand black frisoté, déguisé en majorette qui jaunissait sur le mur. C'était courant dans l'autre siècle de punaiser des " posters " en écoutant les blanc-becs chevelus qui écrivaient l'histoire... Je m'attendais à trouver une " Chaussette Noire " ou un " Chat Sauvage " planqués sous le pucier ou la " Moustache du Père dans son cadre en bois"...
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La turne sentait le tabac froid, le vieux pet et avait le visage froissé des draps qu'on abandonne. C'était celà... Le sentiment d'abandon qui imprégnait les murs, le plancher... L'humeur des traces louches dans la cuvette des chiottes, comme celles qui fleurissent au bout des doigts des mègoteurs impénitents... Y'a belle lurette qu'on n'a pas livré bataille entre ces murs, j'ai pensé en repoussant les flux gastriques de la piquette et les relents de fayot qui, l'Oteur ne le précise pas, étaient à la saue tomate... Les petits scribouilleurs du bas de l'échelle, ceux qui croupissent au fond de l'impasse, auraient volontiers parlé de < lumière glauque > de < teinte blafarde > ou de < suicide programmé > pour qualifier les trois ampoules qui faisaient les gros yeux globuleux au bout de leur fil. Les loupiotes faisaient pitié. Manifestement, elles dataient d''avant les " led " et autres fourberies électroniques qui encombrent notre espace nous rendent plus beaux devant la glace, et auraient fait dresser les cheveux d'un agent d'assurance consciencieux... Pas à dire, ça puait le XXe... Comme la photo du grand black frisoté, déguisé en majorette qui jaunissait sur le mur. C'était courant dans l'autre siècle de punaiser des " posters " en écoutant les blanc-becs chevelus qui écrivaient l'histoire... Je m'attendais à trouver une " Chaussette Noire " ou un " Chat Sauvage " planqués sous le pucier ou la " Moustache du Père dans son cadre en bois"...
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