Pas de musique...
Pas une seule note qui viendrait sermonner nos esgourdes.
La symphonie du vent dans les sapins, un concerto de cri-cris ?
C'est bon pour les poètes à sornettes...
Pas de cloche qui sonne, secouée par l'empiafée d'Edith...
On croise des ânes sans bonnet, des chevaux sans vapeur et des biquettes
qui font risette...
Rien que le silence... Les nuages pépères du père Magritte posés au-dessus
de la petite maison dans la prairie...
Un Dimanche sans musique quoi.... Au pain sec et à l'eau...
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