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On n'est pas des voyous... Si parfois on se sert
Dans le coffre à Picsou, ce n'est pas un mystère,
Qu'un peu plus de pognon, nous ferait pas de mal,
Terminée la question : " Dis-donc t'as pas cent balles ? "
On sait pas ce qu'on est, tout au bord du ruisseau,
Des sereins, des poulets, plumés par des corbeaux,
Des restants de pâté que les matous ignorent,
Bestiaux trop occupés, à bouffer le veau d'or.

On sait pas ce qu'on est, mais on est là quand même,
Fini le vent mauvais,
On récolte ce qu'on sème...
Complainte des Poussins Jaunes.