Dites-donc, mes petits amis ! Perdu dans le calendrier de tous ces chevelus, gratteurs de guitares et joueurs de tam-tam, je m'aperçois que cela fait un bail que je n'ai pas rallumé la flamme du Moustachu bien connu < Y'a un mort à la maison, si le coeur vous en dit, venez l'pleurer avec nous sur le coup de midi > Pas désappé la brave Margot ou volé quelques parapluies... Heureusement que le Roi des Cons est encore là pour nous faire sourire... Vous avez vu, dernièrement, il montrait son zizi sur les zéros zozos, et voulait transformer les gares en parcs animaliers... Ah ! le paltoquet ! Vous allez me dire qu'il fait ce qu'il veut de sa teube... D'accord, mais le baudet aurait dû méditer les paroles de l'Ancêtre < Trompettes de la renommée, vous êtes bien mal embouchées > Et oui... Quand on est con, on est con...
Pire, le Vénéré est sorti à croupeton de ma boite à musique, sans doute occupé à ramasser du bois mort avec la femme d'Hector... Le coquin... J'y pense, et ça me rend triste comme un saule...
Tous les carabins, les pandores, les quat'zarts, les ratichons et les deux oncles  m'ont dit de reprendre le traitement vite fait, de peur que les flons flons du  Vieux Léon ne fassent plus danser les filles de joie...
Voilà, c'est fait. Ouf !