Vous me voyez très en retard... Cette nuit, j'ai pioncé comme un chacal repu, charognard qui digère une journée antilope, vieille charogne éteinte, ou bougie dans la nuit... Sans doute des rêves à ranger au fond du garage, une absence prolongée, une prise de bec au néant, un peu de rab d'éternité quoi... Du coup, la journée est toute chamboulée, l'emploi du temps fait des cabrioles, des petits bonds de traviole qui rendent dingotes les pendules, et la petite tsf qui ne sait plus si elle démarre ou se met en veilleuse... Des poètes malencontreux pourraient vous parler de la beauté du jour qui se lève, du coup de givre sur les toits, du chahut des enfants sur le chemin de l'école ( Franchement, les mômes on les entend plus beaucoup. Entre les masques, les minutes de silence, et la lettre aux blouses grises, les chiards font la tronche devant leur avenir qui sera pas de la brioche ), mais les poètes sont les orpailleurs du temps, toujours à pleurnicher, et à faire des bons mots... Tandis que nous, pauvres écrivaillons, c'est la mine de crayon, et le carillon de la chapelle St Benoît qui dictent les limites... Et je pose la question. Comment voulez-vous avaler une tasse de caoua, et une tranche de pâté après huit heures. Le t'it rhum ( je suis un Rom blanc ) est comme le comptage des voix des ricains, ou les yaourts nature ( je suis très nature ) de la Laitière. Y'a une date limite de consommation, sinon c'est des renvois immédiats, des rototos, et une haleine de hyène qui tu traines toute la sainte journée..

Retard de gribouillage aussi. Pas d'incipite... Pas le moindre mot qui défouraille, vous donne envie de tirer la langue, et de sortir la plume... On reste à quai, pendant que le dur démarre, que les voyageurs font des signes de voyageurs ( que voulez-vous qu'ils fassent d'autre ? ), et agitent des mouchoirs plein de saloperies en guise d'adieu...

On vit une drôle d'époque, vraiment !

Journal Confus.